«Что нужно для чуда…»
Что нужно для счастья? Кусочек земли, Три грядки под домом да небо вдали; Костра трепетанье под сизый дымок, Где алые искры ведут диалог; Ещё соловья непонятную грусть, Что знает секреты любви наизусть; А в небе ночном – миллионы светил, Которых достигнуть пока нету сил; Большой и взъерошенный, с пчёлами сад, Цветы у крылечка – живой аромат... И чтобы любимая знала о том, Что здесь её счастье. Что здесь её дом. 2017 «В деревне Бог живет не по углам…»
В деревне Бог всегда со мной как тень, ведь здесь его и юность, и истоки. К нему идти не надо в храм далекий, вставать досрочно, запрягая лень. Ему понятны крики петухов, и шелест листьев, и язык звериный, и голос звёзд – такой неповторимый, и даже плач несозданных стихов. Я это наблюдаю день за днем. Здесь нет святош, а также атеистов. И птичий хор напевом голосистым о том поёт в смирении земном. Негромок звук скрипящих половиц, что по ночам меня уже не будит. Но знаю я – Он был, и есть, и будет, неразличим среди спешащих лиц. 2017 «Ну, Горчаков, давайте ваш доклад…»
Ночей бессонных бесконечен ряд, как волн седых в провинции у моря. Опять читаю строчки все подряд о Горбунове, с тихой дрёмой споря. Там Горчаков – основа всех основ, их унисон от скуки только средство, хоть диалоги не заменят снов. Простак и циник – грустное соседство. Их голоса звучат из темноты, всегда со мной – захочешь, только свистни: «Находчивость – источник суеты». "Я не уверен в этом афоризме". «Душа не ощущает тесноты». "Ты думаешь? А в мертвом организме?" Но обойдемся, впрочем, без имён, ведь в сумраке неразличимы лица. Живут в больнице. Впрочем, это фон того, что утром явно растворится. В бессоннице моей незримый знак, хоть и порой бывает с нею тесно. А их люблю всегда за просто так и потому, что с ними интересно. Мой трезвый быт расширился весьма, вот голоса ко мне взывают снова. Согласен с ними, - мир сошёл с ума. И этот факт возьмём мы за основу. 2015 ЗАБЫТЫЕ ПОЭТЫ
Вениамин Блаженный
Сейчас с тобой, Веня, отпразднуем праздник, но только бы в наши дела не вмешался насмешливый, строгий читатель – проказник, кто творчеством нашим так долго питался. Я нищий, слепец, я брожу по дорогам в стране попрошаек, мышей и помоек. Но верю, - с тобой мы здесь встретимся с Богом и ноги ему мы слезами омоем. Мы тронем руками далёкое эхо, найдём тайный ход к неизвестной вселенной, споём и попляшем... Вот будет потехой – расстаться с Землёй нашей, грешной и бренной. Какое везенье, что я тебя встретил! Но только тот праздник убил кто-то третий. Остались на память лишь горечь и пепел, да краски стихов твоих – горстка соцветий. 2012 Светлана Кузнецова
"...нужен мне только мой черный наряд,
Прозрачные черные крылья..."
