Дневник сведения

Хор:

Извинись перед тем, кому ты помог!

Улыбнись и… пососи ему хуёк!:):)

Извинись; скажи, что не держишь зла;

Всё — хуйня, кроме пчёл, пена дней, зола…

Автор: Я не люблю людей, которые не понимают хорошего к себе отношения, ошибочно полагая, что всё, что им даётся…

Хор: …по доброте душевной!..

Автор: …принадлежит им по праву! Но это хуйня!

Хор: И этому учат все религии мира!..

Автор: Не слишком ли просто то, что я говорю?..

Хор: …да ещё и не в рифму!..

Голос из зала, принадлежащий моральному уроды мужского пола: А ещё говорил, учитель литературы!!!

Голос из зала, принадлежащий моральному уроду женского пола: Могу себе представить, чему он детей учит!!!

Автор: Да заткнись ты, пизда тупая! Минет мужу почаще делай, да не пизди! А с литературой как-нибудь без тебя разберёмся!..

Автор (в иной жизненной ситуации, обращаясь к тому же моральному уроду женского пола): Ну что ж, я постараюсь сделать всё возможное, чтобы между нами установился прочный консенсус…

Хор:

Извинись перед тем, кому ты помог!

Улыбнись и… пососи ему хуёк!

Извинись, скажи, что, мол, сам дурак;

Виноват, не знал, что ты — мудак…

Здравствуй, Грусть!..

Автор (наедине с собой): Здравствуй, Грусть!.. Вот и я… Вот и ты… Вот и нам сказочно повезло…

Ты лети, моя песенка, прямо в окошко к какой-нибудь дурочке большой, алчущей Истины…

Первый оператор Всемирной Потайной Службы: Растворение!.. Обратный отсчёт!..

Второй оператор Всемирной Потайной Службы: семь, шесть, пять, четыре, три, два…

Автор (представляя себя на месте дурочки среднего возраста, к которой долетело его послание): …один такой тут как раз вчера вечером уже прилетал… Горе своё мне в волосы вплетал, целовал, замуж звал…

Хор: сам весь сиял…

Дурочка среднего возраста: Искренний такой…

Хор: …не туда попал…

Автор (от своего собственного лица):

Как мне уберечься от твоих стрел, скажи?!.

Где и с кем улечься, чтобы Любви Ножи

не порвали струны лично моей души?..

Ныне стал я умный… (что-то мычит нарочито не в рифму…)

(со смущённой улыбкой разводит руками): Трудно найти подходящую женщину в тёмной комнате… Особенно, если её там нет…

Автор (наедине с собой): Здравствуй, Грусть!.. Вот и я… Вот и я… Иди-ка сюда…

Хор: …Счастливая Судьба!..

Автор: Ты лети, моя песенка! Долети до того брошенного щенка — вдруг в прошлой жизни это была моя жена? Вот только не помню, как её звали… то ли Тузик… то ли Трезор… Не помню, как она пахла, где она росла… Ах нет, это было в ещё более давней жизни… Она тогда была Цветок, а я… Я был какой-то каменной хренью… Кажется, меня «юзал» сам Микеланджело!..

Хор: Нежно…

Автор: …инструментом по мне водил… А тебя однажды сорвал и… какой-то бабе подарил! А она не поняла ещё, помнится, чем это хорошо…

Автор (от своего собственного лица):

Как мне уберечься от твоих стрел, скажи?!.

Где и с кем улечься, чтобы Любви Ножи

не порвали струны лично моей души?..

Ныне стал я умный… (что-то мычит нарочито не в рифму…)

(со смущённой улыбкой разводит руками): Трудно найти подходящую женщину в тёмной комнате… Особенно, если её там нет…

Автор (частью вслух, частью мысленно, в процессе реальной встречи с относительно привлекательной Особой Женского Пола (по всей видимости, с проституткой)): Здравствуй, Грусть!.. Тоска, входи!.. Принимай душ… Я сам только что оттуда… Печаль моя, иди скорей ко мне!.. Я скучал… Печаль моя, дорогая… Моя радость… Ложись… рядом… И… молчи, Грусть…

Солнышку хана!..

Хор: Солнышко смеётся!..

Автор: Солнышко смеётся!..

Кто-то из статистов блюёт.

Автор: луна, луна, луна…

Солнышко смеётся…

В руки не даётся…

Хор: на-на-на…

Автор: Солнышко смеётся…

Хор: Солнышку хана!..

Автор: И вот я думаю, что же теперь? Куда идти? Каких потерь ещё мне ожидать? О чём ещё мечтать? В десятый раз опять понять одно и то же и сблевать!..

Кто-то из статистов как нельзя более кстати блюёт.

Автор: луна, луна, луна…

Всегда одна, одна…

Хор: Солнышку хана!..

Опять блюёт статист.

Автор: И вот иду я как-то раз домой. Весёлый такой. А чего мне печалиться? Думаю жопой, как все; кушаю головой; все выводы сделаны; со всеми, с кем хотел, переспал…

Хор: даже с собой!..

Автор: …Я доволен!..

Хор: Я доволен судьбой!.. Храм построен!.. Мир освоен!.. Я доволен!..

Автор: Я свободен!.. Солнышку хана!..

…Вот только надо денег бы подзаработать немного, хотя я не очень понимаю, зачем, потому что, в принципе, у меня всё есть. А чего нет, так то вообще нужно только одним мудакам, и только потому, что у них нет того, что есть у меня…

Хор: На то они и мудаки!..

Автор: Это всё из-за них Солнышку пришла Хана!.. Луна, луна, луна…

Хор: Солнышко смеётся…

Автор: …всегда одна, одна…

Хор: на-на-на… Солнышку хана!..

Автор (то ли примеряя на себя роль Царя Мира, то ли пародируя нынешних Властьимущих): Наше следующее упражнение — приседания!!! Ниже… Ниже… Пятки от пола не отрывать! Руки за голову, пожалуйста… Энергичней, энергичней! Темп не сбавляем! Ниже, ниже присе-даем, ниже!!! Ягодицами облака не закрываем! Затылки от пуль не прячем!.. Мо-лод-цы!..

Хор: Солнышко смеётся… (и так далее…)

Радио «Пустота»

Иван Пихто: Милая «Пустота»! Пишет тебе Пихто Иван из деревни Каюк… Я думал неделю над песней той, что звучала у вас в прошлую среду… У нас, в деревне Каюк, нет магазинов… И потому мы не может напиться!.. Вам, москвичам, не понять наших чувств — вы по природе чёрствые! Что вам наш сплин? Милая радио «Пустота», эта песня не должна звучать в среду!..

Звучит фрагмент композиции, что потрясла Ивана Пихто. Странным образом она «чем-то» напоминает песню в исполнении Леонида Утёсова «Пароход»…

Иван Пихто: Радио «Пустота»! Это снова я, Пихто Иван… Из деревни Каюк!.. А сам-то я — музыкант… Играю на барабанах и домре. У нас есть группа. А ещё я очень хорошо рассказываю анекдоты! Люди, когда меня слушают, просто падают! Порой даже замертво! И вот я, в этой связи, подумал, а не нужны ли вам остроумные диджеи? Например, для дневного эфира!.. У меня есть пара! Надька, по прозвищу «HARD-DAY’S-NIGHT»! Милая «Пустота», не оставляй, пожалуйста, моё письмо без внимания! Ведь для нас с Надькой это последний шанс быть услышанными! Пустота, ну пожалуйста!!!

Звучит вышеупомянутая песня.

Девушка-диджей радио «Пустоты»: Красиво излагает!.. Нет, месье, лично вас никто не держит!.. Есть на свете города, где всё на свете начинается с дождя, продолжается слякотью… и заканчивается мокрым снегом с повышенной влажностью! …во что, как правило, превращаются подобные невинные девочки — ах!!! …Ты кричишь — и скалы голос отражают!!! Боже мой, как это романтично!!! Как я уже хочу в отпуск!!!

Опять звучит та же песня. Вероятно, она в «жёсткой» ротации…

(В данной композиции использованы фрагменты спонтанной речи радио-диджея Натальи Потёмкиной, записанные в ходе её реальной повседневной работы на радио «Европа Plus» и любезно предоставленные ею для этого трэка.)

Потусторонние барабаны

Автор: Потусторонние барабаны бим-бом бум-бам…

Потусторонние барабаны бим-бом бум-бам…

Хор: Потусторонние барабанЫ… Потусторонние барабанЫ…

Автор: …потусторонние барабаны на рассвете вероломно перешли границу… нашей северной страны…

Хор: Потусторонние барабанЫ…

Автор: …как ни старались, ни пыжились — не избежать войны!..

(примеряя на себя роль «пролетарской кепочки») Не, ну у меня просто дух захватывает, какие кругом все тупые!!! И, блядь, каждая хуйня ещё норовит чего-то у другой урвать! Пиздец! Доказать всё чего-то хотят, суки! Микробы ебАные! Я вот иногда думаю, есть, конечно, какое-то количество нормальных людей, которым я, в общем-то, только добра желаю, но иногда нет-нет, да подумаешь: может мы все как-нибудь перетерпим… всю эту гибель собственную?.. Всё равно умирать так и так рано или поздно, а так хоть побольше этой мрази людской с собой заберём… в мрачный, блядь, сука, Тартар!..

(после возвращения так называемого человеческого облика) …Но это всё так только если достаточно громкИ барабаны! (внезапно обратив-шись к другой части своей души и состава крови) А если Скрипочка Души играет…

Хор: …RNB тупое какое-нибудь…

Автор: …то я такой же тогда КРОСАВЕЦЦЦ, как ты, как она — в жопу Духовный Путь!

Хор: …И туда же все свои благие намеренья!..

Автор вопиёт о тщетности всех своих усилий по ликвидации своей патологической непохожести на всех остальных людей, а Гитлер, как будто вторя ему, говорит о том, что ему тоже всё это очень близко. Сталин делает вид, что переводит слова последнего на русский язык, но делает это, в первую очередь, не забывая о своих личных интересах, то есть — не вполне точно…

Автор: …Было утро воскресного дня…

Хор: Потусторонние барабанЫ…

Автор: …никто не хотел умирать.