Живу на светлой стороне,Где озарение мгновений —От счастья, творческих стремлений,От оптимизма, что во мне;Живу на светлой стороне,Где жизнь пронизана делами,Творящими добро сердцами,И всем, что греет разум мне;Живу на светлой стороне,Где легче обтекать преграды,Менять наряды и наградыИ познавать жизнь в новизне;Живу на светлой стороне,Где жизнь младая безупречна,Не без любви, безумной, вечной,Но мужества хватает мне;Живу на светлой стороне,Весенним внемля ароматам,Я переменам к счастью рада,Пусть Новый год желает мнеЖить вновь на светлой стороне,С железным нервом, тонкой кожей,Далёкой, близкой, непохожейНа ту, живущую в себе,На светлой тёплой стороне.Валерий Могильницкий
Буквально с первых книг Валерий Михайлович Могильницкий заявил о себе не только как публицист, прозаик, но и как поэт-лирик. Его художественно-документальные книги «Сарыарка», «На земле Сатпаева», «Выстрел Александра Фадеева», «Черные розы маршала», «Звезды Гулага», «Академик Абылкас Сагинов», «Наш Назарбаев», «Верность призванию», «Люди Победы», «Не склонив головы» и другие хорошо известны многочисленным читателям.
В книгах поэзии «Говорите нежные слова», «Строки любви», «Свет окна», «Лирика» В.М. Могильницкий утверждает гуманизм, дружбу и любовь на земле. В них вошли стихи, сочиненные на Дальнем Востоке и на Дону, а также в Казахстане. Многие из них публиковались в журналах «Дальний Восток», «Дон», «Простор», «Нива», газетах «Комсомольская правда», «Труд», «Казахстанская правда».
Произведения Валерия Михайловича Могильницкого переводились на английский, украинский и казахский языки. На многие его стихи местные композиторы написали песни и романсы. По версии «Mail.ru» он признан одним из лучших поэтов XXI века.
В.М. Могильницкий отмечен московской литературной премией, международными наградами «Святая София», «Интеллект нации», казахстанской медалью «За трудовое отличие». Он – член Союза журналистов СССР и РК с 1965 года, академик Международной Академии информатизации, почетный гражданин Жезказгана. В 2015 году вступил в Интернациональный Союз писателей (г. Москва).
Мой снег густой – моя Россия
Тебя совсем не понимаюИ слов твоих не принимаюО том, что жизнь мрачна,как снег,Так мало любишь, человек!Во всем, что есть,на что гляжу, —Я смысл счастливыйнахожу.Ложится снегна тротуар,Он для тебянемил и стар.А для меняхолодный снег —И свежесть дня,и детский смех.Под снег в тайгея танцевалС любимой вальс,мой первый вальс.Костры горели,как огни.И вспоминалнаш мастер дни,Как, замерзаяот снегов,Он брал Кронштадт,он шел на Львов.И, побеждая,он кричал:«Пусть будет снег!»и целовалСнежинки,пальцами ловя.Какие мудрые слова:«Пусть будет снег!»…Я помню шторм.Семь дней на катерев пути.И мы осталисьбез воды.Кряхтел натуженномотор.Он нас, как бес,тянул домой.Но нет воды —беда бедой.У капитана сохнет рот.Во флягах пусто:капли нет.Но вот светлеетнебосводИ шлет нам снег,пушистый снег!Его хватали котелками,И целлофаном, и руками…И, как в войну,старпом кричал:«Пусть будет снег!»…Потом был чай,Тот теплыйснежный кипяток —Он как воды святойглоток.Мой белый снег —мое спасенье,Души уставшейвознесенье.Я столько летне видел мамы,Истосковался такпо ней!Когда обнял ее,над намиПошел январскийтихий снег…Мой снег густой —моя Россия,Любовь, что в песнюперешла.Идут снега с небескосые,Идут прямые —жизнь светла.И я тебя не понимаю.И слов твоих не принимаюО том, что жизнь мрачна,как снег.Люби сильнее, человек!Благодарность
Маме моей С.П. Колчиной
Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Стала кудри твои опаливатьНеразумная седина.И трубят над тобою осеньюГуси-лебеди в вышине.Пусть я сам уж шагаю озимью —Молодой ты живешь во мне.Молодой, красивой отчаянно.С детства виделось мне в окно:Всё красивое – это мамино,Всё прекрасное – от нее.И к тебе любовь незабвеннаяВ сердце мальчика перешлаИ на башни Кремля алостенные,И на русские колокола.На березы, что пляшут весело,На стога, что в степи тихи.И, поняв это, как-то вечеромТы шепнула: «Пиши стихи».Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Мне надежду твою оправдывать,Пока жизни горит маяк.Было трудно мне в море, больно.И под Южным Крестом, кляняНепутевую качку, я помнил:Софья Павловна есть у меня!Софья Павловна —значит, мама,Значит, Родина, отчий дом.И тоска моя, как ни странно,Исчезала под грохот волн.Ты писала:«Не бойся смерти.Переборешь штормов накал.Вспомни, сын,как ты в сорок третьемВ лазарете стихи читал.Как в глазах бойцов в лазаретеСвет великой веры не гас.Как они говорили: «Дети —Пусть живут они лучше нас».Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Тебе тоже было несладко ведь,Ты прости за это меня!Помню хлеба с ладонь, не больше,На большую нашу семью,Помню суп, что полыни горше,Телогрейку мужскую твою…Помню, как говоришь саперу,Обожженному в ноги войной:«Выйдешь в сад ты весенний скоро,Потерпи немного, родной!»Помню всё!Как идешь ты пашнейС похоронкой в дрожащих руках.Как спросил я:«От дяди Саши?Почему же ты, мама, в слезах?»Непонятное стало памятным.В Сталинграде в весенний деньРядом с Волгойвысоким памятникомПоднялась дяди Саши тень…Только что я о трудном детстве?Всё проходит, как дым в бою.Не старушкой – красивой невестойПомню больше маму свою.День Победы – огни во Львове.Фейерверк салюта в Москве.Нет уж болевоенной боли.Черных красок нет в синеве.Как ты счастлива, что не дремлютВ тучах ласковые сады,Что не пули – роса на землюТихо падает с высоты.Чувством радости, счастья жизниТы мой мир наполнишь сполна.И работать во имя ОтчизныТы, как всех, призовешь меня.И уйду я в поля иные,Чтобы где-то в приморской тайге,Воспевая дела земные,Вспоминать под гармонь о тебе.И, когда станет полдень хмурым,Мать чужая с другим лицомУ далеких сопок АмураУгостит меня молоком.Как вы, матери,в главном схожи!И в привычку вошло у меняПеред каждой старушкой-прохожейНепременно кепку снимать.И приветствовать:«Мир вам, мамы!»И один их кивок головойПридает мне отваги в самыйТяжелейший час огневой.Да и нынче сыны на парадыРедко ходят, а больше – в бой.И, как прежде, всему мы рады,Что напомнит о маме родной.Ну а больше мы почте рады.Отправляйте же, мамы, намЧаще письма, как хлеб и снаряды,Что в войну помечали: «Сынам!»Ты мне нежно всегда писала.И приятно сегодня сказать,Что беда за бедой отступала,Начинал лишь те письма читать.Я на стройках сейчас Джезказгана.И не ною от смертной тоски.Согревают в морозы, мама,Твои теплые шарф и носки.Что мне ветры, ненастье, осень?Здесь в родимом краю глухомМы живем ради новых весен,Ради новых строек живем.И когда полетят сквозь годыПо гудящим путям поезда,Вновь меня увезут пароходыВ боевую страну Труда.Будут сниться мне вновь в разлукеТвои руки, что пахнут землей.Бронзовелые нежные руки,Как над степью закат золотой.Я твой облик свяжу с небосклоном,С хлебной нивой совсем неспроста.Дочь крестьянина,ты непреклонноОтдаешь всю земле себя.И волнует меня, как рыданье,Сад, что вырастила в степи.Не бесследно твое дарованье —У народа об этом спроси!И пройтись твоим садом славно нам!В нем я встречу новых друзей.И мне скажут они: «Софья Павловна?Да побольше б таких людей!»Да, побольше бы!Чтобы сыну,Сыну каждому осознать,Что, как солнце, необходимаНам до смертного часа мать!Мы в долгу всегда перед нею,Ты без матери – сирота.И пусть голос твой онемеет,Коль обидишь ее когда.Так беречь нам ее седины.Целовать ладони ее.Как она постоит за сына,Постоим, сыновья, за нее.Софья Павловна, Софья Павловна,Дорогая мама моя,Никогда я не буду оплакиватьИ считать все твои года.И за то, что не ходишь согнутой,И за то, что жива, и в бою,И в дни горя, тревог не дрогнула, —Благодарность прими мою!Москве
Не забыть мне Кремлевские башниИ огни над Москвою-рекой.Подмосковья широкие пашниИ березовых рощиц покой.Улиц добрых и ласковых руки.И размах у Кремля площадей…Ты со мною, Москва, в разлуке,До заката последних дней.Я запомнил аллеи парковИ улыбки родных москвичей.Полыхают на небе яркоЗвезды синих твоих ночей.И с собой увезу я навечноРасставания грусть по Москве.Пусть шумят над тобой беспечноТополя в серебристой траве.Пусть народ не забудет тропыК бронзе Пушкина проложить.Пусть на зависть большой ЕвропеПродолжает Россия жить!Ах, все проходит
Ах, все проходит, все проходит,И часто в прошлое уводитЛюдская память. И молва.Но не о том мои слова.Пусть все проходит, все проходит.Но живы, как на пароходе,Огни над нами,синева,И плещет в борт опятьволна.И свежий ветерподнимаетВ душе желаньевдаль смотреть.Кто это знает, понимает,Тому, поверьте,не стареть.Поле Гагарина
Шагал мальчишка через поле.В загаре руки, как в смоле.И от жары песчинкой солиПот становился на земле.В пшенице пела перепелка.Просила небо: «Пить, пить, пить…»Семь километров до поселка.И даже губы не смочить.Босые ноги в пыль тропинокВплели уверенно следы.Мальчишка думал: «Без ботинокСмогу ли я до звезд дойти?»И чтоб проверить силу воли,У родника «забыл» попить…Гагарин в детстве через полеЛюбил без устали ходить.И в день полета, на планетуВзглянув с заоблачных высот,Он вспомнил вдруг дорогу эту,Что в космос мальчиков ведет.И посветлел лицом Гагарин.И восхищался мир не раз,Как улыбнулся русский парень,Легко и просто, – в трудный час.Бывшему другу
Всю жизнь спешишь? Зачем? МгновеньеОстанови хоть раз в году.Для новых дум и дел рожденьяТы подведи всему черту.Как будто завтра умираешь.И не вернутся никогдаЖена, которой изменяешь,В беду попавшие суда,Друзья, которых не приветил,Враги, которым бил поклон.Переосмысли все на свете,Включи щелчком магнитофон.Магнитофон, что на привалеВ тайге, подернутой дымком,Твои товарищи включали,Рот обжигая кипятком.Чему клялись? Каким хотелиОни тебя увидеть, друг?Не все ведь годы пролетели.Еще не замкнут жизни круг.В апреле
Я вернусь домой в апреле,Чтоб приветствовать капели,Шум движения снеговИ цветение лугов.Только в месяце апрелеМать-и-мачеха желтеет,На рассвете ледоходЗавершает свой поход.За оврагом, где бормочутВоды талые средь пней,Лось трубит призывно ночью:Не проспите новых дней!И с утра по бездорожью,По распутице, урча,С семенной пшеницей, рожьюЕдут в села трактора.Солнце брызнет – сев начнется.И гляжу я на паром:Скоро ль он опять вернется,Привезет в родимый дом?В Каскелене
У гор Алатау в долинеВ селении КаскеленЯ вспомнил оранжево-синий,Сверкающий солнцем день.Реки Каскеленки журчаньеИ юрты села Чемолган,Объятья, навеки братаньеКазахов и русских, армян…Мне было лет пять от роду.И многое не понимал.С годами единство народовИ дружбу их осознал.Дружба – она не подводит,Спасает от муки любой.Кто же сейчас заводитКривду о розни злой?Нет, не было этой годины!Обиженные судьбой,Мы хлебом питались единым,Единой чистой водой…И, плугом к земле припадая,Пахали, растили зерно.И, радуя нас урожаем,Блестело на солнце оно.Война обошла стороною.Но в каждом селенье – беда.Стояли в слезах над рекоюНевесты погибших солдат.Мы выжили!Слово ПОБЕДАОсталось в сердцах навсегда.Кто в жизни тот праздник изведал,Тот знает и цену труда.Журчит Каскеленка в долинах,Где маки цветут в тишине.Родимые выси! От сынаПримите поклон по весне.Я снова вернусь в эти дали,Где слышится птиц перезвон.Тут звезды о счастье шептали.Тут каждый для дружбы рожден!Горсть смородины
Не ходил я вокруг да около,А ходил я всегда напрямик…С детства кони за окнами цокалиИ шептал за калиткой родник.С детства я крепкий обруч сваривал,Как заправский мастеровой.И, хваля, батя мне говаривал:«По прямой ходи, по прямой.Чем прямее путь – благороднее.Люди нам, сынок, не соврут».И протягивал горсть смородиныМне в награду за малый труд.С той поры не гляжу на сторону,Хоть с несчастьем-бедой знаком.Все с людьми разделяю поровну.Прямиком иду, прямиком!Говори мне нежные слова
Говори мне нежные слова.Сердце будет биться учащенно.И травой покажется листва,Что упала с прошлогодних кленов.Говори мне нежные слова,Ведь они – как лебеди над речкой.И отвечу песней соловья,И в объятьях проведем весь вечер.Говори мне нежные слова.Грубых от людей наслышан вдоволь.И ночная улетит сова.И притихнут зеленя на поле.Говори мне нежные слова.Я без них – как нищий на погосте.Я без них – как вялая трава,Что зовет дождя все лето в гости.Говори мне нежные слова.Я окрепну, будто клен могучий.Упадет под утро синева,И она навеки нас обручит.Поклониться земле
Мне уже шестьдесят.И пора оглянутьсяХоть немного назадИ чуть-чуть улыбнутьсяТем, кто помнит меня.Золотистым закатам.И полям, и морям.И в степи сайгачатам.Поклониться земле.Ее травам и высям.Они даже во мглеНашу душу возвысят.Потому к суетеЖизнь свою не причислил.Нет величия тем,Кто спешил и не мыслил.Я сегодня уйдуВ сад, от вишен красивый.Утешенье найду —Видеть их переливы.Буду слушать березЯ высокое пенье.И среди алых розВдруг придет вдохновенье.Песни снова слагатьЯ готов до рассвета.Что мне близкий закат?Полон день еще света.И со мною, что шлаСквозь любые ненастья.И рябина цвела,Предвещая нам счастье.Ответит осень
Придут года, быть может,спросят:Ты грешен был?В долгах ты жил?Пусть за меня ответит осень,Каким я был и с кем дружил.Перебирая жизни даты,Ответят листья,чуть шурша:Он с детства былкак все ребята,Он шел, свободою дыша.И, напрягая до пределаСвои глаза,вместить хотелВ них ширь степей,чтоб сердце пело,Чтоб круг друзейне поредел.Да, грешен был,как все в округе,В долгах не жил,но высший долг —Служить Отчизне, маме, другу —Он пронести сквозь бури смог.И без любви не оставался.Теряя близких и родных,Опять с рассветомподнимался,Чтоб воспевать в стихахживых.И отмывала раны летомРоса прозрачная в степях.Он просто в жизни был поэтом,И Бог ему лишь судия.И если так ответит осень,То сброшу тяжесть грусти дня.Начну сначала,будто проседьЕще не тронула меня.На сопке Алтыншокы
Край родной – курганы, степиИ пустыни без теней…И вдали в пути нам светитРоссыпь желтая огней.Я в поездках утомляюсь,Но на сопку выхожу —Будто снова возрождаюсь,Лучезарно вдаль гляжу.Что за чудные долиныК горизонту пролегли,А на них арбузы, дыни —Всем подарки от земли.И от сопки войск Тимура,Словно выстроившись в ряд,Вглубь степей ЖетыконураВ небе лебеди летят.По колено травы – диво,Бьют ключи – и каждый люб…Всюду жизнь меня носила,Но влюбился в мир я тут!В Турции
Радость каждого дня – лишь свидания с вами,Из Анталии дальней на вас я смотрю.Не страшны мне сегодня ни шторм, ни цунами,Я приветствую жизньи над портом зарю.Здесь стоят корабли, все туманом объяты.Паруса их готовы с ветрами плясать.Турки возят туристов в залив Клеопатры,Чтоб песок из Египта нам всем показать.Они нас удивят криком чаек над морем,Апельсинов садами и пальм тишиной.Лица их не покрыты несчастьем и горем,Они – дети морей, и омыты волной.А турчанки прекраснее волн бирюзовых.Это таинство неба, загара и звезд.Тут Луна светит всем как на счастье подкова,Я сюда из России поклоны привез.Нет земли благодатнее милой Антальи.Но остаться навек мне там Бог не велит.Ждать свиданья с любимой глаза уж устали.Потому так печален турецкий залив.Снег и морозы придут
Алые гроздья рябины,Шелест высоких берез,Запахи спелой малины, —Август все это принес.Лето пройдет быстротечно.Осень с дождем отберетВсе, что казалось так вечно,Все отойдет, отцветет.Черными станут дороги.Глина измажет порог.И как положено в сроки,Птицы покинут Восток.Все опустеет на даче.Снег и морозы придут.Будет ли снова удача?Встречу ль тебя я в саду?Осеняя жизнь крестом
Я еще живой. Не умираю!
Не спешите хоронить меня.
Нет еще в просторах наших рая,
Нет златокопытного коня.
Жизнь – не сказка, а удел бесстрашных.И в водовороте разных делТолько тот живет, кто любит страстно,Кто всем сердцем женщину воспел.Преклонись пред матерью седою,Подари ей аленький цветок.Краской блещет нежно-золотоюЦерковь у развилки двух дорог.Там на паперти горит икона —Мать Мария с молодым Христом.Я еще живой.И бью поклоны,Осеняя жизнь свою крестом.Кремль стоит, не падает
Ночь. Тишина. Снега, снега.И льется свет луны.И льды вдали блистают.И проплывает по небус метлой в руках Яга.И гроздьями рябинысозвездия свисают.В моей деревне спят,все так вокруг темно.И только каплет воскна блюдце со свечою.И ты глядишь печальнов замерзшее окно.И вьюга бьет в калиткубелесой кочергою.Мы в этом мире лишние,забытые совсем.И жизнь покалеченапрегорькою судьбою.Сошлись в избе мы временнобез всяких хризантем.Довольствуемся хлебушкомс холодною водою.Я околдован девичьей твоею красотой.И утром этим благостным, и далью, снегирями…Готов в Москву я ехать, любимая, с тобойНа русской тройке песенной с кибиткой, бубенцами.Москва нас примет славнаяпод колокольный звон,Хоть мы не постояльцы ей,а гости полудикие.Тяжел земель российских всехмногоголосый стон.Но Кремль стоит, не падает,как в век Петра Великого!Да пребудет вечною весна
Скоро, скоро на любовь и счастьеИ, конечно, к сердцу своему,Я увижу сквозь пургу, ненастьеКолокольчик ландышей в саду.Скоро, скоро белым-белым цветомЗасияет яблонь стройный ряд.И грачи загомонят с рассветом,Лишь на пашни с юга прилетят.Ветерком повеет теплым снова.И скажу любимой после снаТолько три простых заветных слова:«Да пребудет вечная весна».Хорошо, что солнце тучи гонит,Что огонь надежды не потух.И приветствует своей ладоньюУ забора выросший лопух…И смеются в огороде дети.И березы к небу поднялись.И живет Любовьна этом свете,Провожая пасмурные дни.Вся жизнь – строка
Запыленный букетик сирени.И ночами туманная мгла.И у Бога прошу всепрощенийЗа потоки людского зла.И зачем же меня посещаетПамять горьких прошедших дней?И откуда во тьме прилетаетАнгел тяжкой любви моей?Он опять говорит: «От Бога.Мирно встретитесь в вышине».И читаю зимой я БлокаИ Ахматову по весне…Да, идет это все от Бога.У поэтов вся жизнь – строка,Хоть терниста их путь-дорога,И судьба, как полынь, горька.Валентина Молодовская
Валентина Молодовская – екатеринбурженка. Окончила факультет журналистики Уральского государственного университета имени А.М. Горького. Член Союза журналистов России с 1978 года. Лауреат литературной премии имени П.П. Бажова, отмечена рядом наград за творческий труд в СМИ. Автор и соавтор книг, вышедших в разное время в уральских издательствах. Работает в жанрах литературной публицистики, пишет стихи и прозу. Год литературы в России отметила изданием поэтического сборника «Письма о любви», который вышел в июне 2015 года в издательстве «Уральский рабочий». Уходящему Году литературы в России посвящает также и предлагаемую вашему вниманию подборку стихов «Пока люблю».
«С праздником новогодним!..»
С праздником новогодним!Счастья, покоя души!Новый и благородныйГод наступает в тиши.Будет отрадным утро,Будет хорошим день,Злое пусть всё отступит,Доброе – сбросит тень.Утром, хмельной и белый,Снег развернёт крыла,Бог воздаёт по вере,В правилах мирозданияКруг замыкает кругРадостью ожиданияЖивотворящих рук.Пока люблю
Пока люблю, мне нет преград на свете,
Сквозь время вижу, верю и лечу.
Чтобы обнять, как лёгкий летний ветер,
Осенним дождиком притронуться к плечу.
Чтобы снежинкой лечь на жёсткие ладони
И там растаять вешнею водой,
Чтобы ты вспомнил, – помнил, помнил,
Как я летать умею над тобой.
Октябрь
Обожжённые листьяИ пылающий сад,Будто жаркие искрыПрямо в сердце летят.Повторяется искусВсех концов и начал,Сладко-горечный привкус,И восторг, и печаль.«Ну полетай! Как этот снег…»
Ну полетай! Как этот снег, —Светло, бесстрашно, невесомо!Ну отпусти на волю смехИ всех, кто видит смертный грехВ твоём полёте за особой,Которой имя ты не знал,Но от которой ты бежал,На тыщу лет забыв себя,В дань суете, не пригубяГлубин души и шири неба.Ты так давно собою не был!Ну полетай! Как эта боль,Что под ребро ребром уколет,И раздвоит, и заневолит,И назовёт себя – Любовь.Ей имя – Жизнь. Ей место – Воля.Ей время – как Тогда. Но Вновь.Ну полетай! Не опоздай!Ещё погода благоволит.«Ах, холода!..»
Ах, холода!Мне стытьБез рук твоих. Постой!Не разводи мостыМежду моей землёйИ той землёй, где ты!Не разводи мосты!Не формат
Неистов снег кануна января!Кому – полёт, кому – диван в квартире.А я кричу – не падай с алтаря!Без высоты твоей беднее станет в мире.О, Алтари! В наивности высокойЯ столько создала высот!Я столько растворила оконВ надежде на тепло и на полёт.А мир был зол. Реальность воплощая,Ломился в окна снегом и дождём,И не смотрел, что вышла без плаща я,И так студил, как сам был обожжён.Я отпущу полёт! – Пусть легче будетЖивущим перед запертым окном.И остаюсь подобием сосудаС созревшим, но не выпитым вином.Дневник судьбы, прошитый наспех,Поверхностно расскажет обо мне.А жизнь души – в сосуд, – под айсберг,На семь восьмых сокрытый в глубине.О, Алтари!Когда-нибудь, когда земле теплее будет,Растает лёд и вытолкнет сосуд,И то вино прекраснейшие людиЗа Алтари! —В прекрасные бокалы разольют.«Через шум дорог..»
Через шум дорогВ тишине дождяЭтой парой строкОбниму тебя,Как бы ветры днейНе студили рук,Я давно сильнейВсех разлук…Надежда Бек
Родилась я в Ивановской области, где пыльные дороги, окаймленные елками, вездесущие березки и голубой лен; низкие обложные тучи и ласковое солнце; добрые люди и изобретательные на игры дети. Отсюда исходит мое вдохновение, где бы я ни жила. Сюда я мечтаю всю жизнь возвратиться.
Стихи пишу с юности – сначала тексты без рифм, про которые лишь сама могла сказать, что это стихи… затем – с соблюдением общепринятых норм.
Печаталась в газетах, сборниках, альманахах и журналах.
2001-й – год издания моей книги стихов «Мост». В 2013 г. вышла моя книга «ЭлектроЦарь и Иван Царевич», куда вошли повесть и рассказы в жанре «фантастическая реальность». В этом году издана книга-сказка в стихах для детей «Ищет Африку Считарик». Готова к изданию фантастическая повесть для детей «Три витка украденного лета», киносценарии для полнометражного фильма-ужастика «Нукакгрибочек» и сценарий для детского мультфильма про приключения мишки с зонтом.
Хоть в последнее время все больше пишу в прозе – с поэзией у меня особые отношения.
Мне как-то сказали: «Зачем писать стихи? Ведь гениальней строчки «Под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце, снег лежит…» – уже не напишешь». Я посмотрела вокруг – был прекрасный солнечный морозный день, как сто лет назад, – и не нашлась, что ответить… Но стихи писать не бросила. И когда перестаю, «изменяю им с прозой», снова молюсь о том, чтобы начать. Потому что стихи – это состояние души, и от этого никуда не денешься. В прозе невозможен умопомрачительный полет в высших сферах, как в поэзии, даже в минуты роковые. Человек болеет, когда не звучат стихи в душе. Это знают лишь поэты, потому что нельзя знать того, чего не испытал… Поэзия лечит душу, как бы возвращая ее к своим пенатам.
Опять мороз
Люди как люди. Весна как весна —Нет отголосков кошмарного сна.Пташек небесных прочерк живой —Нет гильотины над головой.Скоро июнь. Зазудят комары —Нет нисхожденья в тартарары.Вот уж ноябрь. На пороге зима —Нет ощущения судного дня.Нет и не будет. Вот это курьёз —В щёлки опять задувает мороз!«Последние листочки на веточках дрожат…»
Последние листочки на веточках дрожат,На клумбу опадая, цветочками горят;Пытаются тельцами прикрыть земли просвет —Весомости бывалой уже в помине нет.И нагло, не стесняясь, сквер голенький стоит.Своих детей теряя, являет бледный вид.А мне его не жалко – я маленький листок,Который все качался, но выдержать все смог:Деревьев охлажденье, вой вьюг издалека…Последнее дыханье соседнего листка…Я слышу голос тайный, ведь он меня зоветВ последний, триумфальный, немыслимый полет.Тут каркнула ворона – и, с ягодкой сращен,Увидел лик нескромный – и не случаен сон!..От дерева плутовка меня оторвалаИ в сторону далёко, далёко понесла…«Поумничать – что за резон!..»
Поумничать – что за резон! —Приникла к свету… Déjà vu![1]Смотрю во двор и вижу сон —Смешенье с явью! – наяву.Замерзла, высохла земляИ неприкрытою лежит…По ней людская толчеяСпешит в январь —и не скользит!О небывалый катаклизм —Зима без снега, безо льда!В унынии карниз повис,И по щеке струит вода…Ладошкой детскою согретьЗемли мне хочется лицо,Но остаётся лишь скорбеть,Сжимая рук полукольцо.Рябинки ствол и серость стенНе будят прежние мечты…Бесследно смыты – только кем? —Природы свежие холсты…Бесстыдный хаос, беспризор…Безвкусный, блеклый макияж…Полотнища линялых штор…Стаканов выпитых трельяж…Метель-тоска, завьюжь, завейОстанки сброшенных одежд!В бокалах высуши скорейСлезинки выжатых надежд!Морщинки грустному лицуРазгладьте, белые снега;Весёлым недругам к крыльцуНе дай пройти, пурга,пурга…«Мой друг – белый снег, колыхатель куртин…»
Мой друг – белый снег, колыхатель куртин;Торжественный свет, нисходящий с вершин.Мелькай меж дерев, мелькай промеж глаз,Бесплотный посев, примиряющий нас!Кружась, ты твердишь, что так будет всегда:Усохший камыш, неживая вода…Летишь с высоты – не достанешь рукой, —Чтоб в мир принести долгожданный покой.Лежать будешь горбом в сугробе большом —Таинственным гробом в овраге крутом.И, думою полон, те были хранить,Что, каркая, ворон не смог раструбить.Легко буду верить в преданья твои,В исчезнувший берег, в слезу без любви.Но луч разудалый в господстве твоёмРодится – и талый взорвёт окоём.С воронки бесснежной начнёт благодатьПодснежником нежным весну привечать.И я, может быть, снов порушу поветь,На свет божий выйду, чтоб верить и петь.Мария Панина
Родилась 2 июля 1984 года в Москве. В 2006 году окончила филологический факультет МПГУ по специальности «Преподаватель русского языка и литературы», в 2013-м второй университет – РГГУ по специальности «Лингвист-переводчик» (английский и испанский языки).
Пишет стихи и прозу, но публиковаться начала недавно, с 2014 года. В том же году вышел в свет первый поэтический сборник – «Стихотворения», в который вошли стихи, написанные за последние годы.
С июня 2015 г. – кандидат Интернационального Союза писателей.
Звезда