С. Кузнецова
Умную женщину ждёт одиночество, ночи бессонные, море тоски, памятник скромный, забытое творчество, горечь стихов, боль звенящей строки. Сердце нам трогает лёгкость стыдливая, только смущает лишь чёрный наряд. Как мне хотелось, чтоб Муза ревнивая и на тебя бы свой бросила взгляд. Мы говорим всё, а время так тянется, воды несутся в родных берегах... Где ты сейчас, молчаливая странница, в чьих ты томишься задумчивых снах? Людям всё грезятся тайны, пророчества. Нет, не решаюсь я спорить с судьбой. Просто я рад, что в стране одиночества есть ещё праздники – встречи с тобой. 2009 Анастасия Харитонова
«На сырой, непротопленной даче я живу без лирических строк. Жизнь проходит здесь легче, иначе: вот, опять подгорает пирог. Скоро чуткие сумерки снова постучатся и я отворю. А вокруг - тишина, я готова просветлённую встретить зарю». Только в прошлое что-то скатилось. Только нет ничего впереди. И какая же страшная сила вдруг скопилась в девичьей груди? Может, нет в этой жизни и смысла, может быть, от нее ты устала... Исчезают и чувства, и мысли. Кто-то шепчет: «Начни всё сначала». 2009 ПОЭЗИЯ
«Пойми, я осуждать тебя не вправе…»
Пойми, я осуждать тебя не вправе за то, что люди сделали с тобой. Ты, позабыв о прежней, громкой славе, стоишь сейчас с протянутой рукой. На фоне ярких, глянцевых обложек твой образ светлый явно потускнел. Как жаль, что ты найти себя не можешь, оставшись в этом мире не у дел. Да если бы хоть чуточку любили стихи те люди, что имеют власть, тебя б всегда ласкали, не бранили, не разрешили низко так упасть. Что делать мне, Поэзия, скажи мне? Нет никого, умеющих помочь. Любовь была и долгой, и взаимной, и вот теперь ты вновь уходишь прочь. Не уходи, желанный час настанет и ты заслужишь праздничный венок. Уже видны в обманчивом тумане горящие страницы новых строк. Придёт тот день и ты воспрянешь снова, утрёшь глаза, поднимешься с колен. Как мир возник? Вначале было Слово. Всё остальное – суета и тлен. 2010 «Поэзия, должно быть, состоит…»
"Поэзия, должно быть, состоит в отсутствии отчётливой границы". Пределов нет для смысла, алфавит синеет здесь и за чертой страницы. Где даль размыта, там трепещет мозг, вращаясь вновь по замкнутому кругу, течёт и лепится, как талый воск, ничьи шаги приняв за поступь друга. Поэзия – опасная игра, где нас пленяет неизвестный гений лишь с помощью тетради и пера, нам показав толпу живых видений. Далёкий свет мучительно зовёт в страну мечты, забвения и боли, где в тишине грядущее живёт, которому ты веришь поневоле. А жизнь идёт, и хмурый день с утра всё тянется, как колдовское зелье. Но пару строк, когда придёт пора, я сберегу – как тяжкое похмелье. 2014 «Что поделать, такая работа…»
Что поделать, такая работа - для забавы слова рифмовать, забывая под вечер заботы, с наслажденьем лениться опять. Век лежать бы на мягком диване, бесконечно сплетая слова. В полусне, как в волшебном дурмане, их выдумывать, помня едва. Мне счастливый досуг не обуза. Я люблю в жизни праздный покой. И внимает с улыбкою Муза, не спеша со своей похвалой. 2009 ПОЭТЫ
«Да, мы – не пророки…»
"Мы не пророки, даже не предтечи..."
О. Мандельштам
Да, мы – не пророки и мы не предтечи. Мы просто владеем нюансами речи. И даже любое капризное слово всегда нам легко покориться готово. Пусть рифма трудна, темы все устарели, но мы извлекаем из древней свирели прекрасные звуки для встречных прохожих, - спешащих и разных, таких непохожих. И мы заставляем их плакать, смеяться, задуматься, спорить, в душе улыбаться. И жить им становится вдруг веселее. Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее... 2010 «Мы выбраны Богом и небом…»
Мы выбраны Богом и небом, подруга нам муза сама. В питании солью и хлебом замечена ясность ума. Мы прокляты временем бурным, нас нет среди званых гостей. Заполнены прахом все урны, закрыт навсегда мавзолей. Ты слышишь: навеки, навеки в безвестности жить суждено. Извилисты бурные реки как жизнь, где идём мы на дно. Судьбы не бывает на свете. Рождение – случай слепой. За всё лишь поэты в ответе пред Богом, людьми и собой. 2012 «В тот час, когда иссякнут силы…»
В тот час, когда иссякнут силы, когда надежды больше нет, когда от горя сердце стынет, ты не ищи в душе ответ. Пойми, что ночь не бесконечна. Вдали чуть брезжит слабый свет. Бедлам не может длиться вечно. Ты верь в себя, - ведь ты поэт. Кто, как не ты, с душой высокой, укажет людям верный путь. Им плохо жить, им одиноко. Блажен покой: забыть... уснуть... Ты разбуди их, пусть проснутся и пусть поймут, что в жизни нам не ползать главное, не гнуться и не служить чужим богам. И вот, пройдя круги все ада, живя одной своей мечтой, получишь лучшую награду - венец терновый, крест простой. 2009 СЛОВА
Совершенная речь
Совершенная речь устраняет слова, но ребенок лепечет, родившись едва… Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает; тот, кто глуп – без нужды остальных повторяет. Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало; может смысл тот пропал, или смысла не стало? И живут все слова где-то жизнью отдельной, правят миром они, а не мы, безраздельно. Ну а мы им нужны только лишь для того, чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего. 2009 «Летящая пуля всегда поражает…»
Летящая пуля всегда поражает того, кто стоит у неё на пути. Кинжальное слово пощады не знает и может других за собой повести. Найду ли для чувства волшебное слово, с чем можно сравнить лепетанье ручья... Зачем же так резко, и зло, и сурово преступника жалит бесстрастный судья? Жестоко горящее слово пророка, уже приготовлен невидимый крест. Что можно постичь в мимолётном намёке, когда с милой дамой сидишь тет-а-тет? Простые слова приготовлю любимой, пусть нежные губы смеются всегда. Как много ночей впереди этих дивных под ласковый шёпот, под звуки дождя... 2009 Обычные слова
Сегодня занят шелестом страниц. Начав читать известного поэта, перед которым все склонялись ниц, не понял – в чём была известность эта. Я пробовал проникнуть между строк, запутавшись в оригинальных рифмах. Но как извлечь из пустоты урок? Она не чтит ни падежей, ни числа. Всё выспренне, кругом одни клише, торчащие как нос у Буратино. Хотите имя знать вы? Но уже его забыл, дойдя до середины. Ведь есть вокруг и небо, и трава, и Родина, и солнце, и прохлада. Я говорю обычные слова и ни о чём заботиться не надо. 2016 ДЕНЬГИ
Богатые тоже плачут
Снова кинулись вниз индикаторы рынка. Доу Джонсв понедельник рекордно просел. Только вот у меня – не жена, а блондинка. Очень жаль, что мой разум так поздно прозрел. Неожиданно так возвратилась с курорта, посетив по дороге "La Grande de Paris", накупив барахлишка вторичного сорта, подрывая тем самым мой личный престиж. Все её чудеса описать невозможно. И другой в этой жизни ей явно не стать. У меня же контейнер завис на таможне. Сколько стоит – вам лучше об этом не знать. Бизнес мой хоть легальный, но всякого рода, есть наличка в офшорах, немного богат. Я же тачки меняю тебе раз в полгода, да и окна выходят на старый Арбат. Хоть заткнулась бы что ли, трещит как сорока. Ну а деньги сосёт – пылесос отдыхай. У меня с ней не жизнь, а сплошная морока. Может в Вегас мотнуться, сказав ей гуд-бай? А глаза как блестят, опустила смущённо. Значит шлялась по клубам опять допоздна. Мозг выносит неслабо и так извращённо, но чертовски красива, хоть часто пьяна. Гардероб поменять хочет, стиль - цвета хаки, одеяло из шерсти овец Рамбулье… Пристрелить бы ее, эту дрянь, как собаку, только проще купить от Версаче колье. 2017 «Сменим пару поколений…»
Сменим пару поколений, купим ворох громких мнений, позабудем слово "честь". Постепенно изменений будет столько, что не счесть. Правят нами ложь и зависть. Что сюда еще добавить? Деньги! Больше ничего: Бог, которого восславить я хочу лишь одного. Деньги – идол, символ власти, наслажденье, буйство страсти, недоступная мечта. Все мы знаем, хоть отчасти, как сильна их красота. Есть наличка – мир прекрасен, беззаботен, безопасен, вроде сказки без конца. А пустой карман опасен, словно девять грамм свинца. Бедность может быть заразной, неприличной, жуткой, грязной, а страшней всего – навек. Этой горечью опасной весь отравлен человек. На другом конце – элита, так богата, знаменита, не заботясь ни о чём, реет в области зенита ненасытным вороньём. Так незримая граница неразборчивые лица делит честно пополам. Деньги – нужная вещица. Только где же взять их нам? 2012 Большой пистолет
"И опять замирают рассветы..." (Только, впрочем, об этом писал). Надоела пока тема эта, потускнел светлый мой идеал. Я не выдохся, просто "аллегро" поменял на "анданте" пока. Так в ночи замирает шум ветра, вдаль течёт безмятежно река. Пригласили работать в охрану, там мне дали большой пистолет. Банк теперь по астральному плану охраняет какой-то поэт. Мне теперь сочинять невозможно, - в банке тесно и полный аншлаг. Ночью тени скользят осторожно, замедляя бесшумный мой шаг. Охраняю чужое богатство, не имея совсем своего. Только, впрочем, не надо злорадства. Я стою за пределом всего. Ведь банкиры – такие же люди; ну, немножко богаче за нас. Просто деньги берут отовсюду и не прячут под грязный матрас. У лохов отбирают изящно, их на свете хватало всегда. Так шакалы охотятся в чаще, пропадая потом без следа. Мне уже там вконец надоело, стал таким же, – спасибо, привет! Открываю своё бизнес-дело, но оставлю большой пистолет. 2010 ВСЯКО-РАЗНО
Стоянка
Железные кони стоят под навесом, сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог. На взмахи фасадов смотря с интересом, они ищут к бегу малейший предлог. Забыл их хозяин. Застыв на асфальте они здесь ночуют, они здесь живут. А им бы лететь скоростной магистралью, совсем не считая счастливых минут. Что может быть лучше пустынной дороги и ветра струи в лобовое стекло. Но редкое счастье коснётся немногих, а если случится – считай повезло. 2017 Чердак
Я расскажу вам про чердак, пустынный храм под крышей прочной. Сюда свалили кое-как набор вещей не нужных точно. Здесь света нет и только днём, порывшись в порванных коробках, возможно вырасти умом, от разных книг, лежащих робко. Ещё, я помню, видел здесь набор игрушек новогодних, газет, журналов разных смесь, - полно комплектов прошлогодних. Под грудой старых, пыльных книг нашёл дневник свой старый, школьный; открыл его и сразу сник, блеснув в глазах слезой невольной. Вот фотографии в углу: листы, поблекшие без даты. Я им воздал бы похвалу, но запропали все куда-то. Так обойдёмся без имён, без биографий и заглавий. Жизнь пролетит, как сладкий сон... (Так подсказал мне ум лукавый). Вернемся к списку всех вещей, - он бесконечен словно небо, Я ощущаю кожей всей, что продолжать его нелепо. Вчерашний день на чердаке лежит, пылится понемногу. Давно он скрылся вдалеке, а я ищу туда дорогу. 2014 Ноутбук
И снова я в отчаянной отваге терзаю свой потёртый ноутбук. Как много мук досталось бедолаге от набранных и стёртых лишних букв. Опять весна приходит и уходит, одев деревья в роще теневой. Я постигаю сходство в антиподе, где в мониторе виден облик мой. За каждой буквой – целый сонм страданий, сомнений мука, недоступность слов. А за спиной - сто лет непониманий, где каждый день был неподдельно нов. Мы с ним делили трепет вдохновенья, печаль души и песен дребедень. Но он учил меня смиренью и терпенью так много лет, - и каждый новый день. 2017 АНГЕЛ МОЙ
«Не знаю сколько жить…»
Не знаю сколько жить ещё осталось. В окне чуть брезжит серый, скучный день. А жизнь была, иль только показалась, как тень густая в кепке набекрень? Я отплыву в назначенные сроки к другим - небесным, дальним берегам. Легко заплачет ангел одинокий, благословив дорогу к небесам. Он был со мной без видимой причины, стоял всегда незримо за плечом. И, как художник создаёт картины, творил меня, забыв об остальном. А дни текли неровной вереницей, неотвратимо таяли вдали. Ах, ангел мой, печально-бледнолицый, как много дел закончить мы могли… Не оставляй меня в дороге дальней, прости за всё, как я другим простил. Ты почему сейчас такой печальный, в сиянье двух своих незримых крыл? 2017 «Я могу писать глубже…»
Я могу писать глубже, полнее – берега моей жизни круты. Только время летит всё быстрее, громче гул городской суеты. Вот и ангел печальный, блаженный незаметно покинул зенит, на прощанье сказав: «Неизменны только звёзды в пределах орбит». Ангел мой – ты вернешься, я знаю, просто длинная эта зима. Я замерз. Может быть и оттаю или просто сойду здесь с ума. 2015 Ангел белоснежный
Кто по ночам ко мне приходит и вдохновляет сладкий сон? Кто неприятности отводит, вокруг воздвигнув бастион? Кто терпеливо мне ответит на самый глупый мой вопрос, и в горести всегда утешит, когда темно в глазах от слёз? И кто всегда незримо слышит всех мыслей хаотичный бег, со мной согласно, дружно дышит, оберегая мой ночлег? Кто служит твёрдою опорой, когда приходит трудный час, следит за мной незримым взором, тихонечко в душе звуча? ...Мой самый ласковый и нежный, кто слит со мной так много лет, - печальный Ангел белоснежный. Всегда со мной, - как ясный свет. 2008 НИКТО, КРОМЕ БОГА
«Почему-то ось земная…»
Почему-то ось земная отвернулась от меня. Я грядущего не знаю и не вижу красок дня. Всё вдруг стало чёрно-белым, ветер сильный, дождь косой. Не могу заняться делом и хожу небритый, злой. Непонятно в чём же дело. Где искать причины суть. На измученное тело вдруг легла седая муть. И кивает ангел падший в фиолетовом дыму: «Пил ты жизнь из полной чаши, не молился никому. Не привычный ждать и верить в душной, пасмурной тюрьме, не хотел открыть ты двери и прислушаться ко мне; и пошёл не той дорогой, сбился с верного пути, не искал прозренья, Бога, рвал весенние цветы. И теперь душа измята, безучастна, счастья нет. Что ж молчишь ты виновато? Верь, молись и жди ответ». 2010 Был день как день
Был день как день. В открытые глаза ломилась грубо жизнь с окраской серой. И понял я, что дальше так нельзя, – жить без любви, без прошлого, без веры. И стал искать, куда бы мне пойти, кому открыть души моей сиротство, и груз грехов на пройденном пути, и с миром этим горькое несходство. Но все вокруг глядели грустно вслед, не выражая явно интереса. А что сказать, - ведь счастья в жизни нет, как в пепле нет ни радости, ни веса. Так день прошёл – один из многих дней бессмысленных и сердцу непонятных, без радости, успехов и гостей, весь в пролетевших мутно-чёрных пятнах. В лампадке медной теплится огонь и смотрит Он печально и сурово. Ведь подают в открытую ладонь, когда найдёшь ты правильное слово. 2010 «Я ушёл от людей и от Бога…»
Я ушёл от людей и от Бога и живу у земли на краю. Пусть над пропастью вьётся дорога, усмиряя гордыню мою. Здесь безлюдно, спокойно и сонно, и доступней всех мыслей полёт. Далеко мир остался огромный. Даже слышно, как сердце поёт. Постепенно с души опадает, словно пена морская, вся грязь; всё, – о чем даже разум не знает, что годами лежало, пылясь. Дни за днями летели как птицы, что под осень стремятся на юг. Я листал своей жизни страницы. Тихо сосны шумели вокруг. И когда в голове стало ясно, мысли все догорели дотла, понял я – жизнь безумно прекрасна. И в ней больше добра, но не зла. Но напрасно я думал, что буду за порогом, за гранью всего. Бог везде, - он же здесь, он же всюду, просто раньше не слышал его. Просто раньше в делах суетливых голос истины был приглушён. Просто крики постыдной наживы там звучали и ночью, и днём. Почему нужно жить так убого? Всё на свете измерить рублём, уходить от людей и от Бога, чтоб узнать, что спасенье лишь в Нём. 2010 ДЕПРЕССИЯ
О грустном
О грустном, печальном и скорбном сегодня мне хочется петь: как звезды горят в небе чёрном, сплетаясь в холодную сеть; как плачет порывистый ветер, припомнив о прожитом дне; как тени лежат на паркете и зябнут при бледной Луне; как скуден оплывший огарок дымящейся, тонкой свечи... Да, жизнь – это вам не подарок, а звуки, что плачут в ночи, прошедшего смутное эхо, бездушного сумрака лёд, да призрак чужого успеха, что в доме со мною живёт. Сидим мы с бессонницей рядом и шепчемся вновь меж собой, незримым пропитаны ядом, обижены скучной судьбой. Под утро тихонько вползает в окно еле видный рассвет. А будет ли лучше, кто знает? Не слышу я ясный ответ. Молчат звёзды, медленно тают, туманы плывут от полей. Спокойная радость, простая, проходит всё мимо дверей. 2010 Два друга
Два друга преследуют вечно меня, как будто два чёрных и тощих коня, как будто два неба и два фонаря, как будто две жизни, пропавшие зря, как будто в ненастье - наряд и вуаль, два спутника с детства – тоска и печаль. Хоть женского рода они, но никак от вечного боя, рассветных атак ни скрыться, ни спрятаться в той стороне, где темень в душе, только город – в огне. Там плавятся люди и даже гранит, а кто-то безмолвно за этим следит. Но я продолжаю ночную войну, расплату мою за чужую вину, хотя не желаю долги искупать, чужие ошибки – опять и опять... И я задыхаюсь, немею и лгу и больше нет сил замерзать на бегу. А время смыкает безжалостно круг и льётся сквозь пальцы измученных рук, мне шепчет тихонько: «Не шарь в пустоте, уже времена здесь другие, не те». И ветер уносит всё светлое вдаль, а им никого здесь не жалко... не жаль. 2016 Низкие тучи
Низкие тучи над хмурым заливом, сумрачно, грустно, день рано погас. В жизни короткой не стал я счастливым, счастье не очень-то балует нас. Если оно и придёт ненароком, тут же и скроется в прошлом далёком. Серые будни настанут опять. Что остается? Безмолвствуя ждать. Сердце с годами дает перебои, жизнь пролетает как призрачный сон, хочется мне тишины и покоя и что б торжественным был небосклон. Сколько же ждать и во что еще верить? Кто мне откроет заветные двери? Снежные чайки над пеной морской плачут надрывно с мольбой и тоской. 2010 В СВОЕЙ ИЗБУШКЕ
«В своей избушке, сидя за столом…»
В своей избушке, сидя за столом, склонившись над исписанной страницей, дописывал я стих. Уже кругом светало, щебетали громко птицы в лесу необозримом и глухом. Журчал ручей, невидимый в кустах, и ветерок, играя занавеской, мне прошептал о чем-то впопыхах и улицей помчался деревенской, взъерошив листья по пути в садах. Здесь пишутся стихи всегда легко. В лесу сосновом воздух чуткий чище. Деревья спят и шепчутся тайком. И, кажется: порой мы время слышим, которое здесь бродит босиком. 2009 «Полней наливаются яблоки соком…»
Полней наливаются яблоки соком, устало склоняются ветви к земле. Невольно опять возвращаюсь к истокам, где вижу ребёнком себя я во сне. И нет ни проблем, ни забот, ни печали, и вечно вокруг всё поёт и цветёт. Бегу босиком, выбирая едва ли тропинку, что после травой зарастёт. А после, набегавшись в рощице вволю, тепло ощутив материнской руки, так сладко идти, забавляясь мечтою, попутно срывая цветов лепестки. 2009 Деревня
Стихи разлетелись на весь Интернет. Смешно и досадно – какой я поэт? Живу я в деревне, читать недосуг, мозоли не сходят с натруженных рук. То крыша течёт, надо красить забор и времени нет расширять кругозор, болеют цыплята, растут сорняки, а в доме углы заплели пауки. Чтоб всё переделать, не хватит ни сил, ни время, ни денег, что ты накопил. Зимой снег засыплет и выйти нельзя, - какая свобода, какие друзья? И если вам скажут: «деревня… шарман…» не верьте вы в сказки, – обман всё, обман. Здесь пыльно и грязно, полно комаров, скребут тихо мыши и нет докторов, стучит ночью рама, (наверно сквозняк), кругом – тишина, за окном сонный мрак. И тело так ноет от сделанных дел... Одно в голове: «Что ещё не успел?» Как всё надоело, хоть прыгай в петлю… За что ж я деревню так сильно люблю? 2010 В ДЕРЕВНЕ СКУЧНОЙ
«По-прежнему живу…»
По-прежнему живу в деревне скучной, где в мудрость переходит плавно лень, где только солнце – друг мой неразлучный, приходит в гости каждый божий день. Вокруг пейзаж застыл в глазах надолго без лирики и всяческих примет. Петух поёт, но лишь из чувства долга о вечности, приветствуя рассвет. Здесь даже ум пытливый неспособен себя занять. Он пуст, как небосклон. И каждый день себе весьма подобен, как ропот волн, поющих в унисон. 2017 Весной в деревне
