Конечно же, умирать всегда страшно. Красиво у А. Блока сказано: “И гибель не страшна герою, пока безумствует мечта”. В пятом классе Дато посвятил свою классную работу теме “Мечта”:
“Первым делом человек должен задуматься: “Что случится, если его мечта не сбудется?” Я не могу себе представить, чтобы не сбылась моя мечта – стать художником. Почему? Во-первых, потому что я хочу этого всем сердцем, а ведь то, чего очень хочешь, всегда сбывается, правда, ты должен содействовать этому. Ну, и во-вторых, потому, что способности – это сокровище, которое у тебя никто не может отнять, если только ты сам не захочешь поделиться им. Ведь у Шота Руставели: “Что припрячешь, то пропало, что раздашь, вернётся снова”.
Вновь и вновь, как детскую считалку, повторяю про себя эти слова: “Что припрячешь, то пропало, что раздашь, вернётся снова”. Как же щедро раздавал он сокровища своей души, своего таланта! Каждый талантливый человек талантлив по-своему. Печальный гений Дато… Он был по-доброму талантлив, этот “маленький принц” с древней кахетинской земли…
Я снова раскрываю чудесную добрую сказку Антуана де Сент-Экзюпери, французского писателя, тоже трагически рано ушедшего из жизни, и вчитываюсь в этот диалог:
“– Самое главное – то, чего не увидишь глазами… – сказал он.
– Да, конечно…
– Это как с цветком. Если любишь цветок, что растёт где-то на далёкой звезде, хорошо ночью глядеть в небо. Все звёзды расцветают.
– Да, конечно…
– Это как с водой. Когда ты дал мне напиться, та вода была как музыка… Помнишь? Она была очень хорошая.
– Да, конечно…
– Ночью ты посмотришь на звёзды. Моя звезда очень маленькая, я не могу её тебе показать. Так лучше. Она будет для тебя просто одна из звёзд. И ты полюбишь смотреть на звёзды… Все они станут тебе друзьями”.
С тех пор, как узнал Дато, его стихи и картины[5], всё чаще всматриваюсь в звёздное небо: всё кажется, – увижу звезду “Дато”. Ведь с 1988 г. открытая ещё 17 мая 1972 года астрономом Крымской обсерватории Т. Смирновой новая планета, зарегистрированная в международном центре малых планет под номером 3146, наречена именем Дато Крацашвили и отныне будет именоваться “Дато”…
Но увидеть её так и не довелось. И вам, друзья, её не увидеть. Она слишком далеко от нас. Но в память о Дато нужно чаще смотреть в небо, – ведь тогда полюбишь смотреть на звёзды и все они, как обещает Маленький принц, станут твоими друзьями.
В своей далекой от Тбилиси Москве я по-прежнему продолжаю смотреть в чёрное небо, выискивая звезду по имени “Дато”, звезду маленького принца из Грузии, с которым я, к сожалению, так и не успел встретиться при его жизни. Но память о его картинах, рисунках, стихах всегда со мной. Надеюсь, что теперь она будет и с тобой, читатель. Одно из последних его стихотворений:
И капли дождя меня позабудут
Как годы, в Арагви уносятся воды…Часы пробивают часы, а не годы.И детские годы, и юность – не вечны.Осенним дождём умывается вечер…В ту осень далёкую, что впереди,Такие же серые будут дожди…Мелодию красок я за пианиноСумею найти и – озвучить картину!И красок на холст разноликую лавуЯ бросил. И холст обречён был на славу!Картина теперь поживёт пусть самаВ музее, на выставке и в магазине.Я осень писал. Но наступит зима.И значит – забота о новой картине.Зима в седине улыбнётся счастливо.Снежинки чинару не гнут, – лёгок груз…Вновь осень притащится. Утром дождливымС палитрой и кистью в руке я умру…И знаю: дождю быть и в день похорон,Ведь осенью любит поплакаться он…Родные, друзья и толпа постороннихВ дождливое утро меня похоронят…Дождь слёзы прольёт на цветочную груду.А капли дождя обо мне позабудут…Я расспращивал маму Дато и бабушку Олю: какой был день, когда умер Дато, какой, когда хоронили? Он не дожил до осени, умер 13 июля 1980 г. И без палитры, красок и кисти в руке. Умер в больнице после тяжёлой операции, едва пережив своё семнадцатилетие. А день? “Мрачный был день, пасмурный,” – сказала мама. “Чёрный был день”, – сказала бабушка Оля.
А дождя не было. Не сбылось это предсказание Дато. И капли дождя не позабыли его: каждая капля дождя, проливающаяся над Тбилиси, помнит его, Дато Крацашвили, посвятившего тбилисскому дождю столько прекрасных картин и стихов.
“Жил да был Маленький принц. Он жил на планете, которая была чуть побольше его самого…”
Загляните ещё раз в эту сказку. Обратите внимание: Маленький принц Антуана де Сент-Экзюпери жил на планете № 3251. А маленький принц из Грузии художник, поэт, философ Дато Крацашвили живёт теперь на планете № 3146.
Они ведь соседи!
А ещё говорят, что чудес не бывает. Просто чудеса совершают добрые и хорошие люди. Дато был яркой звездой при жизни. И это справедливо, что когда он умер – погиб на взлёте, – он стал звездой на небе.
Пусть ярко горит твоя звезда, Дато!
1987–2007 гг.Георгий Миронов,Доктор искусствоведения,член Союза художников РФ,Действительный член Академии российской словесности, Член Союза писателей РФДато Крацашвили: штрихи к портрету
Искусство
Уходит детство, юность пролетает…Воспоминаний сон приятно розов.Но взрослость – ураган. И грёзы тают.Развеивает взрослость мои грёзы.Всё оказалось проще и сложней.Не нравится? Но нет пути назад.Рывок вперёд не удаётся мне.Рывку назад и сам бы был не рад.Я в дождь бреду куда-то в никуда,Туда б пойти… Но я туда “не вхож”.Приходят и уходят поезда.Я сам со стороны на дождь похож.Бессонница замучила вконец,И жизнь моя бессмысленно пуста.И тут я вижу: предо мной – дворец!Огромные тяжёлые врата!А там, за ними – ни добра, ни зла…Не давит грудь сомнений тяжкий груз,Торжественно гудят колокола.Врата открыты в Храм Прекрасных Муз!Вход старикам и юношам открыт,Но не войдут подлец, глупец и хам.Огонь искусства в алтаре горит.Здесь божеству искусств воздвигнут Храм!И нужно ль говорить, какие чувстваЯ испытал, входя. Одна строкаНа тех вратах во храм – слово“ИСКУССТВО” —Написано на разных языках.Воспоминание о Пицунде
Забываются кипарисы,Те, что видел уже не раз…Дням прошедшим бросаю вызов:Никогда не забуду вас! —Море, дождь посредине дня…Но и вы – не забудьте меня.Лирика
То говоришь, что я ещё дитя,То удивишься: как успел так много!?Тост за тебя! Тост за тебя! ХотяМы у начала. И длинна дарога…А эти выпали из гнездаВновь мчится поезд. Остановок нет.Мы снова тянем дым из сигарет.А что за нами? Незаметен следПромчавшихся, но не забытых лет.В Тбилиси – мать. Но провожатых нет.Любимая! Но не пришёл ответ…Лишь пишет дождь слезливый свой сонетСтроками брызг…Мотив уже напет…И тот, кто юн, и кто давно уж сед,На этот поезд получив билет,Несутся в нём вперёд на лунный свет…Покинувшим гнездо дороги нет…Почему?
Почему почему почему? —Повторяю я снова и снова, —Должен друга искать другого?Старших я никак не пойму…Почему со своими друзьямиВы всегда разбирались сами?Вам всё кажется, что вокругЛучше вашего сына нет:Тот не ровня, и тот – не друг…Но ведь важно – кто они мне!Оставьте меня
Все хотят мне добра. Говорят: “Будь таким,Как такой-то, ведь всё хорошо, что – такое!”Но поймите: Я – есть! Не хочу быть другим.Ради Господа Бога, оставьте в покое!Много вас, ибо имя у вас – легион.“Посмотри нам в глаза!” – Говорите вы строго.“Будь, как я!”, “Будь, как мы!”, “Как она!”,“Будь, как он!”Ах, оставьте ж меня, если верите в Бога!Бег
Нам надоела суета сует.Бессмысленность пути и остановок.Находим что-то, и теряем снова.А радости находки всё же нет…Нашёл мечту, – она уже стара.Нашёл себя, – а жизнь уже иная.Бежим вдоль рельс, в пути не уставая.Бессмысленная, жёсткая игра.И всё-таки бежим, отлично зная,Что не заменит в беге нас никто.Что можно жить, лишь вечно познавая,Кто ты такой, бегущий вдаль Дато?Прощание
Мы встретились с тобой в последний раз,В последний раз. Но я не знал об этом.Могу ль быть живописцем и поэтом,Не чувствуя, когда пробьёт мой час?А день был тихий. Неба синеваЧуть закрывала сизой дымкой горы.Мучительно искала ты слова.А я играл “Аве, Мария” гордо…Но то – до встречи. В поцелуе замерВесь мир. Его с тобою обнимая,Я целовал залитые слезамиГлаза любимой, слёз не ощущая!В тот миг, надев тебе свой амулет,Не знал, что не увижу много лет…Разговор с порхающим листом
Я просил: “Спой мне песню,порхающий лист!Очень грустной была для меня таапрельская ночь.Даже вечер уже был обманчив,тревожен и мглист,Только лист улетел. И любовьулетела прочь…Ветерок напевал колыбельнуюдля чинар.Я же мысленно видел глаза твои,полные слёз…Как суметь пережить мне разлукиэтой удар?А мелодию ветра порхающий листунёс…Ливень
О, Господи, какой был ливень,Когда мы встретились с тобой!И даже ливень был счастливым,Когда мы встретились с тобой.Я вновь мечтаю близ КурыПолюбоваться на Метехи,А в Ортачала – на дворы,Одеты в камень, как в доспехи.Хочу на Мтацминда с тобойЧитать Табидзе до заката.Хочу весь день с тобою рядомПробыть, целуясь…Чтоб небосвод был голубой,Чтоб занесло нас листопадом…Обиду ж вспоминать не надо,Обиду злую…Какой был ливень, боже мой,Когда расстались мы с тобой!
