Помоги проекту - поделись книгой:
— Не… Я с бабами воевать не подписывался… не… не подписывался, не…
Скворец подошел к ближнему бойцу, взял у него ружье, подошел к яме. Оглушительно бабахнул выстрел, вой и причитания оборвались.
— Серый, Лузга, закопайте… — почти обычным голосом сказал он, возвращая ружье.
— Есть. Есть.
Двое принялись забрасывать яму в безжалостном свете фар.
— Что же ты, брат? Этого — кончил и не поморщился. Он ведь меньше был виноват, чем тварина эта, тому мозги промыли, а эта…
— Закурить дай.
— Ты же не куришь.
— Дай…
Скворец достал пачку Винстона, задумчиво тряхнул.
— Бросать надо. Да все равно своей смертью не помрем.
Котов неумело принял губами сигарету. Поджег, втянул дым, закашлялся и выронил сигарету изо рта. Затоптал.
— Эх, ты… слабак.
— Не… Не прав ты, Старшой. Нельзя…
— Что — нельзя?
— Так — нельзя. Так мы как они сделаемся. Я ублюдка кончил, потому что знал, какая гнида. Если бы я не выстрелил, всех бы — в куски, понимаешь? Всех.
— А так бы — не выстрелил?
Котов помолчал какое-то время.
— Не знаю, Старшой.
— А я знаю, — командир заговорил тихо и строго, — я тебе одну историю расскажу, может и поймешь. Давно это было. Я тогда срочку ломал, молодой, б… В поле ветер, в ж… дым. В Чечню мы с севера заходили…
Командир и сам прикурил. Прополоскал рот дымком, затем продолжил говорить.
— Там сельцо было… не сказать что богатое, но у дороги. И речка — через него. Поступил приказ зачистку делать. Зашли в адрес… мужиков нет… понятно, где все. Баба да детишек целый выводок. Волком смотрят. Парнишка у нас один был… тоже срочник. Он в подвал, полез… А там…
Командир снова затянулся.
— Дети там… Пацаны и девчонка одна… не знаю, как там оказалась. Короче… баба эта рабов держала, зиндан у нее был. Не сама, конечно, просто перевалочная база. Для похищенных, наверное. Как только она бэтры наши увидела, так она задвижку отворила, которая с реки на водоводе и… И все…
Помолчали.
— И что? — наконец, спросил Котов.
Что-то… Парнишка этот… фамилию забыл, Серегой вроде звали. Он из подвала вылез, молча. И эту тварь со всем ее кублом… одной очередью. Пятнадцать лет ему потом дали… пожалели. Не знаю, где сейчас. Девчоночка та… беленькая, молодая совсем, в платьишке… в гарем похитили твари. Мы потом мстили за них… пленных не брали. Срочняки, а понимали. Не служил ты там брат, поэтому и не поймешь…
— Если хочешь, из десятки уйду, — сказал Котов.
Скворец посмотрел на снайпера.
— Уйду… Ты брат мне. И пацанам этим теперь — что второй папа, жизнь подарил. Мы в ответе за тех, кого приручили — не слыхал, что ли?
— Слыхал.
— Вот и заткнись. Уйду…
Скворец глянул на зарытую яму, смял пальцами окурок. Затем — аккуратно подобрал и окурок Котова.
— Надо дом как следует обшмонать. Мы что-то упустили…
— Я… надо компьютеры вскрыть… — Башлыкова потряхивает, но он пытается не подать вида, — там может быть… информация.
Скворец и Башлыков смотрят друг другу в глаза. ФСБшнику деваться уже некуда… кровью повязанный. Что же за жизнь то такая пошла… скотская…
— Добро. До города дойдем, там — свободен. Что найдем — отзвоним. И еще… Если тревога — просто звякни мне на мобилу. Два звонка и отбой. Потом какой другой номер набери… чтобы незаметно. Понял?
— Понял.
Кто-то торкнулся в дверь, в голос выругался матом, застучал кулаком… точнее даже забарабанил. Котов выругался, закрыл ноутбук, сунул его под стол. Он боролся с экстремизмом, в том числе в Интернете, и взламывать пароли, тем более несложные, стандартные — мог и без криминалистов. Глянул на часы — два ночи…
Надо открывать…
За дверью был Сбоев… невысокий, с хитрым лицом пройдохи… тот еще липач. По десятку дел в месяц, причем реальных сроков — раз-два и обчелся. Но это уже никого не колышет, дело есть — есть. Расследовано, закрыто? Расследовано, закрыто. А то что на выходе пшик — так кому какая разница. Не е… как говорится. Он мечтал о переводе в Москву и потому — рвал когти.
