За Пригоршню Кулаков

- Наверху лишь парочка бездельников, но они умотали в Индию или куда-то там еще. Студенты.

- Жаль, - сказал Джин, выгибая ладони, так, что его кожаные водительские перчатки заскрипели. - Я как раз в настроении повыспрашивать что-нибудь у студентов.

Сэм посмотрел на то, что осталось от Дензила Оби. Он был изувечен до неузнаваемости, нос и глаза превратились в распухшее месиво из плоти. Рот раскурочен в безобразную беззубую дыру. В его облике вообще едва угадывалось человеческое существо. Единственной особой приметой, которую удалось разобрать Сэму, был огромный паук, изображенный на шее покойника, его колючие ножки тянулись к тому, что было когда-то ухом Дензила.

Неожиданно кое-что еще привлекло внимание Сэма - что-то внутри расслабленного, разинутого рта Дензила. Он наклонился поближе.

- Ты вступаешь в настораживающе интимные связи с жертвой, Тайлер, - резко произнес Джин. - Тебя твоя малышка не удовлетворяет?

- Шеф, там что-то в горле.

- Кость из его задницы, наверное, если учесть, как ему вмазали.

- Нет, Шеф, похоже, это что-то металлическое.

- Зубные коронки?

Сэм пригляделся получше, стараясь не дотрагиваться до тела. Джин навис над ним.

- Ну? Что там такое?

- Не могу разглядеть, Шеф. Что бы это ни было, ему это запихнули в глотку.

- Не будь таким брезгливым, Сэмми. Сделай осмотр.

- Я не могу, - запротестовал Сэм.

Джин придвинулся поближе: - Сделай вид, что это первое свидание - сунь внутрь пальчики и посмотри, что там есть.

- Бога ради, Шеф, меня не обучали проводить вскрытие!

- Да ни к чему учиться десять лет в медицинской школе, Сэм, чтобы вытащить шарик из подшипника. Лезь давай, он не кусается, мать его.

- Шеф, это место преступления, и нам лучше действовать профессионально, мы не собираемся обследовать тело, и мы не собираемся...

Джин содрал перчатку, отодвинул Сэма за локоть в сторону и запустил руку в рот Оби. Недолго поковырявшись вслепую, он извлек и поднял в окровавленных пальцах некий предмет. Это была пуля.

- Чтоб меня... - пробормотал хозяин. - Это от этого он..?

- Если это так, то Дензил Оби подавился, - сказал Джин. - Ею не стреляли.

Сэм прищурился, рассматривая пулю. Она и в самом деле была совершенно неповрежденной.

- Кто-то запихнул это ему в глотку, - сказал он.

- Или так, или же черномазый проголодался, - сказал Джин. И тут же с изрядным сарказмом поправился: - Прости, Тайлер. Смешанная раса.

***

Коронер стащил резиновые перчатки, кинул их в урну и срыгнул, как морж.

- Прошу прощения. Наелся моллюсков, - сказал он, похлопав себя по дряблой груди и гулко выпустив еще больше газа.

В голове у Сэма возник жуткий образ пищеварительной системы толстого коронера, забитой полупереваренными морскими продуктами. Он почувствовал, как неприятно вспучился его собственный живот. Какого черта коронер об этом рассказывает? Они же, будь все это проклято, в морге, а не в ресторане!

Джин стоял, прислонившись к стене, неподвижно и невозмутимо, с небрежным видом сложив руки на груди: - Ну, Док, что там с Рокки Марчиано[3]? Есть что-нибудь для нас полезное?

- Дензил Оби мертв уже два или три дня, - сказал коронер. - Он подвергался многократным мощным ударам, почти исключительно в лицо и по голове. Множественные переломы в теменной и скуловой областях.

- Здесь и здесь, - перевел для Сэма Джин, указывая ему сбоку на голову и на щеку.

- Приятно узнать, что вы понимаете наш жаргон, инспектор, - проговорил удивленный коронер.

- Я ж не только привлекательный и обаятельный, - проворчал Джин. - И каким орудием пользовались? Железным ломом? Бейсбольной битой?

- Что самое интересное, нет. Природа переломов скуловой кости недоказательна, но закрытые травмы на лице и голове показывают очень четкие отпечатки человеческого кулака. Следы побоев, джентльмены.

- Ну, этому есть объяснение, - вмешался Сэм. - Дензил Оби был боксером. Вы уверены, что это не старые синяки?

Коронер снисходительно улыбнулся и сказал: - Я тешу себя мыслью, молодой человек, чтобы сумею отличить старые травмы от причины смерти. Дензила Оби били - неоднократно и с впечатляющей силой, - он постарался подавить еще один глубокий внутренний позыв от съеденных моллюсков, - пока он не скончался от кровоизлияния в мозг.

- Но... у того, кто это сделал, руки должны быть с наковальню! - сказал Сэм.

Коронер снова покачал головой: - Как раз наоборот. Крупный кулак не мог нанести точечные повреждения достаточной степени; сила ударов была бы распределена шире. У человека, убившего Оби, были маленькие руки - маленькие, с очень плотной костной структурой, твердые, как камень, крепко сжатые в кулак. Я измерял синяки, у человека, который их нанес, кулаки где-то три дюйма по ширине, примерно такие, как длина вашего указательного пальца, инспектор Тайлер. Каждый тумак должен был быть, как прицельный удар молотком.

- Один человек, ты считаешь? - спросил Джин. - Всего один человек, чтобы одолеть Оби и избить его до смерти?

- Это полностью правдоподобно, - сказал коронер. - Я не нашел никаких доказательств, что жертву каким-либо образом удерживали во время нападения, а все травмы, им полученные, соответствуют нападению единственного противника. На него напал один человек. Его убил один человек.

Джин надул губы, выразив этим весь свой скептический настрой, но коронер улыбнулся и продолжил: - Одиночный удар, достаточно сильный и нанесенный в нужное место, может обескуражить даже профессионального боксера. Если жертва была в ошеломленном, полубессознательном состоянии, ее противник мог без сопротивления осыпать ее ударами. Хотя, в данном случае, Оби не сдался сразу. Он боролся, по крайней мере, какое-то время. На его руках свежие порезы и ушибы. Борьба могла продолжаться несколько минут. - Он шумно выпустил пузырь смердящего воздуха. - Прямо как борьба между мной и этими моллюсками. Извините, джентльмены, если я не приму слабительного, то окажусь следующим на этом столе.

- А что насчет пули? - спросил Сэм у коронера, оттесняющего его от покойника.

- Запихнута ему в глотку уже после смерти, - откликнулся коронер, спеша прочь по коридору. - Заманчивая тайна для ищеек вроде вас, которая ставит в тупик.

И он ушел, напоследок еще раз звучно рыгнув и оставив Сэма и Джина наедине.

- Дензил был боксером, - сказал Сэм. - Тот, кто его убил, тоже был боксером - кто-то, кому известно, как применять кулаки.

- Вполне вероятно, - сказал Джин. - Боксер с затаенной злобой и очень маленькими руками.

Без каких-либо предупреждений Джин протянул руку и грубо схватил Сэма за кисть.

- Шеф, какого черта?

- Он сказал, длиной с твой указательный палец, - проворчал Джин, разглядывая палец Сэма. - Ты у нас будешь вроде Золушки с хрустальной туфелькой, чей кулак окажется размером с твой розовый наманикюренный пальчик, тот и есть наш герой.

- Я не стану играть с тобой в прекрасного принца, Шеф! И ты не будешь использовать мои пальцы как мерялку для убийцы!

- Думал, ты мне всегда не прочь показать палец, Сэмми.

- Отвали!

Сэм вырвался из крепкого захвата Джина.

- Давай наконец попробуем вести себя, как профессиональные полицейские, Шеф, - сказал он. - Дензил знал своего убийцу. Это объясняет, почему он пустил его в квартиру. Они поссорились - подрались - и через несколько минут Дензил был повален, а убийца отметелил его до смерти. Но зачем после этого засовывать ему в глотку пулю?

Джин пожал плечами: - Как символ чего-то. Да не знаю я. Спросим убийцу, когда арестуем его.

- И как мы собираемся это сделать, Шеф? Откуда мы начнем?

- С какого-нибудь места, благоприятного для размышлений, там, где могучий мозг Джина Ханта сможет применить всю свою магию.

- И где это место, Шеф? - спросил Сэм.

Джин выразительно посмотрел на него и сказал: - А ты как думаешь, тупица? Ну и ты будешь тем самым, кто составит мне компанию.

***

В это время суток в "Railway Arms" было тихо. Сама атмосфера паба была полна самообладания, готовясь к налету любителей выпить, гулу мужских голосов, гоготу парней, которые наводнят это место ближе к вечеру. Вдоль стойки поблескивали такие родные пивные насосы, предлагающие "Watney’s", "Flowers" и "Courage" в розлив. Чистые пепельницы стояли в ожидании, как птенцы перед кормежкой. Пол еще не лип к ногам от пролитого пива. И Нельсон, такой великолепный в своих струящихся по голове дредах и в яркой рубашке с изображенным на ней солнцем, садящимся за Карибские острова, казался приятно расслабленным, видимо, запасающим всю свою энергию для суеты и суматохи вечерней толпы.

- Сегодня у меня копы, мучимые жаждой, - заметил он, сверкнув глазами в сторону Джина, шагнувшего через порог и Сэма, идущего следом. - В чем причина столь раннего визита? Празднуем победу или топим печаль?

- Одного из твоих на днях изметелили, - объявил Джин, опираясь на стойку и закуривая. - Нам нужна минутка, чтобы обдумать зацепки. Две пинты твоего лучшего, и поживее.

- Что ты имеешь в виду - одного из моих? - спросил Нельсон, подавая кружки.

- Черного, - сказал Джин, зажав губами сигарету. Сэм буквально съежился. Джин бросил на него взгляд: - Ну так и быть, "черного смешанной расы". Теперь доволен, Тайлер? Как его ни назови, он был смят в лепешку, как чертов пудинг под паровым катком.

- Вот оно что? - сказал Нельсон, задирая брови, но делая это очень изящно. - Ужасно. Мы живем в таком ужасном мире.

- Именно, - влез в разговор Сэм. - В нем происходят ужасные вещи. И произносятся. Нельсон, я прошу у тебя прощения за поведение моего начальника. На самом деле он вовсе не мерзкий невежественный расист из Национального Фронта, он просто таким кажется.

- Кого это ты назвал мерзким националистом? - оскорбился Джин. - У меня никаких расовых предубеждений. Я знаю все слова из песни про плавильный котел. Возьми белого парня, засунь его в черного парня[4]...

- Правда, хватит уже, Джин! - Сэм явно был настроен заставить его замолчать.

Но Нельсон рассмеялся: - "Blue Mink"! Думаю, теперь я получил то, что всегда ожидал.

- Видишь? - проворчал Джин, отхлебнув пиво и оставшись с пенными усами на губе. - Нельсон знает, что расистское, а что нет. Твоя проблема, Тайлер - ну, если исключить все твои остальные проблемы - в том, что ты думаешь, что твой визг гомика, которого в член ужалили, в ответ на те слова, что говорят нормальные парни, сделает тебя вроде как святым. Так вот, это не так. Это просто делает тебя крикуном, не представляющим, что к чему.

- Есть такая штука, как политкорректность, Шеф. Она подразумевает уважительное отношение ко всяким различиям.

- Уважение к различиям! - ухмыльнулся Джин, делая еще один глоток пены. - Лайковые перчатки для дворецких и бильярдных судей, Тайлер. На улицу их не наденешь. Или на драку. Так что умолкни и дай могучему мозгу Джини поработать. Мне тут еще убийцу ловить.

Джин забрал кружку и тлеющую сигару и устроился на углу стола.

Сэм потряс головой и повернулся к Нельсону: - Прости, что тебе приходится слышать такие речи.

- Забудь, дружище! - Нельсон одарил его ослепительной улыбкой, его броский ямайский акцент исчез и сменился явными оттенками Бернли[5]. - С меня как с гуся вода. Твой босс ведь не собирается причинять никакого зла. Он просто повторяет то, чему его научили.

- Это неправильно, то, как он говорит. Там, откуда я родом, Нельсон, все совсем по-другому.

- Ага, - сказал Нельсон. - Там, откуда я - тоже.

ГЛАВА 2

СПОРТЗАЛ СТЕЛЛЫ

- Ты снова выпивал с Шефом? - спросила Энни, разглядывая Сэма со своего места в Отделе уголовного розыска. - Сэм, только-только обед начался!

- Всего лишь одну, за компанию, - сказал Сэм. - А что, от меня пахнет пивом?

- Пивом и кучей окурков.

Они перевели взгляды на Джина, который вернулся к себе в кабинет, грыз кончик ручки и рассматривал страницы с результатами скачек. В пабе он не смог найти вдохновения, и теперь, похоже, надеялся разыскать его в списке лошадей и наездников.

- Выглядишь усталой, Энни, - сказал Сэм, выдвигая стул напротив нее. - Все в порядке?

- С такой-то работой? Сплошные летние каникулы, - улыбнулась она, но ее улыбка сразу угасла. - На самом деле, мне немного не по себе.

- Почему? Опять Рэй с этой своей ужасной пластмассовой штучкой?

- Нет, Сэм, это не Рэй с ужасной пластмассовой штучкой.

- Я предупреждал его, Энни, что накажу, если он не перестанет приносить ее.

- Нет, совсем не из-за этого, - сказала Энни. - Это моя ошибка. Я слишком втянулась в одно дело, приняла его близко к сердцу.

Она открыла папку на столе и достала фотографию худенькой, хрупкой девушки, безучастно уставившейся в камеру. Глаза ее почти полностью заволокло блестящими синяками, верхняя губа распухла. Внизу, под этой разбитой мордашкой, аккуратным почерком Энни было написано имя жертвы: Трэйси Портер.

- Меня попросили в неотложке пару дней назад поговорить с ней, - сказала Энни. - Ее избил дружок, и уже не в первый раз, но она слишком напугана, чтобы подать заявление. Я пыталась убедить ее, но она утверждает, что врезалась в дверь.

Сэм кивнул. Старая история. Сколько еще побоев выдержит Трейси Портер, прежде чем окажется, подобно Дензилу Оби, на столе морга? Сколько Дензилов и Трейси пройдет только через этот участок Уголовного розыска - избитых, затравленных, беспомощных?

Сэм закрыл папку. Он видел уже достаточно зверски раскуроченных лиц за этот день.

- Я знаю, что это не так просто, Энни, но в таких делах лучше придерживаться дистанции, чисто профессиональной.

- Обычно я так и делаю. Не знаю, почему меня так задела история с этой девушкой. Думаю, это от безысходности, от того, как она защищает того ублюдка, который избил ее. Я не могу до нее достучаться, Сэм. Говорю ей - просто скажи, кто это. Я помогу тебе, но сначала ты мне должна помочь. Но все без толку. Иногда хочется встряхнуть ее, так меня все бесит.

- Ну знаешь, ее уже порядком встряхнули, - сказал Сэм.

- Вот именно. Поэтому я почувствовала свою вину за то, что хочу грубо с ней обойтись, все такое. Вряд ли она самая яркая звездочка на небе, но все же не заслуживает этого.

- Энни, это может прозвучать бессердечно, но как только ты сделаешь все, что можно, лучше и правда отойти в сторону. Это работа. У тебя своя жизнь, у нее своя.