Как пахнут вишни вечером в саду! —Вдохнув всей грудью свежий воздух чистый,Очарованье светлое найдуВ дрожащих бликах лепестков лучистых.Среди красот неистовой весны,Их целованью подставляя губки,Они мелки, пугливы и скромныСреди магнолий и глициний хрупких.Умчался прочь снегов водоворот,Растаял вмиг орнамент грязно-серый,Согрело Ялту солнышко, и вот —Своим подругам следуя, примеру,Запахли вишни вечером в саду,На землю тень склонив витиеватоИ наслаждаясь дивом, как в бреду,Дарят нектар чудного аромата.Свои ланиты простирают мнеИ на ветру шуршат проникновенно —Цветут деревца в лунной тишине,Взор насыщая волшебством вселенной.И не один, вздыхая, не постигФантасмагорий дивных год за годом:Пройдёт апреля скоротечный миг,И удивят соцветья зрелым плодом.Хмельным ветвям в объятья упаду,Слеза восторга опьянит до рези,Как пахнут вишни вечером в саду! —Поёт душа и о заветном грезит.Чеховская Ялта
Дом с мезонином и бликами сонными,Юкки, драцены, бамбук и подснежники,Бунин, Толстой и скамейка под клёнами,Дама с собачкой и ворохи нежности;Полуулыбка, пенсне, обаяние,Вечер в саду, соловьи, одиночество,Что на лету перехватит дыхание —Неотвратимый рефрен и пророчество.Доктор, шампанское, думы пространные,Ночь и последняя фраза писателя,Скромный удел утомлённого странника —Жить элегантно, погаснуть блистательно…Бренность, как карточный домик, обрушится,И лишь на миг наша суетность краткая,Но навсегда – Белой Дачи радушие,Вешних садов дуновение сладкое.Пьесы, театр, благодарные зрители,Крымские годы со славными вехами —Всё в этом южном раю упоительномНакрепко связано с именем Чехова.Здесь, под цикад своенравное пение,Строки рождались заветные, гордые,Низкий поклон и моё восхищениеЧеховской Ялте – великому городу.Уж солнце низко над горами
Уж солнце низко над горами,Ещё чуть-чуть и грянет тьма,И бытия сместятся грани,И снова я сойду с умаОт грёз и воздуха морского,Где этой ночью – всё моё,Где уйма троп и дерзких склонов,И кипарисов громадьё;Где торжество шипящей пены,Простора дивного размах,Где так прекрасны переменыВ природе, море и штормах;Где сладок вздох и столько света,И щедрой гроздью – виноград,И лучик ластится приветноК земле, без лени и преград;Где утро сказочным агатомСредь пышных стелится дубрав,И вдруг капризный дождь ушатомНа плечи рушится стремглав.Уж солнце низко над горами,А значит, снова день прошел,И грозы изгнаны ветрами,И на душе – так хорошо!Вячеслав Войтенко
г. Ялта.
Родился в 1941 году. В 1962 году закончил педагогический институт, двукратный чемпион СССР по лёгкой атлетике, финалист Европы на 100 метров (1963 г. и 2008 г. – среди ветеранов), автор научных работ.
С 8-м Мартом!
Восьмое Марта – счастья день!Что мы без женщин – одна тень.Уж так устроен этот мир:Две половинки в один мигПродляют на планете жизнь,Чтоб счастьем наш заполнить мир,Чтобы любовь не угасалаИ семьи наши укрепляла.Спасибо, Женщина, тебе —Ты освещаешь путь во тьме,Ты наш приют и наш причал,И ты начало всех начал.Мы восхищаемся тобойНе только раннею весной,Но забываем мы подчасДарить цветы за просто так.И это вовсе не пустяк.Ведь ты достойна всех наград!С Днём 8-го Марта, дорогие наши половинки-женщины!
Атлант-народ спасет Россию!
Перекрыли воду на канале,И Земля иссохла без воды.В трубы «Дружбы» газ уж не качают —Есть у газа новые пути.Ну, а свет – подорваны опоры,А без света людям трудно жить.И вокруг витают только споры.Кто здесь прав – попробуй, докажи.Наш народ всегда спасал Россию,Он непревзойденный тот Атлант,Что невзгоды с легкостью осилит —У него особенный талант!Снова будем жить мы в русском мире,Наведем мосты с материком,Тех невзгод не будет и в помине,Счастье поселится в каждый дом.Путь в бездну
Господь послал Святой Ковчег,Чтоб сохранилось все живое.Всем пары дал, чтоб человекСоздать смог рай свой на просторе.И рай был создан, но потом(такой уж нрав у человека):Обида, зависть – словно ком,Для счастья – главная помеха.Им бы спокойно жить в раюИ наслаждаться красотою,Плодиться, сохранять семью —На друга друг пошел войною.Прошло с тех пор немало лет —Не прекратились в мире войны,Когда же сможет человекПонять – не будет побежденных.Чем дальше в лес, тем больше дров —Пословица нам всем известна.Пожары, войны, раны, кровь —Планету ожидает бездна!Антонина Гурьева
г. Армянск.
Родилась в г. Мариуполь Донецкой обл.
Окончила технический ВУЗ. Член народного ЛИТО «Пятиозерье» и ВТС КЛУ. Участник и дипломант многих международных литературных фестивалей. Издала 16 авторских сборников поэзии и прозы, соавтор 50 общих сборников-альманахов.
Проживает в г. Армянск, Республика Крым, Россия.
Декабрь
И вновь декабрь. Как серый воронТуман укрыл дома и мост.Разлёгся на полях просторно,Деревья спрятал во весь рост.Декабрь такой. Он зимний месяц.Прикроет снегом всё окрест.То он угрюм, то станет весел,То снег свой одним махом съест.То дождь пойдет, оставит лужи,То ветер свищет, ветки гнёт.Он возомнил, что очень нужен,Но, как все месяцы, пройдет.Закончит год. Он же последний,И без него никак нельзя.Нарядим ёлку. Праздник встретим,По льду декабрьскому скользя.Восемнадцатый раз
Вновь в Коктебель, в его объятья.(О, как знаком мне этот путь!)Где горы шепчут; – Не забудь.И ветер-бриз ласкает платье.Вновь я увижу КарадагС поэта профилем нетленным.О, Коктебель благословенный,Ты мой приятель, друг и маг.Узрею снова моря ширь,Туристов незнакомых лица…Поеду, вновь чтоб возвратиться,Не раз познав ландшафта пир.2014 г.БОМЖ
А вот и он. Седой, небритый.В потёртых тапочках. Лохмат,И много раз он жизнью битый,А в прошлом, может быть, солдат.Его душа закаменела.Спиртного выпить он не прочь.Ни до чего уже нет дела.Его встречает мраком ночь.Он спал, не спал. Ел, где попало.Ему погода – всё равно.Наверно жить осталось мало.Он жизнь свою забыл давно.«Я не спорю. Безвестность назначена…»
Я не спорю. Безвестность назначенаМоим Богом, моею судьбой.Имя в жизни рутинной утрачено,Недовольное многим, собой.Но не только одна, позабытая,Растворюсь в атмосфере житья…Сколько раз в этом мире избитая.Всё ж вернусь в эту жизнь снова я.2014 г.«Когда внезапно жизнь дает осечку…»
«Когда внезапно жизнь дает осечку»,Сжимает сердце боль до самых слез,Я белый лист опять стихом помечу,Который что-то в душу мне принес.Таблетка не поможет, не надейся,Микстура тоже, даже не трудись.Пиши стихи, поэзией развейся.Короче, ты за стол скорей садись.И боль отпустит. Проверяла часто.Тоска и стон уйдут, а мир душиНаполнится словами, рифмой страстно,«Лекарства» эти очень хороши.2015 г.«Жизнь полна безрассудства…»
Жизнь полна безрассудства,Горя, радости, зла.Жизнь – сплошное искусство,Как в театре игра.«Полыхала гроза пред рассветом…»
Полыхала гроза пред рассветом.Стрелы молний пронзали окно…Хорошо жить зимою и летом,Если творчество любишь давно.2015 г.Владимир Гусев-Тульский
Владимир Гусев-Тульский, 67 лет. Военный пенсионер. Проживает в посёлке Дубна Тульской области. Член Российского Союза писателей и Тульского объединения православных писателей.
Татьяна
Моей бабушке Седовой (Усовой) Татьяне Васильевне
Почти что 40 лет её нет с нами!Почти что 40 лет – огромный срок!Я руки её часто вспоминаюИ вологодский нежный говорок.Осталась сиротою очень рано.Красивая! Смотрели парни вслед.Пошла работать нянькою Татьяна,Едва сравнялось ей 13 лет.Купец был очень добрым человеком.Воспоминаний радостных пора,Когда все вместе плавали по рекам:Купец, жена и с ними детвора.На головы беда лихая громом.Бунтовщики ворвались к ним зимой,«Буржуя» запалили вместе с домом.Татьяну спас один матрос хромой.В её судьбе не слишком много солнца,Но всё ж ласкала жизнь её порой.Был первым мужем санитар-пропойца.А счастье подарил ей муж второй.Тот комиссар был вспыльчивым немного,С наганом, с парой крепких кулаков.Не признавал ни беса он, ни Бога,Лишь партию свою большевиков.Был книгочеем он, и, как ни странно,Творятся в жизни дивные дела:Им управляла тихая Татьяна,Которая неграмотной была.Григорий был товарищем и мужем.Учил её читать, учил стрелять…Свой дом был у неё теперь к тому жеИ дворик, где могла с детьми гулять.Писать Татьяна и читать не стала, —Молитвы лишь, по памяти, тайком.Дивя народ, с обеих рук стрелялаИ стала «Ворошиловским стрелком».Любовь казалась вечной, счастье прочным, —Григорий солнцем в жизнь её вошёл.Два сына рядом, маленькая дочка,Коза и очень толстый кот Пушок.Мальчишек постоянные проделки,А дочка в клубе Кирова поёт,Пушок ест с мужем из одной тарелки,За мясом лезет лапой мужу в рот…Картины счастья! Это день вчерашний.Однажды муж с работы не придёт:Гуляет по стране жестокий, страшный,38-ой, омытый кровью, год!Своих детишек в Мурманске оставив,Стояла ночью и стояла днёмУ той тюрьмы, что мы зовём «Крестами», —А вдруг услышит что-нибудь о нём?С опухшими от горьких слёз глазами, —Явь, словно страшный и безумный сон!Во встрече с ним Татьяне отказали, —Без права встреч и переписки он!Сказал ей старичок один болезный:«Ты только это, очень-то не вой.Отселя ждать кого-то бесполезно, —Ишшо никто не выходил живой!»Она годами мужа ждать готова,Но просто объяснить старик сумел, —Вонзилось дикой болью в сердце слово:«Без переписки? Стало быть расстрел!»Она не закричала, удержалась.Кошмарный поворот в её судьбе!Но душу разом охватила жалостьК нему, к детишкам и к самой себе!Ночь белая над сонным ЛенинградомПолярной ночи стала вдруг темнейОт мысли, что теперь не будет рядомТого, кто всех дороже и родней.К себе вода Невы её манила,Она б за мужем по воде пошла.И только лишь неведомая силаЕё от той беды уберегла.Ей не хотелось больше жить на свете.Боль страшная разорванных сердец!Но в Мурманске её остались дети…И к ним она вернулась наконец.Из дома ей убраться приказали.Кому она нужна с оравой всей?Сначала ночевали на вокзале.Потом – в чулане у своих друзей.На грусть у Тани времени не стало,Ведь надо было пережить беду.Грузила где-то что-то и стирала, —Порой без денег. Просто за еду.Друзья, их приютившие вначале,«Ведь всем их шкура тоже дорога»,Теперь всё чаще злились и ворчали,Ведь в доме их жила «семья врага»!День зимний под полярным небом встретить?И дочь тревожит Сталина письмом.И, как ни странно, вскоре вождь ответил, —Была, возможно, совесть даже в нём!А, может, не причём тут вовсе Сталин, —Везде полно порядочных людей! —Седовы обладателями сталиХоть маленькой клетушки, но своей!Герань в горшке на маленьком окошке.Вся жизнь Татьяны – бесконечный труд.Там за спиною голод и бомбёжки.Что время лечит раны – люди врут!С тех пор уже промчалась четверть века.Любимые не встанут из земли.Муж… Старший сын… А младший сын – калека!Лишь дочь молитвы матери спасли.Сын Константин хотел служить Отчизне.С ним в Финскую расправились враги.Борис – в другую, на «Дороге жизни»Контужен был, остался без ноги!Ну вот, опять Пушка не посчитала.Он выжил в довоенный беспредел.Любимого кота в войну не стало, —Суп из акулы кушать не хотел!Сама Татьяна ела мясо редко, —Должно быть вкус забыла с тех времён.Чай, чёрный хлеб, дешевая конфетка, —Вот весь её нехитрый рацион…Излечивают раны только внуки, —В душе её нет горечи и зла, —Ведь с внуками бывает не до скуки.«Дай жизнь им всё, что мне не додала!»Молящейся её я вижу снова,И просит у Всевышнего она:«Дай, Господи! Пусть будет счастлив Вова!Пусть не ворвётся в жизнь его война!Пусть люди все живут в любви и мире,Детей своих растят пусть в тишине!Будь милосерден, Боже, к внучке Ире, —Пусть будет лучше ей, чем было мне!..»Нет, это я стою в рассветной рани.В душе моей звенят колокола:Прости всё, Боже, бабушке Татьяне!Она жила на свете, как могла!Анатолий Донченко
Член Севастопольской городской организации ВТС КЛУ, автор науки «Добрология».
У памятника поэту
А в Гурзуфе есть дом Ришелье,Беломраморный столб у платана,В старом парке – спокойно живетБесконечная Пушкиниана.О прекрасных порывах душиВ мрамор вписаны мысли поэта,И не гаснут живые цветы,Освещая черты силуэта…Каждый год, приезжая в Гурзуф,Когда настежь распахнуто лето.Я от моря, от скал и небесСлышу эхо, как голос поэта!Могучий лес
А лес хранит могучий вид,Его огромнейшая масса,И он веками здесь стоит,Не зная Ленина и Маркса.Божественный Крым
А я живу в божественном Крыму,Где о былом мне шепчет каждый камень,Крым доверяет сердцу моемуШифровки скал, хранимые веками.Кипела жизнь пещерных городов,Где взлет души – наскальные рисунки.Я все штрихи прочесть твои готов,И у меня нет времени для скуки.Психоз вражды потомки не поймут,Нам жизнь дана не для рытья окопов.Земля свята в божественном Крыму,Её зову святыней всех народов!О себе
Я из скифского племени-рода,Жаль губить мне земные плоды,В них с любовью вдохнула.Природа
Благодать родниковой воды.Я иду по цветущим тропинкам,Разлился аромат по лугам,Как волною играет ложбинка,И шагать не прикажешь ногам…Упаду я в пахучие травы,Утону хоть на миг в забытьи,Мне родная земля и дубравыДарят бодрость и силы свои.О моей душе
Моя душа – моя вселенная,Где все миры понять обязан я,И подарить тебе, нетленная,Планета песнеустая, моя!Об идеале
О, мое Отечество,Дикость и развал…Нужен человечествуСветлый идеал.Нет важнее гения,Чем Иисус Христос.Дал нам Бог спасениеИ к Себе вознёс!Человек
Человек – цветок земли,Жаждущий раскрыться.Я хочу, чтоб все смоглиРадости напиться!!!Моя симфония
В душе моей разлив весенний,Мельканье кадров, как во сне:То Маяковский, то Есенин…Стихом своим поют во мне.И часто вижу я картиныПережитых далеких дней;Я отыщу тревог причиныКричащей памяти моей.В моих глазах мутнело небо.Где мама столько сил брала?В ее руках краюшка хлебаМне лучшей радостью была.И всей Земли во мне стозвонья,Они с моей судьбой слились…Звучи, звучи, моя симфония,Тебя зову я кратко – жизнь.О себе
Я учусь жить у трав и цветов,И у птиц, и у рыб, и зверей…И у тех работящих людей,У которых душа без замков.Трудяга-день
Трудяга-день – потомок солнца, света,Всю тьму готов с лица земли смести.Не заблудись и не усни, планета,Пусть свет добра всегда в твоём пути.Льёт в планету солнечным обвалом,А, натрудясь, он припадёт к земле,И, укрывшись звёздным покрывалом,Сил наберёт, не даст победы тьме!Река моей души течет среди лугов,Течет она среди полей, садов, лесов.И я за то судьбе своей безмерно рад,Что в детстве пил степной, нежнейший аромат.Река моей души сменить не может русло,Течет она среди цветущих берегов.И травы, и леса мне рукоплещут густо,И взором я тону в бескрайности лугов.Всем агрессивным правителям
Не трогайте Россию.А то, вам будет тошно.Не применяйте силу,Дружить всегда возможно.О себе
Я живу в благоносных заботах,Всем, что свято люблю дорожить,Я живу для того, чтоб работать,А тружусь для того, чтобы жить.О моих стихах
Мне говорят, стихи лобовые,А я не могу иначе.Найду слова и прямо в лоб,Чтоб жизнь сияла ярче!Вячеслав Егиазаров
Егиазаров Вячеслав Фараонович.
Родился 11.12.1940 г.
Автор восьми книг: «Сбудется доброе» 1086 г., «Музыка названий» 1997 г., «Ветка омелы» 1998 г., «Бегство талой воды» 2003 г., «Белые чайки на белом снегу» 2005 г., «Планета Крым» 2010 г., «Крымский дивертисмент» 2016 г.
Стрижи над рощей
Над рощею – стрижи.Пьян от весны я, илипо жизни виражимне душеньку вскружили?Пролесков синева,пичуг нездешних трели,кружится головачто в марте, что в апреле.А вербы в синевевоздушные повисли,легко так в головеот невесомых мыслей.И юности денькилетят, да всё по кругу,а мы-то – не пеньки,мы тянемся друг к другу.Я, кепи набекрень,в силки попался рока,персидская сиреньцветёт, да раньше срока.Нас кто обворожил,кто закружил, не знаю,я, кажется, не жил,я жить лишь начинаю.Забыл я, как тужил,как тосковал нелепо,внезапные стрижизаполонили небо.В пыльце сосновый лес,и, доводя до дрожи,ко мне твой интересмне интересен тоже.Любимая, скажихоть слово, хоть полслова,над рощею стрижи,глянь, куролесят снова…Апрельское окно
Бодает шмель стеклоокна, гудит нервозно,а солнце припеклоапрельское серьёзно.Да так, что вся сиреньвот-вот и запылает,и птичья дребеденьв саду не умолкает.Ты помнишь, той весноймы, прихватив гитару,тропинкою леснойшагали к Яузлару.[2]Был солнечным апрель,как ныне, неба алость,и шустрая форельпо заводи металась.Пусть время истекло,но всё вернуть не поздно;бодает шмель стеклоокна. Гудит нервозно…И снова Яузларгрохочет, вторя ритмувесны, и ожил дармой снова мыслить в рифму.Слова спешат к словамлегко, почти играя,нудьгу житейских драмзабыв и избегая.Ты помнишь, крокус цвёлсредь бликов, звона, пятен,весенний произволприятен всем, понятен.Год пролетел, как миг,успел открыть окно лишь,я жизни суть постиг —её не остановишь.Глазомер и реакция зверя
Сане Антонову и друзьям – подводным охотникам.От Фороса в Батилимансамый близкий путь – это водный.Ломонос – из породы лиан —земляничник оплёл мелкоплодный.И поплыл я, минуя залив,как фанатик подводного спорта,подогретой водички заливв «калипсо»[3], для тепла и комфорта.Описательный сбавлю запал,он в поэзии главный едва ли:бьются волны у ласпинских скали несутся навстречу кефали.Подстрелил сразу парочку влёти рулену, то бишь зеленуху,на охоте мне часто везёт,как друзья выражаются, – пруха!Да не пруха, а точный расчёт,глазомер и реакция зверя,и, ныряя в таинственный грот,в то, что вынырну, свято я верю.О, какой там горбыль в темнотеи подвижки, как будто миражи,передать ощущения тене под силу поэзии даже.Я всплываю, в глазах, как туман,тает он, словно призрак холодный:от Фороса в Батилимансамый близкий путь – это водный.Татьяна Жихарева
«Я сварю тебе черный кофе…»