— Ты чо?
— Не спится…
— Начальство всех, кого может, собирает. Аврал! Чо заперся?
— Щас, иду…
Внизу, в холле — раздавали автоматы, спешно облачались в бронежилеты. Было двое из москвичей.
— Вот еще, товарищ Песков. Из террора.
Москвич коротко глянул.
— Одевайся. Броник, автомат, один бэка. На стрельбище давно был?
— Давно.
— Хрен с ним, в оцеплении постоишь. Что за хрень, целое здание — и никого не найдешь.
Башлыков хотел огрызнуться — мол все вторые сутки на ногах. Но не стал…
— Да не так…
Москвич показал, как правильно надо надевать бронежилет.
— А что произошло?
— Раскололи сотовые. У этого ублюдка сотовый оказался, он его не уничтожил. Удалось "историю" расшифровать, кажется, вышли на лежку террористов. Может, пустышка, а может и козырей потянем.
Москвич злобно выругался.
— А где лежка то?
Москвич глянул подозрительно.
— А тебе чего?
— Может, адрес знакомый. Я же по этому направлению работаю.
— Татар…
— Татар-базар?
— Точно. Десятая улица… Что там?
— Частная застройка. Нет, на десятой ничего не помню…
— Давай, в темпе…
Тронулись — тремя машинами, по ночному городу шли ходко. Без сирен.
У Сенной — Башлыков достал телефон, набрал номер… не дай Бог ошибиться. Один звонок, другой. Сброс. Еще один… наугад. Сонный голос, незнакомый…
— На ночь не жди. Я работаю.
Башлыков снова нажал на отбой, прежде чем на той стороне — кто-то ответил.
— Тебе же вроде не перед кем отчитываться? — подмигнул Сбоев.
— Уже есть перед кем…
Примерно в два тридцать сотрудники ФСБ прибыли на Татар-базар и едва ли не полчаса искали нужный дом. Когда они ворвались в него — там уже никого не было…
Ночью Удмуртская была полупустой: любителей погонять на японском мотаке как ветром сдуло. Пробирались в основном дворами, благо знали их, а все дворы перекрыть было невозможно. Поставили машины. Надо было сменить — но возможности не было. Ночь не принесла облегчения, было душно как перед грозой. Где-то на горизонте — сверкало…
В Миндале на Удмуртской 212, круглосуточном элитном магазине — закупились жрачкой, банками Ред Булл, от которых жгло в желудке, парой пузырей… не с водкой, а с лимонным тоником Швеппс… хорошо голову освежает. С этим со всем — завалились на конспиративную квартиру, она была совсем рядом, от нее можно было проскочить на Удмуртскую, Карла Маркса, дворами на Пушкинскую и на Ленина — основные улицы города. Хорошая квартира, в общем…
Завалились спать. Сил — не было совсем.
Утром, в девять — раздался стук. Кто проснулся, кто нет — реально устали…
— По Куршевелю[21] жить не получается… — выругался Котов, доставая ружье.
Скворец тяжело протопал в прихожую, лязгнул замком.
— Э, ты чего…
— Башлыков…
— А если нет?
— Тогда хоть отдохнем в изоляторе по-человечески. Благо до Базисной тут недалеко.
Но это и в самом деле был Башлыков. Смурной, в каком-то спортивном костюме, с ноутом подмышкой. Под глазами мешки как у подгулявшей бабы.
— Смотались…
Скворец кивнул.
— Ну, заходи, что ли… Только тихо, не топай как слон…
Башлыков не разуваясь — никто не разувался, если что бежать проще — прошел на небольшую кухоньку. В окне — серая громада дома напротив, утро. Ранее летнее утро две тысячи пятнадцатого года…
— Что нашли?
— Ни хрена толкового.
— Я кое-что нашел. Вскрыл почту. Куча писем, в одном фотография…
— Покажи…
В тесную кухню протиснулся Котов с мокрой головой и банкой Ред Булла. Протянул руку, открыл окно.
— Что тут у вас. О…
На экране ноутбука была фотография.
Поделиться книгой: