Волчица

“Он был старше ее на четырнадцать лет,

Она младше была на четырнадцать зим…”

Опель встал на ручник под каким-то мостом,

И сошлись половинки в сплетении рук,

И не думал никто — что же будет потом?

Лишь дыхание губ под присмотром разлук…

И тонула она в его сильных руках,

Он, ее обнимая, душою взлетел,

И терялась Москва в габаритных огнях,

И динамик опять эту песню им пел:

“…Она младше была на пять тысяч утрат…”

А он так уходить от нее не хотел,

Ведь они повстречались лет триста назад,

Жаль, что все забывается в омуте дел…

И опять они встретились только вот-вот,

И пропажа-любовь лишь сегодня нашлась,

“Почему он вернулся за папкой для нот…”-

Словно лист опускалось на сердце, кружась…

“…Он был старше ее на четырнадцать лет…”

И она не одна, и его кто-то ждет,

И не задан вопрос, не придуман ответ…

И два ангела сели на стылый капот…

И курили в кулак, и молчали вдвоем -

Что-то надо решать… как-то все разрулить…

И касаясь, друг друга промокшим крылом,

Все никак не решались любовь разлучить…

___________________________________________________________

* “Ты для меня…” — песня Виктора Третьякова.

***

Я хочу на Арбат

Я хочу на Арбат, у меня там дела –

Там художник рисует портреты,

Угощу сигаретой, спрошу: Старина,

А ты сколько берешь за советы?

У меня есть картина, и нет ей цены,

Впрочем, мне далеко до эстета –

В этом месте, где сердце, обрывком струны

Нарисована девушка эта.

Мне ее рисовать — лишь закрою глаза,

И, как будто, из лопнувшей вены

Проливается краска на ткани холста

Хрупким счастьем единственной темы.

Черным цветом ресниц, черным цветом волос,

Голубыми зарницами взгляда,

И закатами губ, чтоб опять не спалось –

Да мне, собственно, это и надо!

Я всю ночь говорю ей простые слова,

И улыбку в ответ получаю,

А вот если ее срисовать для меня,

Может быть, я ее повстречаю?

А художник докурит, качнув головой,

Усмехнется и скажет: А знаешь…

Не найти среди красок такой голубой –

Не бывает ее, понимаешь?

И закатного Солнца на губы сыскать –

Дожидаться придется годами…

Будешь снова ночами ее рисовать

Болью сердца — своими стихами.

И добавит вдогонку: Да ты не горюй!

Я встречался с таким и, похоже,

Если ночью приснился ее поцелуй –

Значит, ищет она тебя тоже!

Я еще поброжу по Арбату-реке,

Здесь и осень мне кажется тише…

Буду думать о том, что, наверно, к тебе

С каждым шагом я ближе и ближе…

***

Было что-то еще

Было что-то еще в череде этих дней,

Где под серым покровом небесных перин,

Ничего он, полжизни, не зная о НЕЙ,

Жил, душою своей, оставаясь один.

Было что-то еще за полоской дождя,

За шуршанием капель в опавшей листве,

Где не надо жалеть, что грядут холода,

И всю зиму мечтать о весеннем тепле.

Было что-то еще за стеной суеты,

За бездумной растратой недолгих минут,

Ежедневным предчувствием новой беды,

И обычным явлением частых простуд.

Все заверчено раньше орбитой Земли -

Он крутился, как все, в бесполезных делах,

И, конечно, мечтал, только эти мечты

Воплощаться могли лишь в коротеньких снах.

Он считал наперед, как там будет потом,

И зарплату “кроил”, и планировал бред,

Все пытаясь понять — что же там, за окном,

За которым есть то, чего, в принципе, нет?

Но однажды прорвался сквозь серый заслон

Синий цвет ожиданий, надежд и мечты,

Это просто ОНА, сквозь оконный проем,

Заглянула в глаза его из пустоты.

И повисли минуты, и замерли дни,