Борис Гребенщиков
Песни (сборник)
© Гребенщиков Б. Б., 2013
© Гуницкий А. Б., 2013
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2013
* * *Классические альбомы
Синий альбом
Железнодорожная вода
Дай мне напиться железнодорожной воды;Дай мне напиться железнодорожной воды.Мне нравится лето тем, что летом тепло,Зима мне мила тем, что замерзло стекло,Меня не видно в окно, и снег замел следы.Когда я был младше, я ставил весь мир по местам;Когда я был младше, я расставил весь мир по местам.Теперь я пью свой wine, я ем свой cheese,Я качусь по наклонной – не знаю, вверх или вниз,Я стою на холме – не знаю, здесь или там.Мы были знакомы, я слышал, что это факт;Мы были знакомы, я слышал, что это факт.Но сегодня твой мозг жужжит, как фреза;Здесь слишком светло, и ты не видишь глаза,Но вот я пою – попадешь ли ты в такт?Есть те, что верят, и те, что смотрят из лож.И даже я порой уверен, что вижу, где ложь.Но когда ты проснешься, скрой свой испуг:Это был не призрак, это был только звук;Это тронулся поезд, на который ты не попадешь.Так дай мне напиться железнодорожной воды;Дай мне напиться железнодорожной воды.Я писал эти песни в конце декабря,Голый, в снегу, при свете полной луны,Но если ты меня слышишь, наверное, это не зря.1981
Герои рок-н-ролла
(Молодая шпана)
Мне пора на покой –Я устал быть послом рок-н-роллаВ неритмичной стране.Я уже не боюсь тех, кто уверен во мне.Мы танцуем на столах в субботнюю ночь,Мы старики, и мы не можем помочь,Но мы никому не хотим мешать,Дайте счет в сберкассе – мы умчимся прочь;Я куплю себе Arp и drum-machine,И буду писа́ться совсем один,С двумя-тремя друзьями, мирно, до самых седин…Если бы вы знали, как мне надоел скандал;Я готов уйти; эй, кто здесьПретендует на мой пьедестал?Где та молодая шпана,Что сотрет нас с лица земли?Ее нет, нет, нет…Мое место под солнцем жарко как печь.Мне хочется спать, но некуда лечь.У меня не осталось уже ничего,Чего я мог или хотел бы сберечь;И мы на полном лету в этом странном пути,И нет дверей, куда мы могли бы войти.Забавно думать, что есть еще люди,У которых все впереди.«Жить быстро, умереть молодым» –Это старый клич; но я хочу быть живым.Но кто-то тянет меня за язык,И там, где был дом, остается дым;Но другого пути, вероятно, нет.Вперед – это там, где красный свет…Где та молодая шпана,Что сотрет нас с лица земли?Где та молодая шпана,Что сотрет нас с лица земли?Ее нет, нет, нет…1980 Гость
Мне кажется, нам не уйти далеко,Похоже, что мы взаперти.У каждого есть свой город и дом,И мы пойманы в этой сети;И там, где я пел, ты не больше, чем гость,Хотя я пел не для них.Но мы станем такими, какими они видят нас, –Ты вернешься домой,И я – домой,И все при своих.Но, в самом деле – зачем мы нам?Нам и так не хватает дня,Чтобы успеть по всем рукам,Что хотят тебя и меня.И только когда я буду петь,Где чужие взгляды и дым –Я знаю, кто встанет передо мной,И заставит меня,И прикажет мнеЕще раз остаться живым.1981 Электрический пес
Долгая память хуже, чем сифилис,Особенно в узком кругу.Такой вакханалии воспоминанийНе пожелать и врагу.И стареющий юноша в поисках кайфаЛелеет в зрачках своих вечный вопрос,И поливает вином, и откуда-то сбокуС прицельным вниманьем глядит электрический пес.И мы несем свою вахту в прокуренной кухне,В шляпах из перьев и трусах из свинца,И если кто-то издох от удушья,То отряд не заметил потери бойца.И сплоченность рядов есть свидетельство дружбы –Или страха сделать свой собственный шаг.И над кухней-замком возвышенно реетПохожий на плавки и пахнущий плесенью флаг.И у каждого здесь есть излюбленный методПриводить в движенье сияющий прах.Гитаристы лелеют свои фотоснимки,А поэты торчат на чужих номерах.Но сами давно звонят лишь друг другу,Обсуждая, насколько прекрасен наш круг.А этот пес вгрызается в стеныВ вечном поиске новых и ласковых рук.Но женщины – те, что могли быть, как сестры, –Красят ядом рабочую плоскость ногтей,И во всем, что движется, видят соперниц,Хотя уверяют, что видят блядей.И от таких проявлений любви к своим ближнимМне становится страшно за рассудок и нрав.Но этот пес не чужд парадоксов:Он влюблен в этих женщин,И с его точки зренья он прав.Потому что другие здесь не вдохновляютНи на жизнь, ни на смерть, ни на несколько строк;И один с изумлением смотрит на Запад,А другой с восторгом глядит на Восток.И каждый уже десять лет учит роли,О которых лет десять как стоит забыть.А этот пес смеется над нами:Он не занят вопросом, каким и зачем ему быть.У этой песни нет конца и начала,Но есть эпиграф – несколько фраз:Мы выросли в поле такого напряга,Где любое устройство сгорает на раз.И, логически мысля, сей пес невозможен –Но он жив, как не снилось и нам, мудрецам.И друзья меня спросят: «О ком эта песня?»И я отвечу загадочно: «Ах, если б я знал это сам…»1981 Все, что я хочу
Все, что я пел, – упражнения в любвиТого, у кого за спинойВсегда был дом.Но сегодня я одинЗа праздничным столом;Я желаю счастьяКаждой двери,Захлопнутой за мной.Я никогда не хотел хотеть тебяТак,Но сейчас мне светло,Как будто я знал, куда иду.И сегодня днем моя комната – клетка,В которой нет тебя…Ты знаешь, что я имею в виду.Все, что я хочу;Все, что я хочу,Это ты.Я пел о том, что знал.Я что-то знал;Но, Господи, я не помню, каким я был тогда.Я говорил люблю, пока мне не скажут нет;И когда мне говорили нет,Я не верил и ждал, что скажут да,И проснувшись сегодня, мне было так странно знать,Что мы лежим, разделенные, как друзья;Но я не терплю слова друзья,Я не терплю слова любовь,Я не терплю слова всегда,Я не терплю слов.Мне не нужно слов, чтобы сказать тебе, что ты –Это все, что я хочу…1981 Чай
Танцуем всю ночь, танцуем весь день,В эфире опять одна дребедень,Но это не зря;Хотя, может быть, невзначай;Гармония мира не знает границ,СейчасМы будем пить чай.Прекрасна ты, достаточен я,Наверное, мы плохая семья,Но это не зря;Хотя, может быть, невзначай.Гармония мира не знает границ,СейчасМы будем пить чай.Мне кажется, мы – как в старом кино,Пора обращать воду в вино,И это не зря;Хотя, может быть, невзначай.Гармония мира не знает границ,СейчасМы будем пить чай. Плоскость
Мы стояли на плоскостиС переменным углом отраженья,Наблюдая закон,Приводящий пейзажи в движенье;Повторяя слова,Лишенные всякого смысла,Но без напряженья,Без напряженья…Их несколько здесь –Измеряющих время звучаньем,На хороший вопросГотовых ответить мычаньем;И глядя вокруг,Я вижу, что их появленьеВесьма неслучайно,Весьма неслучайно… Рутман
Рутман, где твоя голова?Моя голова там, где Джа. В подобную ночь
В подобную ночь мое любимое слово – налей;И две копейки драгоценней, чем десять рублей.Я вижу в этом руку судьбы,А перечить судьбе грешно.И если ты спишь – то зачем будить?А если нет, то и вовсе смешно.Приятно видеть отраженье за черным стеклом,Приятно привыкнуть, что там, где я сплю – это дом.Вдвойне приятно сидеть всю ночь –Мой Бог, как я рад гостям;Но завтрашний день есть завтрашний день,И пошли они ко всем чертям…В конце концов, пора отвыкнуть жить головой;Я живу, как живу, и я счастлив, что я живой.И я пью – мне нравится вкус вина,Я курю – мне нравится дым…И знаешь, в тот день, когда я встретил тебя,Мне бы стоило быть слепым. Единственный дом
(Джа даст нам все)
Вот моя кровь;Вот то, что я пою.Что я могу еще;Что я могу еще?Чуть-чуть крыши,Хлеб, и вино, и чай;Когда я с тобой,Ты – мой единственный дом.Что я могу еще;Что я могу еще?Джа даст нам все,У нас больше нет проблем;Когда я с тобой,Ты – мой единственный дом…Что я могу еще?.. Река
Насколько по кайфу быть здесь мне,Большая река течет по мне.Насколько по кайфу быть здесь мне –Река… Гора… Трава… Рука…Какая свеча в моем окне?Какая рука в моей руке?Насколько по кайфу быть здесь мне –Река… Гора… Трава… Рука… Треугольник
Корнелий Шнапс
Корнелий Шнапс идет по свету,Сжимая крюк в кармане брюк.Ведет его дорога в Лету,Кругом цветет сплошной цурюк.Корнелий мелодично свищетГармоний сложных и простых.Он от добра добра не ищет…Вот и конец пути: бултых! Поручик Иванов
Где ты теперь, поручик Иванов?Ты на парад выходишь без штанов;Ты бродишь там, божественно нагой,Ты осенен троллейбусной дугой;Когда домой идешь с парада ты,Твои соседи прячутся в кусты.Твой револьвер, блестящий, как алмаз,Всегда смущал мой нежный глаз.И по ночам горит твоя свеча,Когда клопов ты душишь сгоряча,И топчешь мух тяжелым сапогом…Не дай Господь мне стать твоим врагом. Старик Козлодоев
Сползает по крыше старик Козлодоев,Пронырливый, как коростель.Стремится в окошко залезть КозлодоевК какой-нибудь бабе в постель.Вот раньше, бывало, гулял Козлодоев,Глаза его были пусты;И свистом всех женщин сзывал КозлодоевЗаняться любовью в кусты.Занятие это любил Козлодоев,И дюжину враз ублажал.Кумиром народным служил Козлодоев,И всякий его уважал.А ныне, а ныне попрятались сукиВ окошки отдельных квартир.Ползет Козлодоев, мокры его брюки,Он стар; он желает в сортир. Два тракториста
Широко трепещет туманная нива,Вороны спускаются с гор.И два тракториста, напившихся пива,Идут отдыхать на бугор.Один Жан-Поль Сартра лелеет в кармане,И этим сознанием горд;Другой же играет порой на баянеСантану и «Weather Report». Мочалкин блюз
Хочу я всех мочалок застебать,Нажав ногой своей на мощный фуз;И я пою крутую песнь свою –Мочалкин блюз.Хочу скорей я с них прикид сорвать,Сорвать парик и на платформе шуз;Мочалки, эй, бегите все скорей,Ведь я поюМочалкин блюз.Я мэн крутой, я круче всех мужчин,Мне волю дай – любую соблазню;А ну-ка, мать, беги ко мне в кровать,Лишь дай допетьМочалкин блюз. Матрос
Несчастный матрос, твой корабль потоп;Клопы завелись в парусах.Твой боцман – любитель портвейна и снобС прокисшей капустой в усах.Со злым тараканом один на одинТы бьешься, бесстрашен и прост;Среди осьминогов, моржей и сардин,Прекрасный, как Охтинский мост. Миша из города скрипящих статуй
Кто откроет дверь, бесстрашный, как пес?Мастер мух, собеседник стрекоз,Увенчанный крапивой и листьями роз –Миша из города скрипящих статуй.С полночными зубами, славный, как слон,Царапающий лбом скрижали времен;Стоять столбом – это движется он,Миша из города скрипящих статуй.Последний шанс, выпиватель воды,Идущий вниз с четверга до среды,Живущий за стеной секретной слюды –Миша из города скрипящих статуй. Начальник фарфоровой башни
Начальник фарфоровой башни,Часами от пороха пьян.Жрецы издыхают на пашне,И с голоду бьют в барабан.А он, полуночный мечтатель,С часами на длинном ремне,Все пробует розги на чьем-либо мозгеИ шлет провожатых ко мне.А что мне с такого расклада?Я весел от запаха рыб.И там, где речная прохлада,Я строю cвой храм из коры.Я чести такой недостоин,Я счастлив, что там, вдалеке,Бредет приблизительный воинС моим подсознаньем в руке.Я чести такой недостоин,Я счастлив, что там, вдалеке,Бредет приблизительный воинС бутылкой портвейна в руке. Сергей Ильич
(Песня для Марка Болана)
Сергей Ильич – работник сна,Одетый в шелк шелестящий волк;Алмазный МАЗ с колесом из льнаВъехал в дверь, и пришла весна.Еще один сентябрь – сезон для змей;Мы знаем наш час, он старше нас.Жемчужная коза, тростник и лоза,Мы не помним предела, мы вышли за. Электричество
Герои
Порой мне кажется, что мы герои,Мы стоим у стены, ничего не боясь.Порой мне кажется, что мы герои,Порой мне кажется, что мы – просто грязь.И часто мы играем бесплатно,Таскаем колонки в смертельную рань.Порой мне кажется, что мы идиоты,Порой мне кажется, что мы просто дрянь.И, как у всех, у меня есть ангел,Она танцует за моей спиной.Она берет мне кофе в «Сайгоне»,И ей все равно, что будет со мной.Она танцует без состраданья,Она танцует, чтобы стало темно.И кто-то едет, а кто-то в отказе, а мне –Мне все равно.И когда я стою в «Сайгоне»,Проходят люди на своих двоих.Большие люди – в больших машинах,Но я не хотел бы быть одним из них.И разве это кому-то важно,Что сладкая Джейн стала моей?Из этой грязи не выйти в князи;Мне будет лучше, если я буду с ней.И я хотел бы говорить на равных;Но если не так, то вина не моя.И если кто-то здесь должен меняться,То мне не кажется, что это я. Марина
Марина мне сказала, что меня ей мало,Что она устала, она устала;И ей пора начать все сначала.Марина мне сказала…Марина мне сказала, что ей надоело,Что она устала, она охуела;Сожгла свой мозг и выжгла тело.Марина мне сказала…Марина мне сказала, что ей стало ясно,Что она прекрасна, но жизнь напрасна,И ей пора выйти замуж за финна;Марина мне сказала…И ты была бы рада сделать это со мной,Если бы ты смогла;Но твое отраженье стоит спинойПо другую сторону стекла;И твои матросы – тяжелее свинца,На странных кораблях, лишенных лица;Они будут плыть по тебе до конца,Пока не сгорят дотла.И ты была бы рада остаться ни с чем,Чтобы махнуть рукой;Кто-то говорит, и ты знаешь, зачем,Но ты не знаешь, кто он такой;И ты готова отдать все любому из них,Кто поднимет тебя на крыльях своих,Но никто из них не снесет двоих,В этом и есть твой покой. Минус 30
Сегодня на улицах снег,На улицах лед;Минус тридцать, если диктор не врет;Моя постель холодна, как лед.Мне не время спать; не время спать.Здесь может спать только тот, кто мертв;Вперед.И я не прошу добра,Я не желаю зла;Сегодня я – опять среди вас,В поисках тепла.Со мной никогда не случалось ничегоЛучше тебя;Синий, белый – твои цвета;Никогда, ничего лучше тебя.Никто из нас не хотел другого конца;Никто из нас не хотел конца.Я вижу тень твоего лица;Тень твоего лица.И я не прошу добра,Я не желаю зла;Сегодня я – опять среди вас,В поисках тепла.Сегодня на улицах снег,На улицах лед.Минус тридцать, если диктор не врет;Того, что есть, никто не вернет.Мне не время спать; не время спать.Я вижу тень твоего лица.Вперед.И я не прошу добра;Я не желаю зла.Сегодня я – опять среди вас,В поисках тепла. Блюз простого человека
Вчера я шел домой – кругом была весна.Его я встретил на углу, и в нем не понял ни хрена.Спросил он: «Быть или не быть?»И я сказал: «Иди ты на…!»Мы все бежим в лабаз, продрав глаза едва.Кому-то мил портвейн, кому милей трава.Ты пьешь свой маленький двойнойИ говоришь слова.Пусть кто-то рубит лес, я соберу дрова;Пусть мне дают один, я заберу все два;Возьму вершки и корешки –Бери себе слова.Ты воешь, словно волк;Ты стонешь, как сова;Ты рыщешь, словно рысь –Ты хочешь знать свои права;Слова, слова и вновь слова;Одним важны слова, другим важнее голова. Летающая тарелка
Видел ли ты летающую тарелкуНад домом своим, над крышей своей?Тарелка приносит в наш бытЗабвенье душевных обид,И темой для светских бесед мы обязаны ей.Я очень люблю этот разряд посуды,Они украшают квартиры моей экстерьер.Смотри, как что-то летит,В количестве больше пяти,Над домом четыре, пробив световой барьер.И если внезапно мой микрофон не пашет,И пьяный басист играет немного не в такт,Мне кажется, это она,Намерений лучших полна,Над нами висит, вступая в ментальный контакт.Видел ли ты летающую тарелку,Над крышей своей висящую, словно звезда?Мне кажется, это не зря;Ведь если б тарелкой был я,Я не стал бы летать,Я не стал бы летать.Я над местом таким не стал бы летать никогда.Я над этим говном не стал бы летать никогда. Мой друг музыкант
Мой друг музыкантЗнает массу забавных вещей;Мой друг музыкантНе похож на обычных людей.Он строит аккордИз того, что он видит вокруг,И он говорит,Что это божественный звук.Я слышал, что он чертовски неплох,Что, когда он не пьян, он играет как бог.И, простая душа, я гляжу не дыша,Как вдохновеннонаполняет стаканМой друг музыкант…Мой друг музыкант,Он только ждет подходящего дня,Чтоб взять свой смычокИ сыграть что-нибудь для меня.И весь наш мирЗасохнет тогда на корню,А если нет,То мир – большая свинья;Но сегодня на редкость задумчивый день,А вчера был дождь, играть было лень.Наверное, завтра; да, завтра наверняка;Во славу музыкиСегодня начнем с коньяка…1980 Вавилон
В этом городе должен быть кто-то еще;В этом городе должен быть кто-то живой.Я знаю, что, когда я увижу его, я не узнаю его в лицо,Но я рад – в этом городе есть еще кто-то живой;Две тысячи лет, две тысячи лет;Мы жили так странно две тысячи лет.Но Вавилон – это состоянье ума; понял ты, или нет,Отчего мы жили так странно две тысячи лет?И этот город – это Вавилон,И мы живем – это Вавилон;Я слышу голоса, они поют для меня,Хотя вокруг нас – Вавилон… Прекрасный дилетант
Она боится огня, ты боишься стен;Тени в углах, вино на столе.Послушай, ты помнишь, зачем ты здесь;Кого ты здесь ждал, кого ты здесь ждал?Мы знаем новый танец, но у нас нет ног;Мы шли на новый фильм, кто-то выключил ток;Ты встретил здесь тех, кто несчастней тебя;Того ли ты ждал, того ли ты ждал?Я не знал, что это моя вина.Я просто хотел быть любим,Я просто хотел быть любим…Она плачет по утрам, ты не можешь помочь;За каждым новым днем – новая ночь;Прекрасный дилетантНа пути в гастроном –Того ли ты ждал, того ли ты ждал? Мне было бы легче петь
Мне не нужно касанья твоей рукиИ свободы твоей реки;Мне не нужно, чтоб ты была рядом со мной,Мы и так не так далеки.И я знаю, что это чужая игра,И не я расставляю сеть;Но если бы ты могла меня слышать,Мне было бы легче петь.Это новые листья меняют свой цвет,Это в новых стаканах вино.Только время уже не властно над нами,Мы движемся, словно в кино.И когда бы я мог изменить расклад,Я оставил бы все как есть,Но если бы ты могла меня слышать,Мне было бы легче петь.По дощатым полам твоего эдемаМне не бродить наяву.Но когда твои руки в крови от роз,Я режу свои о траву.И ни там, ни здесь не осталось скрипок,Не переплавленных в медь;Но если бы ты могла меня слышать,Мне было бы легче петь.Так прости за то, что любя тебяЯ остался таким же, как был.Но я до сих пор не умею прощатьсяС теми, кого я любил;И хотя я благословляю того,Кто позволил тебе взлететь –Если бы ты могла меня слышать,Мне было бы легче петь…Если бы ты могла меня слышать,Мне было бы незачем петь. Кто ты теперь?