Крестьянин на поле выходит и смотрит задумчиво вдаль: «Озимые вымерзли вроде... Опять пересеивать... Жаль». Заводит свой старенький трактор. Дым сизый валит из трубы. «Кажись, подгорели контакты. На цепь не хватает скобы». Идёт огородом к соседу. Тот гонит как раз самогон. Они затевают беседу, используя местный жаргон. Потом дегустируют смачно напиток хмельной не спеша. Вся комната в дыме табачном. Парит в эмпиреях душа. Уходит оттуда под вечер, бредёт, спотыкаясь, домой. Он счастлив и где-то беспечен. Как клёво в деревне весной! 2017 Вечер
Я устал от чисел скучных, от прямых, колючих линий. Я хочу мотивов звучных и дыханья нежных лилий. Полночь душная уж скоро, у меня окно раскрыто. Стихли в доме разговоры, все слова уже забыты. Мысли пусть молчат послушно, на столе зажгутся свечи. И молитвой простодушной я закончу этот вечер. 2017 ВЕСНА
Кончается зима
Кончается зима. Уже расцвёл подснежник и мир меняться стал со скоростью пике. Куплю себе очки взамен разбитых прежних, чтоб лучше видеть пруд и рощу вдалеке. Я выйду со двора к дороге непроезжей, где бродит, точно тень, немая тишина. Вокруг застыл пейзаж – всё то же, что и прежде, безлюден горизонт, гуляй хоть допоздна. Я привлекаю слух, и нюх, и зоркость взгляда. В окрестностях села не видно ни души. Да, кстати о весне... Тебе весьма мы рады. Ты приходи скорей родная, поспеши. 2016 «Как медленно, плавно…»
Как медленно, плавно, легко и бездумно плывут облака над моей головой. Куда мне спешить в этом мире безумном, когда уже тонко запахло вербой, когда солнце радостно землю прогрело и ландыш душистый сияет в траве, – как символ весны – запоздалой, несмелой, что бродит в саду между тёмных ветвей. И шепчет капéль что-то тихо, невнятно, жалея о белом, сияющем льде. А солнце бросает лиловые пятна на снега остатки, что тают везде. 2010 Светлеет
Светлеет. За мшистой оградой спокойное солнце встаёт. Остывшему сердцу так надо весенний, звенящий разлёт. Уже распускаются почки. Обильная утром роса. И снова неровные строчки ложатся в тетрадь. Небеса покрыты туманною дымкой. Как хочется пашне дождя! И снова любимой тропинкой брожу, старый сад обходя. 2011 ОСЕНЬ
«Об осени было немало написано…»
Об осени было немало написано, – манит простор. Но также роняет устало лес снова багряный убор. К словам донельзя безразлично природа жила и живёт. И снова на лужах привычно хрустит под подошвою лёд. Волнистые тучи несутся, цепляясь за крыши собой. И хочется снова вернуться в палящий, полуденный зной. Мне лета сейчас не хватает, зелёных и шепчущих трав, прохладного дождика в мае, обыденных сельских забав. Вернуть уходящие тени нельзя никогда, никогда… Мы вкус этой жизни не ценим. И в этом вся наша беда. 2011 «Осень жёлтые листья роняет…»
Осень жёлтые листья роняет, словно слёзы, на землю кругом. Журавли собираются в стаи, до весны покидая свой дом. Дни короче, а ночи длиннее. В поле голо, в низинах туман. Скоро с севера холод повеет из далёких, заснеженных стран. Голос ветра поёт безмятежно песню долгую тихо без слов. И мерцают так слабо и нежно звёзды в небе меж чёрных стволов. Я прощаюсь с обманчивым летом, понимая, как жизнь коротка. Вот и дождик приходит с рассветом, только неба не видно пока. 2012 «С шелестом чуть слышным…»
С шелестом чуть слышным падают листы. Отцвели, поникли поздние цветы. Растворяясь в дымке нежно-голубой, вдаль уходит лето тропкой полевой. Птиц уже не видно, в роще тишина. Холодно и грустно. Стала жизнь скучна. Проплывает в небе крики журавлей. Возвращайся, лето, только поскорей. Я тебя, как чуда, буду с грустью ждать, вспоминать и молча дни перебирать. И однажды рано, на рассвете дня, вдалеке зажгутся отсветы огня. Защебечут птицы, зажурчит ручей, запоёт, заплачет праздный соловей. Развернётся снова книга Бытия. Оживёт природа – оживу и я. 2010 ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ
