О нет, готовыхЯ для тебя сравнений не найду,Трехдневный месяц!
О, сколько их на полях!Но каждый цветет по-своему, —Вот высший подвиг цветка! Только одни стихи!Вот все, что в «Приют банановый»Поэту весна принесла. Другу
Посети меняВ одиночестве моем!Первый лист упал… Поэт Рика скорбит о своей жене
Одеяло для одного.И ледяная, чернаяЗимняя ночь… О печаль! Солнце заходит.И паутинки тожеВ сумраке тают… Звон вечернего колокола —И то здесь, в глуши, не услышишь.Весенние сумерки. Сад и гора вдалиДрогнули, движутся, входятВ летний раскрытый дом. Крестьянская страда
Полоть… Жать…Только и радости летом —Кукушки крик.
По пути на север слушаю песни крестьян
Вот исток, вот началоВсего поэтического искусства!Песня посадки риса. Островки… Островки…И на сотни осколков дробитсяМоре летнего дня. Какое блаженство!Прохладное поле зеленого риса…Воды журчанье… Сушатся мелкие окунькиНа ветках ивы… Какая прохлада!Рыбачьи хижины на берегу. Пестик из дерева.Был ли он сливой когда-то?Был ли камелией? Сыплются ягоды с веток…Шумно вспорхнула стая скворцов.Утренний ветер. В осенних полях
Намокший, идет под дождем,Но песни достоин и этот путник.Не только хаги в цвету. В бухте Цуруга, где некогда затонул колокол
Где ты, луна, теперь?Как затонувший колокол,Скрылась на дне морском. Я открыл дверь и увидел на западе гору Ибуки. Ей не надо ни вишневых цветов, ни снега, она хороша и сама по себе
Такая, как есть!Не надо ей лунного света…Ибуки-гора. Домик в уединенье.Луна… Хризантемы… В придачу к нимКлочок небольшого поля. Холодный дождь без конца,Так смотрит продрогшая обезьянка,Будто просит соломенный плащ. В горной деревне
Монахини рассказО прежней службе при дворе…Кругом глубокий снег. Играю с детьми в горах
Дети, кто скорей?Мы догоним шарикиЛедяной крупы. Скажи мне, для чего,О ворон, в шумный городОтсюда ты летишь? Как нежны молодые листьяДаже здесь, на сорной траве,У позабытого дома. Камелии лепестки…Может быть, соловей уронилШапочку из цветов? Листья плюща…Отчего-то их дымный пурпурО былом говорит. Замшелый могильный камень.Под ним – наяву это или во сне? —Голос шепчет молитвы. Не думай с презреньем:«Какие мелкие семена!»Это красный перец. Сначала покинул траву…Потом деревья покинул…Жаворонка полет. Колокол смолк вдалеке,Но ароматом вечерних цветовОтзвук его плывет. 
Минула весенняя ночь.Белый рассвет обернулсяМорем вишен в цвету. Жаворонок поет.Звонким ударом в чащеВторит ему фазан. Роняя лепестки,Вдруг пролил горсточку водыКамелии цветок. Ручеек чуть заметный.Проплывают сквозь чащу бамбукаЛепестки камелий. Вот причуда знатока!На цветок без ароматаОпустился мотылек. Столица уже примелькалась,Но прежнее очарованье воскресло,Когда я услышал кукушку. Майский дождь бесконечный.Мальвы куда-то тянутся,Ищут дорогу солнца. Слабый померанца аромат.Где?.. Когда?.. В каких полях, кукушка,Слышал я твой перелетный крик? Холодный горный источник.Горсть воды не успел зачерпнуть,Как зубы уже заломило.
