Помоги проекту - поделись книгой:
И здесь мы 19 лет
Рябина окна заслонила —
От взглядов школьников укрыла
Убогий наш менталитет.
И свадьбы понеслись в черед,
И катятся коляски снова,
И жизнь продолжиться готова,
И душ предвидится отлет…
Неспокойное лето в Москве
Всех бросает то в жар, или в холод.
Замутилось в больной голове,
То изжога замучит, то голод.
Прозаизмы великих, увы,
Недоступны безрогой корове, —
Я стою на подмостках Москвы,
Спотыкаясь на рифме и слове
На веселых подмостках Москвы…
Закрываю программу. Конец
Наступает шестому сезону.
И подводит итоги слепец,
И в сомнениях нету резону,
В тех, которые все-таки здесь
И грызут, и грызут, словно мыши,
Поджидая, чтоб съехала крыша,
Окончательно плешку проесть…
Вновь выбоины мостовых
У дома, некогда родного.
И многих нет. В краях иных
Услышишь дружеское слово.
В подъезде шум чужих шагов,
Но замкнут звук, как в пирамиде,
Почти забытых голосов
Тех, кто участвовал в корриде
Безжалостного бытия
И все же жив ушел с арены, —
Надежды все на перемены,
За ними следую и я.
Запах ночных тубероз и левкоев,
Томных гардений, турецких гвоздик
Девочки сон нарушал, беспокоил
Тенью героев нечитанных книг.
Дальнее эхо песней неспетой, —
Ночи холодной мрачный напев.
Тихое лето, забытое лето, —
Фото помятое на канапе.Тени прозрачные, знаки былого —
Сеткою трещин покрытый картон.
Вечность роняет последнее слово, —
Лопнет струна и забудется сон.Взвизги скрипки, плевки флейтиста,
Гуттаперчевый рот сопрано
На змеиной головке артистки.
Вечер начался как-то странно —
Бьется, бьется в виске усталом
Полуночной Москвы непокой,
Век серебряный, сон золотой
Отзвенел драгоценным металлом.
Черни сероводород
Закурился. Кровью пьяный
Пасть развергнул Бегемот,
Прорицает волхв туманно,
Что-то пишет Геродот.
2-х тысячный год
В двухтысячный год от эр ха
Непрестанно писала стихи.
Дневник зарифмованный
Велся из месяца в месяц,
Начавшися в летней Москве,
Собирая грехи
И радости быта
И свежесть веселого леса.
Сменил говорливый мой стих
Тишину акварелей моих,
И точности глаза не нужно
Туманному оку,
И только гляжу с удивленьем
На дело ручонок своих,
Как будто не я исполняла
Урок, мной же заданный к сроку.А музыка стихла.
В углу позабытый рояль —
– Так звалось бы в прошлом
Мое электронное чудо.
И жаль почему-то,
Поистине, искренне жаль,
Что я ни художником,
Ни музыкантом не буду.Куда мне теперь…
Да и надо ли думать о том,
Что где-то лежит горюч-камень
Под горкой, поросшею лесом.
Ведь главное сделано —
Дочь продолжает наш дом,
А мальчики вырастут
И разлетятся, как бесы.Взбесилась ли погода? Между делом
Напомню – 30 градусов в тени,
И лупит солнце в глаз осатанело
И в темя. Выйди, ночь, угомони.
В Пало Альто замани.
Купаюсь в супе – не в свекольнике– окрошке,
В борще, в харчо – все только от плиты.
Бульон с тефтельками залит не понарошку
В бассейн, куда ныряешь с простоты,
Широты и долготы.Ползу к бассейну, как к единственной отраде,
Скривяся, едва ноги волочу,
Лихой молодкой по горам, к ограде
«Божественной прохлады»– не куку, —
Опираясь на клюку.
Прохлады роз касается щека,
Босые ноги ощущают травку,
Фонтан бульбулькает. И теплы ветерка
Порывы там, где сын прилег на лавку.
И вспомнив о дворце Бахчисарая,
Я хрипло пела о фонтане слез.
А падший ангел, изгнанный из рая,
Бросал в меня орешки диких коз,
И запах шашлыка, летевшего, сгорая,
А, может, барбекю, дразнил капризный нос.Сменяется картинка на экране —
Объеденный сухостью земли
Наш Крым с Калифорнийскими горами
Рождают розы из безжизненной пыли.
Летит дорога, омывая ветром.
Гремит CD, и твердая рука
Ведет авто, колеблемое метром
Мелодии, сорвавшейся с куркаВсе сказано уже и лучше, и умней
И гением, и мастером попроще.
Все ж почему в метании теней
Звучок пустой рождается наощупь?
Мысль оголенная касается едва
Каких-то сгустков, обрастая постепенно
Воздушностью шелков другого вещества
И душностью мехов творимого неверно.Весь мозг бурлит, вскипая от огня
Желанья мысли вырваться из мути
Случайных образов, вонзившихся в меня
Давно – как или воплощенье жути,
А может быть, и счастья
Просто жить
И видеть, как на солнечной веранде
Спят дети в тихий час, и слезы лить,
Возникшие в глазах, как по команде.Созданье рук людских не вечно. Потому
Поделиться книгой: