Продолжая использовать наш сайт, вы даете согласие на обработку файлов cookie, которые обеспечивают правильную работу сайта. Благодаря им мы улучшаем сайт!
Принять и закрыть

Читать, слущать книги онлайн бесплатно!

Электронная Литература.

Бесплатная онлайн библиотека.

Читать: Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2 - Коллектив авторов на бесплатной онлайн библиотеке Э-Лит


Помоги проекту - поделись книгой:

Осенние миражи

Петербургская ночь заблудилась в туманах,Где мерцающим светом горят фонари,Здесь нетрудно поверить фантазиям страннымИ в счастливом обмане дожить до зари.Но дождливым рассветам и сумеркам рада,Я ни в чем не посмею мой город винить —Надо мною в аллеях старинного садаВетер кружит стихов серебристую нить.И летят по ветвям разноцветные блики,От шагов разбиваются луж витражи,О любивших тебя – и простых, и великих,Летний сад, ты мне тайны свои расскажи...Здесь мелькают порою прошедшего тени —Адъютантов, красавиц, их верных пажейИ поэтов, бродивших в аллеях осенних.Летний сад, я в плену у твоих миражей!Оживают застывшие в камне сюжеты,Осень вновь пишет золотом автопортрет.Петербургская ночь окликает поэтов,И струится в ночи вдохновения свет.

* * *

Стонали яблони под бременем плодов,Под бременем цветов клонились травы.И стойкий аромат лесной приправыСливался с ароматами садов.В садах качались жёлтые шары —Цветы с каким-то солнечным свеченьем.Прощаясь, август раздавал дары,Нас восхищая щедрым угощеньем.А ты – такою летнею была,Но календарь, неумолимо строгий,Взывал, чтоб ты в реальность снизошла,Что время подводить уже итоги.Но не хотелось верить в холода,Душе твоей, любовью обогретой,И понимать, что это – не года,А жизнь сама перетекает в Лету.

* * *

Есть на Руси колодцы у дорог,Чтобы из них напиться каждый мог.Издалека идут к ним за водой,Считая и живою, и святой.А мой колодец, хоть и в стороне,Но оттого не меньше дорог мне.Прозрачна и кристальна в нем вода,А рядом – пруд, и над прудом – звезда.То с радостью приду, а то – с бедой,Умоюсь ключевой его водой,В берёзовой прохладе постоюИ душу успокою я свою.Печали не оставит и следаВоистину целебная вода.

* * *

Казалось бы: я – городская,Откуда о деревне стих?Ответ мгновенно возникает:От прапрабабушек моих.Чьи гены, не уразумею,Издалека пришли в мой род.Устинья или Пелагея,В моем характере живёт?Болтать в семействе не любили,Ценили дело, ремесло,И вдруг в праправнучке ИринеИх слово – словно проросло.Вернулась к жизни та напевность,Нашёлся невзначай мотив,Где песни задушевной верность,Пусть даже моде супротив.Да, я, конечно, городская,Но отзывается во мнеПорой – губерния ТверскаяПо материнской стороне.

Танго бессонной ночи

1.

Зыбкая гладь канала,Свет фонарей неясный,Там, где берёт началоГород ночей прекрасных..Кажется, странный зодчийПравит здесь бал особый,Магию этой ночи.Ты разгадать не пробуй…

2.

Танго бессонной ночи —Отзвук любви счастливой,Вихри летящих строчек,Радостно-торопливых.Танго ночных свиданий,Страстных, святых иль тайных,Шёпот твоих признаний,Искренних, неслучайных.Строчка торопит строчку,Царствует – Вдохновенье...Этой безумной ночьюВ вечность летят мгновенья!

☼ Ирина Живописцева

Что страшнее страшного

Вспомнить мне страшнее страшного,Как от пули на бегуПарни тёплые, домашниеЗастывали на снегу.И ещё страшнее страшного:Наяву, а не во сне,Школьники ещё вчерашниеГибли в танковом огне.И ещё страшнее страшного,Как подбитый самолётПадал на́ поле с ромашками…Взрыв – его последний взлёт.И ещё страшнее страшного,Как казнили тех ребятЗвери племени продажного,Что из наших рук едят.И ещё страшнее страшного:То, что было на войне,Будет памятью всегдашнею,Мукой совести – вдвойне.

* * *

Вздрагивают листья под дождём,Шепчут: «Мы потерпим, подождём».Солнце, поднимаясь поутру,Говорит: «Я слёзы вам утру».Птицы заливаются поют:«Как хорош и весел наш уют!».И в тени, прервав безумный бег,Отдыхает добрый человек.

☼ Валерий Жидков

* * *

Нетерпевший под глазами слякотьс царских тех, кнутом сечёных лет,на виду у всех соседей плакалмой, хлебнувший вдоволь горя, дед.И в годину лихолетья, граммане пролив слезиночки в подол,плакали и бабушка, и мама,обхватив руками в кухне стол.От непонимания с досадыприоткрыл и я для плача рот…День Победы! Радоваться надо —знать, у взрослых всё наоборот.

Отчий дом

Не июньским утром зорьки ранниепозабыть вовеки не смогу,отчий дом на городской окраине,горенкой в сибирскую тайгу.Там зимой надёжные качелимастерила из хвои́ пурга,дружно на завалинке сидели,как деды, мохнатые снега.Каждый год подзадержавшись где-то,как спортсмен-разрядник налегке,в шортах к дому прибегало летои качалось в нашем гамаке.Был столетний кедр, словно крёстный,и дьячком хрипел петух с плетня,и до школьной парты ёлки, сосны,в нянечках ходили у меня.

Николай Зайченко

* * *

У каждого из нас есть истина своя,Своя судьба, характер и харизма,Но мнение своё о смысле бытияМы часто ищем в чьих-то афоризмах.

* * *

Никак одну проблему не решуВ жестоком мире, завистью объятом:С сестрой таланта я почти дружу,Но как с её мне породниться братом?!

* * *

Героев и антигероев —Рождает для подвигов мать:Одних, чтобы что-то построить,Других, чтобы это сломать…

* * *

Непросто первый раз соврать,И первый раз предать непросто,Потом и сердце станет чёрствымИ можно подлость оправдать.

* * *

Любое мненье —Спорное, увы!Согласны лиС подобным мненьем вы?

* * *

Нет ничего – дороже мира,Нет ничего – страшней войны,Неважно: в наших ли квартирахИли в масштабе всей страны.

* * *

Природа примирить умеетС годами женщин и мужчин:Чем наше зрение слабее,Тем меньше видим мы морщин!!!

* * *

Да! Эта истина известна всем давноИ жизнь её нам подтвердит вполне:Создать семью – мужчине лишь дано,Но сохранить её – по силам лишь жене!

* * *

Глупец не сомневается, а генийВсегда находится в плену своих сомнений…В науке каждое из множества сомненийНапоминает лестницы ступени!

* * *

И в тюрьмах плачут, и на воле,И на погостах, и в дому…Есть слёзы радости и боли,Но нет ненужных никому.

* * *

Толпа – всегда глупа,Но с каждым годомУмнеетИ становится народом!

Сергей Заляжный

* * *

Льётся мелко процеженный дождикИз осенних промозглых небес.Я раскрыл свой поношенный зонтикИ к заливу иду через лес.От асфальта – на землю живую,От машин, суеты и молвы,Каждый кустик глазами целуяВ тихом трепете мокрой листвы.Напитать можно душу просторомНад безбрежной стихией морской,Соучастником стать разговоровВолн, ласкающих берег сырой.И, очистив природой сознанье,Отдохнув хоть на время душой,Погрузиться опять в волхованье,Что творит с нами город большой.

* * *

Чернеет ствол на фоне снега,Подобно букве на листе.Снежинок девственная негаЛежит на стылой бересте.Позёмку ветер наметает,Шуршит пожухлая трава.Зима в России наступает,Входя опять в свои права.Минорной гаммой – в небе птицы,В рубахах белых спят поля.Склоняет влажные ресницыСосна в исходе ноября.

Леонид Захаров

По поводу анкеты

Не состоял… Не привлекался… Не был…И за границей родственников нет…Я требую мне дать анкету, где быЯ мог поставить слово «да» в ответ!Да – был любим, и даже не однажды,Да – сам любил. Был счастлив? – Да, да, да!!!Да – пил взахлёб, да – мучился от жажды,Когда вокруг – фонтанами – вода!А «нет» бывало? Как ещё бывало!По жизни реже – да, а чаще – нет.Нет – с ног сбивало, вдох перекрывало…Но это ведь не тема для анкет.

Нелепое занятье

Зачем, слова рифмуя,Горю я, не сгорая,И почему горююВ пяти шагах от рая?Сплетённые созвучьяТонки, как паутина.Занятие паучьеМне вовсе не противно.Стремлюсь ли в глубь ли, в высь ли —Ценю свою повадку:Кирпичиками мыслиУкладываю в кладку.Кладу её всё выше,Смелей и бесшабашней,Грызут сомнений мышиФундамент этой башни:Кажусь себе невежей,Болваном и тупицей,И ради рифмы свежейС душой готов проститься.От неизбывной жаждыУже свихнулся малость —Чтоб ты, прочтя однажды,Не разочаровалась.

Опять

Опять про стрекозу и муравьяВ который раз рассказываю я.Что до Крылова, то ему милейБескрылый трудоголик муравей,Поскольку труд – не тот ли самый кит,На коем мир из века в век стоит.Действительно, стоит – из века в век,И муравью подобен человек.Но в мир без шелеста стрекозьих крылЯ б не вошёл. И дверь бы не открыл!Мир, состоящий только из труда,Не будет настоящим никогда.Я в мире быть согласен муравьём,Чтоб стрекозою тылетала в нём.

Олег Зорин

* * *

Ничего нет у Бога вечногоСредь изломов библейских дней,Под небесной дорогой Млечною,В бренном мире земных страстей.Так позволь целовать до одуриВахлаку твой манящий стан,Ведь недолог, воспетый одами,В этой жизни любви дурман.Сединой запоро́шит волосы,Отцветут над рекой сады,Прочертив вдоль берёзок полозомЗа ограду конец судьбы.Бросит время на деревяннуюКрышку гроба могильный пух,Из мытания окаянногоВ ад отправив мой грешный дух.

Переоценка ценностей

Пусть мало времени осталосьДля дел земных, зато взамен,Сдувая бренную усталость,Сподобил ветер переменВоспринимать, как откровеньеИ праздник, дни календаря,Взирая с трепетным волненьемНа то, как робкая заря,Над горизонтом разгораясь,Лазурь вплетает в небосводИ, серебром переливаясь,Разлив сияет росных вод.

Галина Ильина

Черёмуха

Зачерёмушело вокруг,Запрохладило, зазнобило.А весенний ветер – упруг,А весеннее солнце – в полмира!То ли снег в лицо, то ли цвет...Горсть черёмуховой позёмкиТишиной застилает след,И становится шаг негромким.Родниковой свежестью деньНапоён – и поэтому хладен...И царят полутон, полутеньВ горьковато-густом цветопаде.

Питерские крыши

Питерские крыши стали выше,Чем осенний сникший небосвод.Глуше звуки, но яснее. СлышуСлов уставших сурдоперевод,Листопада вздох, ветров одышку,Шепоток щемящий: шу-шу-шу...Питерские крыши. Дождь застывший.Осень. Тишиной прошитый шум.

* * *

Бинтует сердечные раныПрохладой густой Млечный путь.И как-то тревожно и странноИ хочется птицей вспорхнутьВ небесную высь, в невесомость,В ночную лечебную тишь.Врачует неспящую совестьВид медленно тающих крыш.

* * *

На бездорожье и тропа – дорога,Как на безрыбье и пескарь – налим…Ты подожди, товарищ мой, немного,Нальём вина и тихо посидим,Поговорим о нашей жизни трудной,О быстротечности пустого бытия.Глядишь – и отдалим немного судныйНелёгкий день…Не мне учить тебя,Что утро ярче, чем туманный вечер,Что в молодости слаще, чем сейчас,А эта наша на закате встречаПоследней может статься…Только в час,Когда задуют нашей жизни свечи,Заплачут-зазвонят колокола,Мы вспомним этот немудрёный вечер,Тропу, безрыбье, праздные слова…

* * *

Дождь со снегом опять в Рождество,И в Крещение – снег с дождём.Исковеркано естествоУ природы. А мы все ждём,Что наступит зима вот-вотИ снегами укроет грязь.Ярким инеем расцветётНа окошках снежинок вязь.Только месим который годНа дорогах густой кисельИз пустых надежд и хлопот...Так и кружится карусель.

* * *

Сон разума рождает чудовищ...

испанская поговорка
Зима демисезоньем хмурымНа землю прилегла понуро.И с сумерками целый деньМоя соперничает тень,И тихо вязнет в хмари влажной.Ненатуральным и бумажнымНа ощупь кажется лицо.И лёгонькое пальтецоНа шубу не сменю никак.Уж дважды клеила башмак,Но вновь напившись до похмельяИз луж отравленного зелья,Он расползается по швам.

* * *

Как парное молоко,В кринке неба – облако!Широки у кринки стенки,Только облачные пенкиЛьются прямо через край.Хочешь, кружку подставляй!

* * *

Чёрное море в белых барашках,Вкрадчивый шорох волн,Парус пузырится белой рубашкой —Там одинокий чёлн.Горы направо, горы налево,А между ними – синь.Сердце щемит от адыга напева,Или от здешних вин.Перебираю солнце ногами,Словно ожог – загар.Пахнет домашними пирогами,От шашлыков – угар.Ритмом далёким восклик «чурчхела!»Музык различных гвалт.В горных аулах черешня поспелаИ на лотках – развал.Ракушки всякие – круглые, плоские,Встречных улыбок свет.Всё это юг, всё курорт черноморский.Берег, где времени нет.

Наталья Ильина

Дуэт

Пеленой дождя укрыты крыши,Листья, травы. Влажно слепнут окна.Дождь шумит, стучит, шуршит чуть слышно,Свесив струй прозрачные волокна.С ветром песню дождь поёт дуэтом,Ветер зло картавит в ржавых трубахИ наотмашь хлопает при этомСтарой ставней – раздражённо, грубо.А потом, ворча, укроет плечиВлажным пледом и подвяжет космы,Улыбнётся, глядя в бесконечность,Дунет резче – дождь польётся косо...

Осень

Осень, тропинкой из лета, к порогу зимыСонно бредёт, вороша облетевшие листья.Наши пути затерялись, теряем и мыВажное что-то, а что-то не очень – из жизни.Мятым листком под ногами закончился деньИ паутиной теней от ветвей оголённых.Пойманы осенью в сеть настроенья людей,И на свободе остались лишь души влюблённых.Травы седеют, и воздух печалью звучит,Криками птиц, улетающих в сторону лета.Колокол в небо читает слова из молитв,Мир наполняя частичками Божьего света.

Немного о прошедшем

Как последние капли дождя,Дни-остаточки летние августаПровожаем мы, взглядом найдяЛист, плывущий, как лодочка с парусом.Надеваем одежды теплей,Зонт теперь, как ручной, – к пальцам ластится.В ожидании дней-сентябрейВяжет мокрое платье Ненастьице…Ветер с ветром ведёт разговорО привычности тяжб Лета с Осенью,И по улице кружится сорВдоль забора, что писан не прописью.Дни-остаточки, как карамель,Та, из детства, к кармашку прилипшая,Ощущение сладких потерьИ чего-то, ещё не возникшего.

Ступеньки

Ступеньки вниз, ступеньки вверх – обыденность,Случайность встреч на энном этаже,Вплелась в событий будних непредвиденностьИ чувством отразилась в витраже.В стекольно-леденцовом разноцветииКусочки нас, кусочки наших слов,И ритм в груди отсчитывал столетия,Очистив наше «раньше» от грехов.Ступеньки вверх, ступеньки вверх – неистово,В дыханье спазм, в слепом блужданье губ,Сквозь витражи мы ангелами чистымиЛетим, чуть выше водосточных труб.Не дотянули до небес немножечко,Чтоб Тот, кто наверху, – благословил,Ступеньки вниз, ступеньки вниз – итожится,А на любовь нам не хватило сил...

Несовпадение

Я не люблю вокзальной суеты,Где смена лиц – как смена декораций,Где действия – в отсутствии оваций,И чьих-то встреч и проводов цветы.Я не люблю вокзальной пустоты,Перроны, продуваемые ветром,Вопросы, что остались без ответа,Признаний торопливых наготы.Я не люблю вокзальной слепоты,Где на часы обращены все взоры.Бегу, вплетаясь в улочек узоры…По улицам гулять не любишь ты.Я не люблю тебя подолгу ждать,Скрутив жгутом отчаянье и горечь,И лгать себе, что ты приедешь вскоре.Вокзалы не люблю… И провожать.Нам не совпасть – ты любишь уезжать…

Игорь Казанцев

* * *

Осенний полдень – словно вольный стих.Листает ветер мысли, как страницыИстории о храме для двоих.Не жди, она уже не повторится.Пытаясь раствориться в блеске глаз,Засохнешь, как библейский куст инжира.Мы лучшие для тех, кто верит в нас,Для прочих мы – всего лишь пассажиры.Земля, впитав надежду и любовь,Чиста, а потому опять красива.Сценарий переписывают вновьДожди каллиграфическим курсивом.И лучшего лекарства не найтиОт злобы, от обид и просто боли,Чем в сердце – ощущение Пути.Я верю. Я иду. И тем доволен.

Осенняя сказка

Рассвет, словно сказкой осенней навеян,В обеденный полдень садится за стол.Никто до тех пор умереть не посмеет,Пока не узнает, откуда пришёл.А я – паучок на серебряной нити,И веру в тебя называю судьбой,И, дверь закрывая в земную обитель,Уже никогда не расстанусь с тобой.

* * *

Вопрос «почему» – самый трудный из всех,Я знаю ответ, только он не поможет.Сегодня со мной и тревога, и смех;Как близкие, мы друг на друга похожи.Но чудо имеет условный предел:Я к роли приятеля вновь привыкаю.Ты злишься за то, что от будничных делТебя без особой нужды отвлекаю.А ночью, когда разводные мостыВчерашней печалью блеснут на изломе,Захочется в горестный миг пустотыНабрать затерявшийся в памяти номер.И я телефонную трубку сниму,Мой голос отправится вслед за монетой;Единственный детский вопрос «почему?»Аукнется истиной: «Ждите ответа…»

Рубикон



Поделиться книгой:

На главную
Назад