Свет Победы

Мой отец воевал.В сорок третьем попав под призыв,Он ушел на войнуИ в наградах явился с Победой.И потом долго жил,О войне ничего не забыв,И рассказывал мнеС неизменной в зубах сигаретой,Как прошел он с боями,Кубань защищая и Дон,Как едва не замерзна Кавказском крутом перевале.А я слушал его,И тревожней мой делался сон,И в войнушку потомМы все время с друзьями играли.И не знал я еще,Как солдатские раны болятЗа друзей фронтовых,Всех погибших в боях и пропавших,Но уже понимал,Что навечно останется святДля меня каждый воин,Свободу и мир отстоявший.Много минуло лет,Как закончилась эта война,И в парадном строюПоредели ряды ветеранов.И сегодня у насСовершенно другая страна:Без маевок, субботников,Без пятилеток и планов.Но нельзя никому,Кто б ни правил сегодняшний бал,Из истории вычеркнуть что-тоВ порыве предвзятом.Потому что недаромОтец у меня воевал –В сорок третьем ушелИ вернулся домой в сорок пятом!Людмила БАРАНОВА

ПРОЖЕКТОРИСТКИ

Моей матери Зинаиде Дмитриевне Ситниковой,сержанту, командиру расчета.Она с боями прошла до самого ДанцигаНам гимнастерки не пришлось носить,Мы сырости землянок не познали…А вам своих подружек не забыть,Которых на войне вы потеряли.В ночах бессонных, в стужах ледяныхПрожекторным лучом чертили небо,Где вражьи самолеты – сколько их? –На город шли… Он беззащитным не был.Изранена снарядами земля,Зениток вой на каждом полустанке…А где-то в милом доме ждет семья.Нет, не прошли к ней вражеские танки!..Не ждали вы ни званий, ни наград.Руины городов – их были сотни –Вам не давали повернуть назад:Жгла мысль о том, что враг святое отнял…Нам не пришлось по мертвым голосить,И с головы платки мы не срывали,Нам гимнастерки не пришлось носить,А за Победу получать медали…Всю боль потерь поймем едва ли…Николай БУТЕНКО

ОТЦУ

Николаю Николаевичу Бутенко, участнику партизанского движения,узнику фашистского концлагеряТы помнишь?.. Мальчишкой ушел в партизаны,Не ведая страха. Горяч был и смел.Закончилось детство так спешно, так рано,Что даже его ощутить не успел.Бессонные ночи, глухая тревога,Несытная пища, холодный рассвет…Бои, передышки… И снова дорога,И встречи со смертью – в четырнадцать лет.В час мирный – труд тяжкий, всю жизнь беспросветно:Была бы счастливой большая семья!Ни жалоб на сердце, ни вздохов – приветноСветилась любовью улыбка твоя.Прошли год за годом… Глубокая старостьБез счета болезней в себя вобрала.Покой от забот и хоть самую малостьК годам уваженья – да жизнь не дала!Быть может, не в той ты России родился,Где старость в почете, где радостен труд?..Ты в массе безликой толпы растворился,Что русским великим народом зовут!Автандил БУТХАШВИЛИ

БРАТУ ХВТИСО

Памяти Хвтисо Ефремовича Бутхашвили,прошедшего всю войну рядовым в артиллерииСердце ты навек посвятил войнеИ в бою врагов уложил немало.Каждый твой снаряд был сильней вдвойне,Вражеская смерть горе унимала…А еще – огнем ты спалил Рейхстаг.Благодарность вождь объявил за это.Ощупью огонь посылал во мрак,Горизонты жег ради счастья, света.Но и враг стрелял, рвался на таран…Средь кровавых рек и твоя есть доля.И не счесть твоих множественных ран –Кровью окропил ты и степь, и поле.Так с бессмертьем ты навсегда сведен.Приговор судьбы риском подытожен.И понятен всем доблести закон:Хвтисо, на тебя Богом крест наложен.Валентин ВИХОРЕВ

***

Памяти отца, Ивана Никитича Вихорева,погибшего в боях за Ленинград в рядахополчения в районе Средней РогаткиНа фронт трамвай уходил…Комкала мать платок…Отец мне плечо сдавил:«Так надо. Держись, сынок!»Крест-накрест бумагой окно…Сирены простуженный хрип…Письмо… С похоронкой оно:«…у Средней Рогатки погиб».Голод был как мороз…Потом – весна-лебеда…А я все не верил всерьез,Что ты не вернешься сюда.В школе на карте флажки,Самый большой – в Берлин…Годы войны прошли,Нет ни тревог, ни руин…У матери муж другой –Сказала, мол, жизнь есть жизнь…И выпили за упокой.Папа, ты ей не снись!А мне уже тридцать пять –Я старше тебя, отец!Вожу твою внучку гулятьТуда, где свистел свинец…Сейчас там дома, дома!Сейчас там сады, сады…И внучка уже самаТебе собирает цветы.На фронт трамвай уходилДвадцать пять лет назад,А я ничего не забыл –Цветы на могиле лежат…

1966

Владимир ГУД

Я ФИЛЬМ СМОТРЕЛ НЕ ДО КОНЦА

Адаму Ивановичу Гуду, моему отцу,артиллеристу, наводчику орудия,участнику штурма Кенигсберга,боев на озере БалатонЯ фильм смотрел не до конца.Горела кромка небосклона,И воду пил из БалатонаБоец, похожий на отца…Я фильм смотрел не до конца…Когда у этого солдатаСтруя венгерского закатаСквозь пальцы потекла с лица,Я зал покинул… Во двореСтоял у ивы придорожной…Иначе б крикнул: «Осторожней!..» –Бинтующей отца сестре.Иначе на экран бы влез –К орудию у вишни белой,Разбитой оптикой прицелаПоймать пытаясь черный крест…Я фильм смотрел… И тем же днемМне, как в блиндаж при артналете,Звонил отец: «Ну, как живете?..»И в трубку я кричал: «Живем!..»Ольга ДЕРЖАВИНА

КОЛЬЦО ПОБЕДЫ

Памяти моего отца Ивана Андреевича Притыкина,командира взвода разведки, участника прорыва блокадыРазомкнуто кольцо блокады,В объятья принимая жизнь.В объятьях дивной колоннады –В Казанском храме – помолись!Его объятия всех примут,И станет крестным ходом святТот град, что Богом не покинут,Хоть был Антихристом распят.Мосты объятья вновь раскроют,Судов впуская караван,И новый город там построят,Где бесновался ураганБомбежек, артобстрелов страшных –Они теперь из снов вчерашних…Объятья рук – кольцо Победы,Кольцом Любви ей гимны спеты.Игорь ДЯДЧЕНКО

ОРДЕНА МОЕГО ОТЦА

Памяти отца, Вячеслава Борисовича Дядченко,воевавшего в составе 4-го гвардейскогоКубанского казачьего кавалерийского корпусаОн как будто в гости зашел,Будто снова рядом сердца:Я тихонько кладу на столОрдена моего отца.Батя мой прошел всю войну.Далеко позади та война.Сколько горя он там хватанул!На столе блестят ордена…Красный с золотом – их отсвет.Словно кровь отца на столе.Защитил солдат целый свет,Сохраняя мир на земле.И наград солдат не искал,А награды пришли к нему.Жалко, поздно: он сильно хворал.На здоровье война – никому.Мне нельзя жить теперь кое-как.Надо честным быть до конца.В жизни только один маяк –Ордена моего отца!

1995

Николай ЕРЕМИН

ПАМЯТИ ДЕДА

Николаю Михайловичу Еремину,командиру роты 286-го стрелкового полка,погибшему в августе 1941 годаНичем по жизни не особенный,Простой комроты РККА,Мой дед погиб в бою под Жлобином,Идеже брань была крепка.Не дожил он до дня победного,Сложивши голову за Русь.Могила деда мне неведома,Но я о нем всегда молюсь.Молюсь словами немудреными:«Господь, во свете упокойНиколу-воина, Еремина,В краях с молочною рекой».Война не кончилась с Победою –Доныне стонет отчий край…Пусть так, но имя носит дедовоДругой Еремин Николай.Сергей ЗАЙЦЕВ

***

Памяти Николая Александровича КолдинаДядька Коля, дядька Коля,Вот и встретились с тобой.Ты ушел в безбрежье поля,На котором принял бой.Ленинград родной неблизко,До земли чужой – верста.Над тобой – ни обелиска,Ни могильного креста.Разреши у рощи, с краюМне присесть на валуне.О тебе я столько знаю!Ты ж… не слышал обо мне…Отдает поклон воронкеРожь, колосьями шурша…В голосистом жаворонкеНе твоя ль живет душа?Сколько света и покояДарит полдень голубой!..Дядька Коля, дядька Коля,Вот и встретились с тобой…Александр КОВАЛЕВ

ЧЕТВЕРТАЯ АТАКА

Отцу, Николаю Ивановичу Ковалеву, прошедшему с боямиот Моздока до Берлина и Праги, награжденномуорденом Красной звезды и другими боевыми орденами.Закончил войну дивизионным артмастером 76-го полкаНа заре туман клубится русый.После передышки в полчасаЭнский батальон под Старой РуссойВ третий раз в атаку поднялся.Встал рассвет над миром неохотно.Одурев в тротиловых дымах,В третий раз легла в траву пехотаОт чужих окопов в ста шагах.И уже нет сил, чтобы поднятьсяПод огнем кинжальным, но приказ:Полчаса, чтоб только отдышаться.Полчаса, чтоб встать в четвертый раз.Полчаса, чтоб на одном дыханье,В крике перекашивая рты,Пулями, прикладами, штыкамиВыбить гадов с нашей высоты…На заре туман клубится русый,В травах кровь с росою запеклась.Энский батальон под Старой Руссой,Дай вам Бог дойти на этот раз!Виталий ЛЕТУШЕВ

ГОЛОС С ФРОНТА

По наброскам отца

1943 год. Курская дуга

Памяти отца, Николая Сидоровича Летушева,командира пехотной роты. Он воевал наЛенинградском, Брянском, 1-м Украинском и4-м Украинском фронтах, был неоднократно раненЛетите, проворные ветры,С горячих кровавых полей.Ведь вам нипочем километры,До дома домчитесь скорей.Я знаю, услышат мой голосРодные – отсюда вдали.Взрыв…Снова земля раскололась –Фашистские танки пошли.Чудовища смерть изрыгают,Повсюду и грохот и дым.Сердца наши местью пылают:Мы выдержим, мы победим!Под звон раскаленного летаСойдемся в жестоком бою.Хочу, чтобы знали об этомВ измученном милом краю.Скорей бы разбить, возвратитьсяСо славной Победой домой,Увидеть любимые лица,Земле поклониться родной!Но если погибнуть придется,Страну защищая в огне,Пусть голос мой в память вольетсяОб этой суровой войне.Ольга МАЛЬЦЕВА

СОРОК ПЯТЫЙ ГОД

Памяти Александра Филипповича Скоробогатова,прошедшего войну командиром пулеметной роты,среди наград которого – орден Красной звездыЧетыре года фронт,Где только шаг от смерти.Отец исколесилНесчитано дорог,Победы цену знал –Был за нее в ответе,Живым пришел домой:Видать, хранил сам Бог.Есть в раненой грудиОсколки боевые,Зато на двух ногах:Захочешь – так пляши!Но в мирной жизни гдеСвои и где чужие?Здесь ближний предаетЗа рубль и за гроши…Окончилась война!Но мир пронизан скверной –И ложь и правда в немСмешались пополам.Молоденький солдатМахорку курит нервноИ думает в сердцах:«Не легче ль было там?..»Владимир МОРОЗОВ

ИЗ РОДОСЛОВНОЙ

Памяти моих родителей – Морозовых:отца, Ильи Ивановича, сапера, инвалида войны,и матери, Валентины ФедоровныБосоногий парень у родной речушки,Пули да осколки – вот твои игрушки.Мины изучили, да наука боком –Зацепило поле огненным осколком,И госпиталями, и в крови бинтами,Долгими ночами… А весной – цветами.А весной – Победа! Да кому ты нужен?..Белый зайчик света бегает по лужам.Выбираешь город, так тебе ли плакать?Тишиной встречает питерская слякоть,Водкою, да песней, да не лучшей долей,И работой честной – долгою неволей.В крохотной общаге сколько их, калечных,Жизни начинали с истин самых вечных:Что и корка хлеба – нужная от века,Что в великом завтра – все для человека…А еще припомнилось: на лесоповалеДевочки-подростки норму выдавали.Бревнышки-суденышки хлюпали по снегу,Словно приближали общую Победу.Без печали, радости кто на свете прожил…Уезжали – плакали: были ведь моложе,Обещали встретиться, в жизни лишь устроясь.Прогремел колесами уходящий поезд.В ленинградских сумерках потерялся след,Где мое рождение – через десять лет.Николай НАЛИВАЙКО

ГНЕЗДО ВОЙНЫ

Памяти Василия Васильевича Андреева,штурмана авиаторпедоносного полкаОпять нет сна, опять за стенкой «танцы»,И стену будто бы дробят.Опять мой тесть во сне бомбит Констанцу –Опять кошмар, который год подряд.Бьет кулаками – в небо рвется.Ему, бывает, мало сна…Все сталинскому соколу неймется –В душе его гнездо свила война…Построив полк, нарком прочел приказ,На подвиг летчиков настроя.Сам Сталин тут прищурил глазВ ответ на гибель в Мурманске конвоя…«Примерно! Дерзким должен быть налет!..»Торпедоносцы – главная опора!Корсары засланы впередНа бреющем… Отважен гул моторов.Успех – внезапность! В сущий адКонстанцу ввергли красные «бостоны»:Под запредельный русский мат,Под рев винтов, под треск, грома и стоны.Меж водяных заградстолбовНесутся коршуны к эсминцу…Торпеды сброшены – готов!Рывок наверх – и взвились в небо птицы!Заход… Еще один заход…Следили молча дьяволы за ними…Какой небесный летчики народ!На удивленье – с лицами земными!Сомкнулись эскадрильи – и домой…Но тут явилось откровение приказа:Констанца порт был непростой –Там хищных «мессеров» таилась база.И вот он, гул взъяренных пчел!Ведомый Мишка задымился первым,В кабине у Сабира горячо…И Толя, Толя… В штопоре друг верный…Морским пилотам нет иных могил –Их волны примут и укроют…Я из полета тестя возвратил –А там, во сне друзей осталось трое…

***

К своим вернулся… Нам ни слова…Кровь на локтях, и кулаки красны.Он побывал в Констанце снова –Он побывал в своем гнезде войны…Александр ОВСИЕНКО

У МЕМОРИАЛА ДОБЛЕСТИ

Матвей Овсиенко пал смертью храбрых 1 августа 1943 года на восточной окраине села Молдавановского…

Из похоронкиЯ приехал туда, где на фронте убило отца,Осмотрел все дворы в бастионе казацкомИ бродил между хат от конца до конца –Похоронка неправдою стала казаться.Ослепительно солнце сияло в тот день,От жары все живое сомлело в истоме.Раскаленным был каждый и дом, и плетень.Тишина, будто кто-то и нынче здесь помер.А вокруг, по холмам виноград золотойЗажигал полновесные спелые гронки,И струился в селе тот особый настой,Когда грех говорить даже громко…Я пристыженно, молча поднялся на холм,Возложил гладиолусы у обелискаИ, не в силах сдержать удушающий ком,Отошел и склонился в почтении низко.Видел списки как будто в горячем дыму,Отыскал среди прочих фамилию бати:Почему-то особая почесть досталась ему –В указании года рождения, дате…Что ж, спасибо! Спасибо хотя бы на том!День, когда он убит, я узнал в похоронке.Вдруг ознобом ожгло меня в зное густом –И шагнул я, попятился тихо в сторонку…Вот и все… Посетил. Попроведал. Узрел…Почему ж ни одной, ни единой слезинки?Ведь не бой тут прошел, а расстрел!Не сошлись тут враги в боевом поединке…По восточной окраине батю в атаку вели,В полный рост шел с винтовкою на пулеметы,Будто был богатырскою силой велик…Или с ним, казаком, тут сводили все счеты?Мне кричать бы, подняв до горы кулаки,Но молчал я, сжимая сведенные скулы:Спорить грех о былом с поднебесьем такимВ тишине этих сельских полуденных улиц.Я ничей тут покой в этот день не смутил,И протестом я мирную жизнь не нарушил.Сын убитого воина, здесь на возвратном путиЯ срывал, уходя из села, переспелые груши…Борис ОРЛОВ

***

Отцу, Александру Евгеньевичу Орлову,гвардии лейтенанту, командиру роты автоматчиковтанкового полка. 2-й Белорусский фронтИз калитки ты шагнул в войнуС легкою котомкой за плечамиИ, как предки к правде в старину,Шел по ней и днями и ночами.В поисках всемирной тишиныУкрощал безжалостные дотыИ в Берлине вышел из войныЧерез Бранденбургские ворота.

1985

***

В июле стог сметал отецИ лег в сырую землю.Блестит луна, как бубенец,Медвежьи сосны дремлют.Отца помянем. По сто граммНальем. Закусим луком.А стог стоит, как светлый храм,Над сиротливым лугом.

1983

Виктор ПАВЛОВ

***

Памяти моего дяди П.А. ПолиектоваНа развилке липовых аллей,Что сошлись у сельского погоста,Повстречался мне лихой старлей –Погранец небольшенького роста.Вышло это на исходе дняВ месяце июне, в прошлом веке.Отчего у взрослого меняТак не к месту задрожали веки?– Если я на правую сверну,То куда ведет она, служивый?– На войну, племянник, на войну,Даст Бог, свидимся, коль будем живы!А вот будем ли? – он крикнул мне,Вскинул вещмешок и шаг добавил.И ушел, и сгинул на войнеСтарший лейтенант – мой дядька Павел.Он на довоенной фотке в фасСнят, а в профиль даже не представить…Не разжалобить хотел я вас –Лишь маленько потревожил память!..Не дождалась бабушка сынка –Тихо прикорнула на погосте.Поседели два моих виска,И усталость напросилась в гости.Надо бы махнуть на пару дней –Положить цветы к его заставеУ развилки липовых аллей,Что ведут к забвению и славе!Николай ПЕТРОВ

КЛЯТВА

Памяти отца,Ивана Петровича ПетроваОтец под Курском в сорок третьемФашистской пулею сражен,И я мальчишкой малолетнимОтцовской ласки был лишен.Пришла по почте похоронка –Перед глазами поплылаМоя любимая сторонка,Что в день июньский мне мила.Я помню, мама, было тяжко:Утрата горечью легла.А ты, вдова, моя бедняжка,Ушла в заботы и дела.Мы были мужественны духомИ загрубели от войны,Улавливали чутким слухомОтчаянье своей страны.Война закончилась Победой,Далась Победа нелегко.Я шел за плугом рядом с дедом –Ушел из детства далеко.Я верю в будущее свято,Горжусь любимою страной!Отец убит. И, сын солдата,Защитник я страны родной.Андрей ПЕТУХОВ

В СЕЛЕ ТРОИЦКОМ

Памяти деда, Ивана Васильевича Петухова,рядового 22-го гвардейского артиллерийского полка3-й гвардейской стрелковой дивизии, участникабоев подо Мгой, у Синявина, в районе Волхова.Был тяжело ранен, умер в 1950 годуОн пришел в простреленной шинели,Хлеб достал и стал его делить:«Думали, погиб я?.. Не отпели?..Победили! Значит, будем жить!Эх, пехота! Попрощался с другом –Юной жизни оборвалась нить…Хорошо весной идти за плугом,А не в землю друга хоронить».Посмотрел в окно на старый храмИ погладил сына по вихрам.Сергей ПОРШНЯКОВ

ПРЕДВОЕННЫЙ СНИМОК

Памяти Николая Ивановича Чижикова, летчика,капитана, кавалера двух орденов Красной звезды.Погиб в городе Жешуве в ПольшеВсе роли распределены.На фотоснимке – мама с братом:Одна неделя до войны,Счет времени пошел обратный.Не ведают, что впереди:У мамы – ад блокадный, страшный,А брат – моложе тридцати –Он никогда не станет старше…Елена ПЯБУС

В СОРОК ПЯТЫЙ

Памяти деда, Александра Матвеевича Матвеева,младшего сержанта, всю войну провоевавшегона Ленинградском фронте, скончавшегося в 1945 годуОн вернулся с войны домой:Жив, здоров, не ранен в бою.Фронтовик, неприметный герой,Что Россию спасал свою.Впереди столько планов, дел:Ленинград поднимать из руин.Он с надеждой вперед глядел,Рядом – дочка, жена и сын…Только сердце сказало «нет» –Боль войны извела дочерна,И под мирной звездой в сорок летОн ушел за погибшими вслед…Сорок пятый. Победа. Весна.Александр РАКОВ

РАЗГОВОР С ОТЦОМ

Памяти отца, Григория Ивановича Ракова,прошедшего войну от рядового до майора на фронтах:Западном, Волховском, Украинском.Среди многих наград – орден Красной звезды– Война – это страшно, папа?– Нет слов описать, сынок!Случалось от немцев драпатьИ всаживать в грудь клинок.За долгих четыре годаПрознаешь, что смерть – кругом.Порой что казалось бродом,Зияло бездонным дном.Однажды весной на полянкуЯ выбрался покурить,А бомба нашла землянку –И некого хоронить…На фронте провел все время,Не ранен ни разу был.Случилось, стрелял в меня немец,Но я его первым убил.Я ползал к фашистским окопамВ железный рупор кричать:«Сдавайтесь тушенку лопать,Не то мы вас будем кончать!»И шли, «прикупив» листовку, –Подальше от слова «смерть».А мы, допросив плененных,Их отправляли в Смерш.Послушай-ка, сын, про связиста,С которым я рядом спал.А был он телефонистом,Героем Союза стал.Взрывом провод разорван –Без связи нельзя войскам.Самый высокий орденПосле связисту дан…Обе руки пробиты,Взял он концы – и в рот:«Вот мы теперь и квиты,Наглый фашистский сброд!»Мертвые губы синели,Но между ними теклиШтаба приказы – и к целиСнова гвардейцев вели…Сынок, не будем о войне,Она полна тревог.Но счастлив, счастлив я вдвойне,Что счастлив ты, сынок.Николай РАЧКОВ