Убей свои сны

- Бабуля… - шепчу я. – Они тоже в опасности. Воздушный океан в опасности. Ты же их знаешь, дурачков безбашенных… Они и так не очень-то разумны, одно название, что разумная раса!

- Нищему пожар не страшен, - резко произносит Мулиартех. – Наркодилеры они, эти ублюдки Дану. Все, поголовно.

Новое дело. И новый термин применительно к дружественно-враждебному племени.

* * *

- Наркодилеры? – в мозгу у меня проносятся образы убогих, изношенных существ, мечтающих об одном – чтобы окружающая действительность отступилась от них, схлынула, будто волна с избитой морем скалы – и никогда больше не возвращалась. Как-то не вяжутся эти преступные страдальцы с представлениями людей о Детях Дану, «самых красивых, самых изысканных в одежде и вооружении, самых искусных в игре на музыкальных инструментах, самых одаренных умом из всех, кто когда-либо приходил в Ирландию», если, конечно, не врут средневековые барды...

Ада смотрит на меня терпеливо-раздражительно. Ей хорошо удается эта противоречивая гримаса.

- Ты чем слушаешь, женишок? Я уж не спрашиваю, чем ты думаешь… Про что ни расскажи, все на род человеческий примеряешь. И даже не на реальный человеческий род, а на масс-медийный эрзац. Сколько же нам с тобой биться, чтобы ты на привычные вещи с другой стороны посмотрел? – вздыхает Ада. – Подумай о тех, для кого доставление и получение радости – предназначение и смысл жизни, а не противоправная деятельность, подлежащая искоренению… Дети воздуха наслаждение людям несут, понимаешь? Эйфорию, удовлетворение, кайф. Все то, о чем вы молите небеса, даже когда молчите, уткнувшись взглядом в носки собственных ботинок.

- По-твоему получается, эти… данайцы никакие не наркодилеры, а великие труженики! – усмехаюсь я. – Трудоголики.

- Правильно! – хлопает меня по плечу Ада. – Только для них доставить удовольствие – такой же кайф, как и для того, кого они осчастливили.

- Труд есть высшее наслаждение. Утопия в отдельно взятом воздушном океане. Вот теперь образ принимает гармоничные очертания. Значит, глейстиг несла счастье в массы… в массы меня, а вы ей помешали?

- Человек не создан для такого объема счастья, - хихикает Морк. – Дети воздуха – они ж горят на работе! И вы горите вместе с ними. Как бенгальские огни – красиво и окончательно.

- А мы, между прочим, учимся ограничивать себя! – звучит из моего любимого кресла, на данный момент заваленного женской одеждой, которую удалось спасти из разоренного Адиного гнезда.

Прямо на куче шмотья восседает кто-то… или что-то… прозрачное такое. Внутри едва обозначенного силуэта воздух словно прессуется, сгущаясь в тело. Трехмерная компьютерная графика в трехмерной реальности. Я завороженно наблюдаю, как прозрачное нечто наливается краской и фактурой. Причем довольно знакомой фактурой. Вот и ссадина на лбу знакомая, и синяк на подбородке, который так болит во время бритья, и рука на перевязи. Я. В первый раз я увижу собственное лицо, хотя и не в лучшем его – лица - состоянии. «Это просто праздник какой-то!»

Мой двойник восседает на останках Адиного гардероба, точно падишах на тахте. Или на чем там сидят падишахи?

- А ну брысь! – рычит моя бывшая (надеюсь, что бывшая) невеста. – Не мог на чем-нибудь другом материализоваться?

- Адочка, рыбка моя, меня притягивает все красивое, ты же знаешь! – улыбаюсь второй я демонической улыбкой. – Какая прекрасная штучка! Это, кажется, называется «боди»? – и я – он – вытягивает из-под седалища один из тех предметов женского белья, которые красивые женщины себе не покупают. Им такое покупают влюбленные мужчины, не понимая, что делают подарок себе и только себе.

- Фетишист, - спокойно говорит Ада и отбирает бордово-кружевную тряпицу у гостя. – Знакомься, Марк, это Нудд, в просторечии Нудьга, самый велеречивый из сыновей сам знаешь кого. Что ты там про учебу заливал?

- Я не заливал! – радостно (он, по-моему, все делает радостно) подхватывает Нудд-Нудьга. – Я говорил чистую правду. Мы учимся. Способность людей испытывать чистое блаженство меняется. И способы получения удовлетворения – тоже. Когда человек изобрел наркотики – сам изобрел, заметь! - опыт их применения научил нас кое-чему. Что они сжигают мозг. А мозг надо беречь. От выгорания. Мы уже в курсе, что запредельные наслаждения отнимают кайф. Начисто. Мы стараемся удержать людей от чрезмерного счастья. И действуем жестко, а порой и жестоко.

- Ты пришел, чтобы произнести оправдательную речь? – интересуется Ада, отчаявшись согнать велеречивого сына богини с удобного сиденья.

- Я пришел, чтобы забрать идиотку Сораху на суд племени, - мрачнеет Нудд. – Сама знаешь, глейстигам дозволяется танцевать со специально выбранными и хорошо обученными людьми. Танец грамотного глейстига вызывает возбуждение во славу Дану, а не разрушение смертного тела.

- Она не идиотка! То есть, может, и идиотка, но не преступница, - вступаюсь я за невиновную Сораху. – Разве вы не знаете, что с ней случилось, о мудрый Нудд?

Пришелец из воздушных сфер смотрит на меня одобрительно. Потом спрыгивает с кресла – точно так же на миг зависая в воздухе, как и провинившийся глейстиг до него, – и идет ко мне.

- Ты отличный парень… - бормочет он. – Просто отличный… Красивый… Нам нравятся красивые люди. Добрый. Способный. Только поврежденный. Хочешь, я тебя вылечу?

Я с ужасом припоминаю все сказанное Мулиартех по поводу сложностей магии. Мне бы не хотелось, чтобы этот легкомысленный зануда поддерживал мою жизнедеятельность до скончания лет. Моих. Что-то мне подсказывает: не стоит полагаться на ответственность детей воздуха.

- Я уж лучше сам… как-нибудь, - блею я.

- Чепуха! – пресекает мои метания Нудд. – Не ходить же мне с твоими травмами!

Мое лицо – оба моих лица - начинают заживать. Мелкие взрывы боли в теле затихают. Рука снова гнется, а не виснет плетью.

- Я еще и целитель, между прочим! – гордо сообщает сын Дану. – Не все, что говорят твои любимые фоморы, стоит принимать как истину в последней инстанции. Мы владеем такой магией, которую они…

- Наука умеет много гитик! – встревает Морк. – Дядя Нудд, а дядя Нудд, хватит заливать насчет Сорахи. Ты, конечно, отведешь ее на суд, где бедняжке погрозят пальцем и попытаются вылечить всем миром. Но ты уже в курсе, что у вас это не получится?

- Но попробовать-то надо! – всплескивает руками Нудд. Совершенно не мой жест.

- Зря пробовать будете, - ворчу я. – Ее покалечил тот, кто владеет четвертой стихией. А вы ею, насколько я понял, владеете не больше моего.

- Да меньше, намного меньше! – восхищается этот утомительно радостный тип. – Мы вообще не представляем, что она такое, эта четвертая стихия!

- А говорите, что учитесь, - подкалываю я. – Что вы там у себя, Фрейда не читали?

- Читали, и не только Фрейда! Мы даже Маслоу читали – надо же нам узнать, от чего у людей наступает пик-переживание* (Психолог Абрахам Маслоу называет «пик – переживаниями» особенно радостные и волнующие моменты в жизни каждой личности – прим. авт.)! Но владеть стихией – это тебе не у кушетки с блокнотиком поддакивать, пока очередной бедолага вчерашний сон пересказывает. Ты – провидец, тебе книжная мудрость ни к чему. Ты все собственными глазами увидишь и всех-всех вылечишь!

Оптимист. Чертов воздухоплавательный оптимист. Я на его месте хотя бы в задумчивость впал, попытался бы узнать, сколько моих соплеменников уже у Аптекаря в руках, а этот…

Миссия моя все тяжелее и тяжелее становится. Можно сказать, гнетет меня, словно тысяча атмосфер на самом дне бездны. И никто не хочет мне помочь. Знай работенку подбрасывают. Тоже мне, избранного нашли…

Глава 7. Три стороны одной медали

Мой день – КАЖДЫЙ день - заканчивается битвой. Это битва с комплексом вины, неугомонным и непрошенным предрассветным посетителем. И не надо рассказывать про сахар в крови, который падает и вызывает муторные мысли насчет несостоявшейся жизни и лузерской судьбы. Сахар – всего лишь повод.

А причина, как всегда, – неуловима.

Я совершаю преступление. Я преступница. Я преступаю закон, который имеет значение. Не тот, который принят, чтобы накормить еще одну чиновничью банду. Не тот, который не имеет никакого отношения к справедливости или хотя бы к логике, как большинству законов и положено. Не человеческий закон. Но что именно я делаю, дабы нарушить этот закон? И что я такое, если нарушаю законы, созданные не человеком? У кого б узнать?

Я вспоминаю день, когда рядом с городом горели леса. И наш город, привычный дышать смесью угарного газа с диоксином, накрыла удушливая тьма. Еще более удушливая, чем привычный бурый смог, подцвеченный оранжадом фонарей. Я проснулась тогда в петле, скрученной из простыни, обмотавшейся в три витка вокруг пульсирующего горла, без единой мысли в голове. Вся энергичная проснулась. Отбившись от простыни, кинулась к окну, распахнула его в надежде получить глоток воздуха, в надежде получить ответ на беззвучный вопль: что происходит?!! И увидела ряды раскрытых окон в доме напротив, череду смутно белеющих лиц с темными провалами лиц и глаз, точно вереница черепов в Танце Смерти на старинной полустертой фреске. У них, что ли, спросить? У неба, сошедшего на землю безжалостной лавиной гари в Судный день?

Не будет тебе ответа. Только отсрочка Судного дня, если сообразишь, какую из жалких человеческих уловок применить для спасения хилого тела и трясущейся, словно заячий хвост, души.

Если бы я верила в бога-моралиста, в бога-садиста, в бога-фрейдиста, для которого самая мелкая соплюшка – уже вместилище развратных мыслей и безнравственных стремлений… Может, я бы вошла в оппозицию. И примкнула бы к сатанистам. Но мне отчего-то кажется: не может мироздание всем своим весом рухнуть на плечи одного, хорош он или плох, зол или добр, умен или глуп. И не ждет нас Судный день, устроенный кем-то раздраженным и замотанным, точно вселенская домохозяйка в разгар генеральной уборки. Зато куча мелких армагеддончиков и апокалипсисиков случится наверняка.

Одному из которых я, кажется, поспособствую. Хоть и не знаю, как. Может, самим фактом своего существования. Может, самым незначительным из своих поступков – чем я хуже бабочки, махнувшей крылом у истока урагана? Вот чего мне совсем не хочется – так это разбирать по косточкам собственные деяния. Глупое сугубо человеческое занятие. Которому я, если вдуматься, предаюсь всю свою жизнь.

Я – живые весы. Которые не только взвешивают, но и раскладывают по флакончикам, сортируют по назначению, лепят ярлычки и заносят в конторскую книгу. Если разобраться, я глубокий и неисправимый аптекарь. Аптекарь мыслей, чувств и слов. Когда-то это наполняло меня гордостью. Теперь – унынием. У кого бы узнать - почему?

* * *

Пиры, балы, охоты. Охоты, пиры, балы. Балы, охоты, пиры. Я его убью, Нудьгу этого. Шоумен заоблачный. Всю свою биографию Марку пересказать решил. Намертво вцепился. Пьет его радостное обалдение, как понтовое шампанское, смакует.

Этак он моего женишка осушит. Им, ненасытным детям Дану, только дай человека в обработку – хрустящую шкурку от него оставят. Марк после развлечений в компании Нуды год болеть будет, потом еще на год онемеет и оглохнет. Какое там путешествие по морям Ид! Ему и путешествие от дома до работы в тягость будет. Когда человек лежит день-деньской лицом к стене, не имея сил белье переменить, хотя бы нательное, - это их, весельчаков, работа. Удержу не знают. Дозировать развлечения не умеют. До смерти не ухайдакали – и на том спасибо.

- Да что ты нервничаешь? – изумляется Морк. – Его оглоблей не перешибешь, провидца нашего. Ты хоть понимаешь, что там у них, в комнате, происходит?

- И что же?

- А то, что Марк вглядывается в стихию Дану через глаза ее детей. Он ВИДИТ Нудда. Он их всех уловит в сети и Мореходу отдаст.

- Как это… отдаст?

- На съедение! – хохочет Морк. – А если серьезно, то в море Ид не сегодня-завтра всплывут два архипелага – архипелаг фоморов и архипелаг Племен Дану.

- А не три? – спрашиваю я. – Огненные духи в четвертой стихии ни единым островком, значит, не представлены? Непорядок!

Морк грустно глядит на меня. Я понимаю: такими вещами, как утрата своей душевной стойкости, шутить нельзя. Но что еще нам остается? Только юмор. Или цинизм. Который, как известно, тот же юмор, но в плохом настроении.

- Дети огня, возможно, попались первыми, - пускается в рассуждения Морк. – При всей своей ярости и упрямстве они бесценные нагаси бина. Снесут любое количество напастей, не охнув. Вряд ли отец лжи не заметил, какие они… вьючные ослы.

Я киваю. Мы все – идеальная добыча для Аптекаря. Сильные, наивные, самоуверенные. И никто не знает, как это изменить.

- Боюсь, не помогут нам никакие высокие советы отцов и матерей рода, богов и героев, монстров и мудрецов… - печально констатирует Морк. – Если бы все было, как в человеческих легендах: собрались лучшие из лучших, поспорили, помирились, перепились, протрезвели – и узрели выход из полной жопы.

- Не бывает! – раздается голос Нудда. – Не бывает таких удач. А уж я-то в удачах толк знаю!

- Что это ты так рано опомнился? – ехидствую я. – Никак совесть взыграла, наркоман старый?

- Любите вы нас, фоморы, - прищуривается Нудд. В глазах его мелькает незнакомое выражение – то ли досада, то ли… печаль? Не может быть.

- Заслужили! – вяло отшучиваюсь я. Нет у меня настроения ввязываться в извечный перебрех, ставший эпосом под названием «Война Стихий» и одноименной компьютерной игрой. Мелко это. Что в виде литературного эпоса, что в виде виртуального мочилова.

- А что, по-твоему, нам светит? – Морк переводит разговор в конструктивное русло.

- Эх, мне бы полноценный квест… с командой… - мечтательно произносит Марк, вваливаясь следом за сыном Дану. – Представляете, ребята: я, погромыхивая латами, еду на вороном-боевом коне-скакуне, поводья одной рукой придерживаю, второй указываю путь, позади вы во всем стихийном великолепии…

- …ползем по лужам. Йесс! – И Морк проделывает соответствующий «йесу» жест.

- А что, никаких волшебных водяных коней не существует? – Лицо у Марка вытянулось – ну надо же, ни келпи, ни эквиски, ни глэстинов - вообще никого из обещанных Дэнхемскими списками* (Средневековый английский манускрипт, написанный Майклом Дэнхемом и перечисляющий множество видом фэйри – прим. авт.)! - Как же так, фоморы добрые! А я-то только разохотился…

- Человеческие ассоциации. Кругом одни человеческие ассоциации. – Нудд похлопал Марка по плечу. – Знал бы ты, как НАМ досадно, что стихии не столь разнообразны, сколь людское воображение. Было бы нам и на чем ездить, и кого на облачных-подводных лугах выпасать, и молоко бы нам небесные коровы давали, и адские псы бы весело взлаивали, и Дикая Охота бы трубила в рога…

- Ты на Дикую Охоту не посягай! – взревела стена за спиной Нудда и взорвалась кирпичным боем. Мы залегли за диваном. Один потомок Дану стоял, скрестив руки и со скучающим видом разглядывая дыру в обоях. Там что-то ворочалось и погромыхивало.

- Теперь и у тебя ремонт делать придется, - вздохнула я. – Эй! Он уже вылез?

- Вылезу, когда остыну! – огрызнулась стена. – Нудд, старый маразматик, не стой на пути, я все равно уже тут, хочешь, чтоб было, как в прошлый раз?

- Остынь, душенька, остынь, - издевательски-ласково пропел бесстрашный сын воздуха. – Взрыв бытового газа нам тут без надобности. Ты помнишь, что люди кругом?

- Люди! – зарычала стена. – Дураки кругом! Одни дураки, куда ни глянь! Какого черта камин закрыли? Кому понадобилось камин затыкать? Если в сраном современном доме имеется камин, на него молиться надо!

- Амба! – покачал головой Марк. – Ко мне заявилось семейство Уизли. Там же действительно камин. Только декоративный, без дымохода. Я про него слышал, но его еще в прошлом веке заложили – дом-то старый…

- Гвиллион, мать твою так! – проорал Морк, не вылезая, впрочем, из-за дивана. – Я тебя залью к чертям, если безобразить начнешь! Ты меня знаешь, Морк слов по воде не пускает!

- Уже… все… - рассудительно произнес голос, существенно изменившийся, - так, словно буйствующему жеребцу вкатили дозу транквилизатора и он уже не ржет и не лупит по воздуху копытами, а только пошатывается и всхрапывает.

Мы, как грибы, высунули головы из-за спинки. У стены стояло каменное изваяние в паутине светящихся алых трещинок.

- Ну вот, все в сборе. Господа и дамы, слет психов и дебилов объявляется открытым! - ернически сообщил Нудд.

- Третья стихия… - мечтательно покачал головой Марк.

- Тьфу! – только и смогла ответить я.

Ну третья. Ну стихия. А чего он ждал?

* * *

Я обалдело пялился на статую. Чем-то она напоминала любимое юмористами произведение Шадра «Булыжник – оружие пролетариата» - здоровенный мужчинище в позе низкого старта, впившийся могучей рукой в оплавленный ковролин. Позади него виднелся мелкий фальшивый камин. И как такой бугай там поместился?

- Они, пока в огненной ипостаси, любую форму принимают. И появляются везде, где есть хоть один булыган, - пояснил Нудд, потом, ухмыльнувшись, элегантно присел на согнутую спину остывшего огненного духа, словно на скамью. Памятник отверз уста:

- Слезь, сволочь. Убью.

- Нервный вы народ, дети огня! – хмыкнул сын Дану. Только неубедительно хмыкнул. Не доставало его хмыканью самоуверенности. – Эй, Гвиллион, ты что, разогнуться не можешь?

- Не могу, х-х-х… ф-ф-ф-ф… Х-х-хор-р-рош-ш-шо, что х-х-хот-ть г-г-гов-вр-рю… - голос нашего визитера звучал все глуше и невнятней.

- Так не пойдет! – категорически заявил Нудд и вдруг… раззявил рот на добрых полметра. Мне оставалось только созерцать, как на моем собственном лице (до сегодняшнего дня совершенно незнакомом) появляется эта… э-э-э… деталь.

Из недр моего двойника вырвалось жаркое, даже в прохладной комнате видимое дуновение. Запахло пустыней, вечной сушью, раскаленным добела небом и безводными волнами дюн. Гвиллион с трудом разогнулся и повел красными огненными глазами без зрачков.

- На кухню! – рявкнула Ада. – Духовку включите! И все конфорки! И прямо задом его в эту духовку! Нефиг Нудьге ветродуем работать.

Мы с Морком на рысях рванули на кухню.

Хорошо, что у старой плиты дверь духовки и так на ладан дышала. Морк одним движением сорвал ее с петель. Устроившись спиной к пышущей жаром плите, Гвиллион блаженно зажмурился, точно старый ревматик:

- Хорошо-о-о… Спасибо, р-ребятки…

- Гвиллион, что происходит? – сухо (первый раз из его голоса ушли развеселые интонации) поинтересовался Нудд.

- То самое! Как остынем, так статуём и коченеем. Текучесть камня потеряли. А почему – спросить не у кого. Ты знаешь, у нас провидцы редки. Где сейчас отшельника найдешь? А уж столпника и подавно… Спелеологи да вулканологи, ученый люд, мистики из них, как из гранита базальт…

- Так! - Я стараюсь говорить спокойно, но у меня как-то не получается. – Если мне сию секунду не объяснят всё… причем с самого начала… я за себя не ручаюсь.

- Ты не полыхай, не полыхай! – ухмыляется мой новый кошмарный собеседник. – Это не твой гнев, это я тебе навеваю. Хороший ты медиум, провидец. Я, как ты уже понял, подгорный дух, а в застывшем состоянии, как вы выражаетесь, тролль. Пришел за помощью, поломал тут кое-что, как у нас, троллей, водится. Мы народ тупой, могучий…

- Ты не юродствуй, ты дело говори! – ярится Ада. С момента появления Гвиллиона она сама не своя. – У вас что, тоже стихия меняется?

- А то на земле не заметили! – рычит немного согревшийся подгорный дух. – Как у вас тут, землетрясений, извержений, цунами не случалось в последнее время?

Я чувствую, как, несмотря на адскую жару в кухне, по спине ползут ледяные колкие мурашки. Если в этом их огненном океане, то есть в раскаленной мантии ядра, начнутся какие-нибудь завихрения…

- Погоди-ка… А как же ты говорил: текучесть потеряли? - бормочу я.