Помоги проекту - поделись книгой:
– Он это, – говорю, – разумеется. Если хотите убедиться – на плече тату. Наколка, в смысле. Японские иероглифы. Три штуки. Что они обозначают, не обессудьте, не знаю…
Кивает, сдергивает рубашку с плеча.
Вот они, родимые.
– Дмитрий, – спрашивает, – вы у него здесь часто бывали?
Отрицательно мотаю головой.
– Очень, – говорю, – редко. Пару раз с Машкой забегали, чаю попить. В наших кругах не принято в гости друг к другу ходить. Как правило, все на нейтральной территории встречаются: в барах, ресторанах…
– Понятно, – говорит. – А Машка – это жена?
– Жена, – киваю.
– Она с ним тоже общалась?
– Постольку-поскольку, – говорю. – Она эту часть моей компании не очень-то жаловала…
– Извините, – говорит, – за некорректный вопрос. А между ними ничего не могло быть?
Я, несмотря на то, что в комнате еще лежал покойник, чуть не заржал в голос.
– А вот это, – смеюсь, – капитан, полностью исключено. И не потому, что я нахожусь в плену иллюзий по отношению к собственной жене, в этой жизни всякое бывает. Нет, по другим причинам…
– Он что, голубой был? – спрашивает с интересом.
– Да нет, – жму плечами, – не голубой. Просто дико не любил осложнений в собственной жизни. Поэтому жены и подруги приятелей для него были табу. А так – ему моделек и актрисок молоденьких вполне хватало…
– Понятно, – кивает. – А с кем он в последнее время встречался?
– С этой, – морщусь, – Надей из МХАТа. Телефона, извините, не знаю. Но найдете легко. Или сама проявится…
– А что морщитесь? – спрашивает.
– Да, – говорю, – тупая она, как сибирский валенок. И пить не умеет. Как нажрется, ко всем мужикам подряд в трусы лезть начинает. Прямо на глазах у их жен и подруг.
– У вас с женой были скандалы по этому поводу? – интересуется.
– Да нет, – отвечаю. – Что, Машка, дура что ли?! Я онанизмом не занимаюсь…
– А он? – кивает в сторону тела.
– А его, – жму плечами, – видимо, устраивало…
– Понятно, – говорит.
Помолчали, я закурил.
– Дмитрий, – вздыхает, наконец.
Потом тоже закуривает.
Потом снова вздыхает.
– У меня к вам огромная просьба. Вы не могли бы посмотреть его вещи? Нет, я понимаю, что вы здесь не часто бывали. Он, похоже, вообще сюда мало кого приглашал, мы и вас-то по номеру телефонному в его мобильнике вычислили. Но вдруг… Вдруг что-то в глаза бросится…
– Хорошо, – отвечаю, – посмотрю.
И пошел.
Потрогал руками письменный стол.
Солидный такой стол.
С чувством собственного достоинства.
На нем, как всегда, бумаги валяются. В известном только одному Ростику порядке.
Кто в них теперь разбираться будет?..
Книга у дивана, раскрытая обложкой вверх.
Дэн Браун, «Код да Винчи».
До середины не дочитал.
Я ее где-то с месяц назад одолел.
Ничего особенного.
Пятачок за пучок.
Сказка о потерянном времени…
А вот Пелевина, который на столе лежит, он явно дочитал.
Я – так и не смог.
Это, скорее игра, головоломка, компьютерная инсталляция.
А для меня книги – живые, и то, чем Пелевин занимается в последнее время, – труположество.
Некрофилия.
Не хочу…
…Фикус в горшке не поливали уже, наверное, пару недель. Странно, у него же вроде домработница…
Или выгнал?
Там же, в горшке – несколько бычков.
В том числе пара «беломорин».
Привет славному городу Амстердаму.
Не знал…
Свитер на кресле.
Само кресло, кстати, – дико неудобное, с резными деревянными ручками и очень прямой и жесткой спинкой.
А ему нравилось.
Музыкальный центр.
Интересно, а что он слушал?!
Тьфу, говно какое…
Книжные полки.
Так, ну это – от родителей.
У него папа профессором МГУ был.
А вот это уже сам покупал.
Браун, Поланик, Хелл, Коупленд, Мураками.
Джентльменский набор.
Часть – даже не читанные.
Грустно им, наверное.
Ага…
…И вообще – сумеречно в комнате.
Плохо.
На полке, рядом с томиком Кастанеды – черно-белая фотография молодой красивой женщины.
Ирка…
– Знаете ее? – спрашивает капитан из-за спины.
– Знал, – отвечаю. – Это Ира Кондратьева, в прошлом – директор нашего Свердловского филиала. И его первая и единственная любовь. Она умерла лет восемь назад. Рак. Поздно спохватились. Ничего сделать было нельзя. Старики этой гадостью могут долго болеть, а молодые – в момент сгорают. Вот и она. За три месяца…
– Понятно, – говорит.
Да что тебе тут может быть «понятно», думаю.
Молчу.
Иду дальше.
– Может, – говорит со вздохом, – они сейчас и встретятся, кто знает…
Я только головой покачал:
– Знаешь, – говорю, – капитан. Я всегда себе с ужасом представляю все эти фенечки, типа «встречи на небесах». Люди, похоже, вообще не думают, когда так говорят. Это ж – ужас ужасный. И он за годы так изменился, что она его не узнает. Да и она в его воспоминаниях, наверняка, совсем другой стала. Совсем не такой, какой при жизни была. Так что – ну его на фиг…
Он помолчал.
Потом опять закурил сигарету.
– Интересный, – говорит, – у вас взгляд на вещи, Дмитрий. Нестандартный. У меня от таких взглядов – мороз по коже…
– Капитан, – смеюсь, – ты же не барышня, еще и не такое в жизни повидал. Человек в каждый период жизни – разный. Помнишь, кто «остановить мгновенье» от Фауста требовал?!
– Нет, – хмурится.
– Дьявол, – говорю, – сатана. Понимаешь, почему?
Он некоторое время молчит.
Пепел стряхивает.
В тот самый горшок с фикусом, кстати.
Забрать, что ли, отсюда, этот фикус?
Жалко бедолагу.
А сколько ему еще всего веселого предстоит…
– Кажется, – кивает на труп, – догадываюсь…
– То-то и оно, – вздыхаю. – Ладно, пойдем дальше…
– Пойдем, – соглашается.
А вот и моя фотография.
Точнее, наша с Ростиком.
Поделиться книгой: