За милых дам

— Она умерла, едва успев взять куклу в руки. И куклу похоронили вместе с ней…

Смотритель опять замолк.

— И все?!

— Да нет… Это только начало! Собственно, все только после этого и начинается. Через некоторое время после похорон по городу, взбудораженному этой историей, поползли слухи… Стали говорить, что Блэк занимается черной магией и что кукла, мол, была непростая, что кукла была проклятая… И если бы не она, девочка, возможно, выжила бы… То есть утверждали, что кукла убила свою хозяйку. Дескать, Блэк — колдун и маг — специально сделал куклу, убившую ребенка…

— Но зачем?

— Существует миф, что сила умершего может перейти к фетишу. Кукла забрала силу, забрала жизнь девочки. Человек умер, кукла осталась, наделенная ее силой… Что, возможно, природа не терпит копий: если есть одна — зачем другая?!

— Значит, кукла нужна была Блэку как инструмент его колдовской силы? — уточнила Марина.

Рассказчик пожал плечами.

— Ну да… — вздохнула уже давно присоединившаяся к ним Рита, — всем так хотелось, наверное, верить в то, что ее можно было спасти. Да, всем было очень жаль девочку, вот и начали придумывать всякие глупости, искать виновного.

— Возможно, — кратко заметил смотритель. — Но известно также и другое: подозрения были такими сильными, а молва такой настойчивой, что против Блэка возбудили уголовное дело, и тело девочки решили эксгумировать…

— И… — шепотом спросила Марина, — могилу раскопали?

— Да… Гроб извлекли на свет божий, раскрыли крышку, и…

— И что? — почти завопили от нетерпения дамы.

— Куклы там не было.

— Как?!

— Не было, и все тут.

— А… — заметила Рита. — Наверное, это сам Блэк вытащил ее, прознав, что будет эксгумация…

— Но чего ради? — возразила Марина. — Если он не делал ничего такого… В смысле, если он не был черным магом, зачем ему прятать куклу от следствия?

— А может, он хотел ее еще раз продать? Где-нибудь в другом городе, может быть, даже в другой стране, где никто ничего не слыхал об этой истории? Ведь кукла была очень ценной… Или ему было жаль расставаться с ней как с произведением искусства, в которое он вложил столько сил?

— Да, кукла была ценной даже по тем временам… — заметил смотритель, — а уж сейчас…

— Как?! Разве она существует и сейчас?! — удивилась Анна.

— Представьте! Кукла в отличие от самого Блэка позднее нашлась… Правда, к этому времени у игрушки уже оказался довольно длинный список жертв. Первой куклу обнаружила много лет спустя в антикварном магазине мать той умершей девочки… Она купила куклу. А через какое-то время выбросилась из окна, прижимая куклу к груди… Потом кукла исчезает, но появляется снова… И каждый раз ее появление сопровождается похожей кровавой историей…

А лет десять назад, когда коллекционирование кукол стало необычайно модным занятием, ее нашли опять…

— Но откуда уверенность, что найдена была именно та самая кукла?! Ведь не сохранилось ни фотографий, ничего, кроме описаний…

— Найденную куклу исследовали. Установили время изготовления, манеру, так сказать, почерк мастера… У Блэка, понятное дело, были и другие изделия… его марка была известна… Кроме того, в глазах куклы обнаружили крошки земли…

— Земли?

— Да, очевидно, это связано с ее погребением… С ее пребыванием в могиле… Кроме того, рентген обнаружил внутри игрушки записку — свернутый клочок бумаги… Возможно, на нем слова какого-то заклятия… Нечто, связанное с ритуалом черной магии.

— И где она сейчас? — Анна напряглась.

— Она… Она в музее. Куклу купил какой-то американский журналист и подарил Музею ужасов и кошмаров. В Нью-Йорке.

Рита улыбнулась.

А Марина перевела дух:

— А я… Я уж подумала… Впрочем, ерунда… — она махнула рукой. — Я было подумала, — Волкова кивнула на куклу за стеклом, — что это она и есть!

Перед сном в этот вечер, разволнованная историями о куклах, Анюта долго ворочалась… Не могла заснуть:

«Жуть какая-то… Кукла-вдова, проклятая кукла…»

Аня не могла не признать, что новые впечатления, связанные с появлением в ее жизни Марины Вячеславовны Волковой, очень эту жизнь разнообразят…

«Дама — кукла… Проклятая дама… дама-вдова…»

Какая-то несуразица лезла Анне в голову…

Отчаявшись заснуть, она встала и включила телевизор, чтобы он навеял на нее своей глупостью сон… Но выбор программы был явно неудачным для желающей заснуть девушки… Шли полуночные криминальные новости…

И она вдруг узнала его!

Этого смазливого парня, со смешной и очень «актуальной» по нынешним временам фамилией Бабкин, последнее время довольно часто показывали по «ящику», в связи с тем, что… В связи с тем грустным обстоятельством, что его так же, как и Ясновского, больше не было в живых. Но сейчас в Аниных мыслях вдруг возникла связь между Бабкиным и тем фотографическим снимком ресторанной компании, на которой были и Хоккер, и Марина, и Ясновский… Снимком из дома Волковой.

Возможно, потому, что в последнее время она то и дело в мыслях к фотоснимку той ресторанной компании возвращалась… Не забывала… Вспоминала, причем с тревогой, и все тут… И, если бы не эти мысли, она, верно, и не узнала бы этого парня. А тут включила телевизор, а там криминальные новости, и…

Дело в том, что и он был там. Он тоже сидел там, за этим столом… Среди прочих уже знакомых ей людей… и незнакомых.

И не предстоит ли ей и далее знакомиться с ними таким образом? В сводке криминальных новостей… В разделе «Трупы».

«Ну, может быть, хоть теперь я найду в себе силы отказаться от этой странной работы?!»

«Найду!» — твердо решила она.

Но следующее утро опять внесло коррективы в ее категорические планы.

Было уже без пяти девять… Слякотно, серо. Аня почти поравнялась с университетскими воротами. Она уже видела, как от дверей машет ей ее любимый сокурсник Петя Стариков, как бы случайно встречающий ее каждое утро на ступеньках у входа.

И тут рядом резко затормозил зеленый джип… Из него — сколько у нее, елки-палки, интересно, автомобилей? — выпорхнула Марина Вячеславовна.

Свитер, джинсы, черные очки… Тонкая, легкая… классная блондинка… и джип этот очень ей шел… Женщины, выпархивающие из автомобиля, когда кругом все в громоздких шубах и дубленках, выглядят всегда почему-то особенно классно… А Марина была женщиной из журнала… Аню, помимо ее воли, притягивала эта красивая, беззаботная жизнь, и, вместо того чтоб нахмуриться и ледяным тоном отказаться от дальнейших уроков, она довольно-таки глупо заулыбалась навстречу Марине Вячеславовне.

— Я нашла остров, — объявила Волкова.

— О-ос…

— Очень хороший.

— Аа?..

— Мне нужна копия твоего загранпаспорта. Лучше, чтобы сегодня.

— Э-э…

Анины словесные потуги напоминали попытки глухонемого приобщиться к нормальной жизни и поучаствовать в общем диалоге…

— Понимаешь, там ничего нет. Только отель, маленькая рыбацкая деревушка где-то на отшибе и вулкан.

— Вулкан? — Аня наконец обрела дар речи.

— Но он уже много лет не просыпался.

— Как много? — Аня все свободнее овладевала словом.

— Несколько миллионов лет.

— Значит, уже пора…

— Что пора?

— Пора пришла вулкану просыпаться.

— Ты что, сейсмологию изучаешь в своем университете?

— Нет…

— Ну, тогда садись в машину… Поехали за твоим загранпаспортом. Мне, видишь ли, девочка, позарез надо вырваться из этого города… прийти в себя. Ибо чувствую, творится со мной что-то неладное. Составишь компанию?!

— Да я… — неуверенно начала Аня. — Видите ли, скоро сессия…

— Считай, что я беру тебя в секретари! Зарплата у тебя будет… В общем, не пожалеешь!

Она не дала Анне сказать больше ни слова. Уже в машине спросила:

— Боишься?

— Чего?

— Вулкана.

— Вулкана не боюсь, — честно ответила Аня.

Из окна машины Анна, оглянувшись, видела, как растерянно смотрит вслед удаляющемуся джипу ее любимый сокурсник Петя Стариков.

Один раз в два дня с Тенерифе приходил паром, а в остальное время можно было вволю представлять, что будет, если вулкан проснется… Что-то похожее на «Гибель Помпеи» Брюллова… Дети в школе пересказывают содержание этой картины «своими словами»: «На этой картинке мы видим…» Марина Вячеславовна, задрапированная в махровую купальную простыню, как в римскую тогу, хватает свои кредитные карты… а вокруг рушатся стены… Небо застилают черные облака пепла… языки, естественно, пламени.

В общем, Аня бы не возражала, чтобы паром приходил почаще, ибо другой возможности удрать с острова не было… Но в этом заключалась и особая притягательность этого места. Просыпаться среди ночи на маленьком острове, затерянном в океане… слышать стрекот цикад… чувствовать океанский бриз, колышущий занавеси на окнах… Лежать в первозданной темноте атлантической ночи и чувствовать себя… как на вулкане.

Собственно, из одного этого вулкана весь остров и состоял. Остров и был, по сути дела, вулканом, а вулкан — островом. И, в общем, такие маленькие острова в океане действительно время от времени — раз-два за миллион лет — взмывали к небу фонтаном огня и пепла, оставляя вместо себя гигантскую бурлящую воронку, тайфуны и штормы… Последний раз, когда это случилось в Атлантике, гигантское облако пепла путешествовало по миру семь лет, закрывая солнце и устраивая затмения в Японии и Австралии… А в ледниках Гренландии до сих сохранилась сажа, выпавшая из тех облаков…

Отель состоял из отдельных коттеджей, увитых гроздьями цветущих глициний и разбросанных на деликатном расстоянии друг от друга — создавалось полное ощущение, что они с Мариной — единственные обитатели острова…

Когда они уставали от безлюдного песчаного пляжа и вечного шума волн, от бесчисленных купаний, то отправлялись наверх, к вершине вулкана, по склонам, поросшим соснами… И, утомившись подъемом, устраивались отдохнуть с бутылкой кока-колы, растянувшись на древнем базальтовом ложе, нагретом солнцем, и смотрели в небо… Этот базальт иллюстрировал наглядно Анины литературные впечатления от Жюля Верна и Гумилева: «Средь базальтовых скал и жемчужных».

Потом, перепрыгивая с камня на камень, они вновь спускались вниз по тропинке на берег… По дороге садились отдохнуть на край огромного слоистого камня… В колючих ветвях кустарника, похожего на родную ежевику, гудел шмель с золотистым в черных полосках брюшком… Тоже вполне отечественного вида…

Каждый раз, просыпаясь по утрам на острове, Анна чувствовала присутствие океана… Даже когда был штиль и до белого коттеджа на берегу не долетал шум волн, она чувствовала его неслышное дыхание, его огромную свежесть, его необъятное пространство… Интересно, как могут жить люди, которые родились возле океана, а потом лишились его? Что они чувствуют, просыпаясь утром и глядя на белый переплет окна, — ведь за ним нет океана! О чем думают?

— Тоскуют! — прошептала она и открыла глаза.

Она лежала, пытаясь припомнить приснившийся ей сегодня удивительный сон. Что-то хорошее-хорошее и очень важное снилось ей сегодня на рассвете… но что именно? Или кто? Она старательно зажмурила глаза (хорошие сны снились ей нечасто), чтобы вернуть исчезнувшее видение и припомнить хоть что-нибудь, но, увы, ничего не получалось.

Она выскользнула из-под простыни, вышла на солнце… Потянулась, запрокинув голову к небу… Огромное дерево возносило к яркому, чистому утреннему, без единого облака небу свои сильные ветви…

И вспомнила… Свой сегодняшний сон, который она поначалу никак не могла вспомнить… Спокойные серые глаза, красивый рисунок широких плеч и удивительный взгляд, от которого, даже только встретившись с ним мельком глазами, она чувствовала себя спокойно и легко, как будто ее взяли за руку и сказали: «Ничего не бойся, ты со мной».

Ну вот… дожила, старушка… Кажется, ей стал сниться ее сокурсник Петя Стариков!

Наконец, словно очнувшись от вернувшегося сна, от этого наваждения, Анна взяла полотенце и стала спускаться вниз к морю.

«Хорошие сны у меня никогда еще не сбывались. И нечего придумывать и мечтать…»

Но к концу первой недели мысли о Москве стали появляться все чаще…

Кроме приятных — о Старикове, Аня еще с некоторой тоской подумывала о том, как она будет сдавать сессию… Заваленная сессия и «академ» были бы слишком тяжелой расплатой даже за этот рай на вулкане…

Марина же все чаще находила время, чтобы открыть свой портативный компьютер и пощелкать клавишами… С утра после купания усаживалась за работу.

— Не подводит нас только любимая работа… — поучала она Анну. — Я была идиоткой, когда позволила себе стать несущественным приложением к собственному очень значительному мужу. Знаешь, очень трудно устоять, когда все это наконец приходит: деньги, беззаботная жизнь… И можно вдруг, представляешь, не бежать на службу в редакцию… не стирать, не готовить и вообще ничего-ничего не делать… Просто зависаешь в этом, как в невесомости… Жизнь ничего больше от тебя не требует, ничего не заставляет делать… Ну а если она не заставляет — ты сама себя и подавно… Ну вот. За то и поплатилась. «Приложение» никому не интересно, даже тому, к кому оно прилагается… Я осталась ни с чем.

Аня улыбнулась… Марининого «ни с чем» хватило бы с лихвой на очень небедную жизнь многих женщин…

— Не улыбайся… «Ни с чем» — это когда одни жалеют, другие смеются, третьи смотрят, как на пустое место и забывают поздороваться… Потому что если ты больше не жена своего мужа, то, значит, вообще никто. То десятки друзей, которые тебе рады, а то один звонок за три дня от подруги, единственной, кому ты и осталась нужна.