Темный ратник. Факультет. Том 3

А. Райро

Темный ратник. Факультет. Том 3

Эпизод 1

Портал сиял за спинами Творцов.

Он всё ещё ждал, когда я в него войду.

Чтобы его открыть, я пережил столько дерьма, пролил столько крови, и своей, и чужой. Чтобы его открыть, я отказался от многого — возможно, самого важного, что мог бы найти за всю свою жизнь.

Я отказался от всего, а теперь дверь закрывалась перед моим носом.

Эта чёртова дверь закрывалась!

Облако портала из бисерин задрожало, будто призывая меня поторопиться и не быть кретином, вот только существа в длинных одеждах отрезали мне путь.

Я отчётливо увидел, как свет портала начинает гаснуть, а ведь до него оставалась всего пара метров. Пара метров — и я уже там, рядом с братом… всего пара грёбанных метров…

— Какого чёрта вы творите, ублюдки? — шёпотом спросил я, уставившись Творцам прямо в глаза, в их блеклые вертикальные зрачки.

Творцы стояли стеной.

Их лица ничего не выражали. Равнодушные говнюки, сующие нос туда, куда их не просили.

Творцы тоже смотрели на меня, все трое. Смотрели и молчали, а портал продолжал гаснуть за их могучими спинами.

Мои кулаки сжались, я шагнул вперёд, приближаясь вплотную к Творцам — так близко, что почувствовал, как от них пахнуло морской тиной и холодом.

На их фоне я выглядел ничтожным и беззащитным. Они могли растоптать меня, расплющить громадной ладонью, стиснуть в кулаке до хруста, смять и выкинуть.

— Уйдите с дор-роги! — громче произнёс я и от злости скрипнул зубами, отлично понимая, что противопоставить мне нечего.

Без участия Белой Совы я не обладал доспехом ратника.

Из силы у меня осталась лишь третья высота с ранговыми техниками: фантомный покров, оковы воли и охотничий взгляд. А ещё оружие Филата Фонтея — браслет и перстень из маг-металла.

На этом всё.

Больше ничего не было. Хотя и это немало.

Я окинул взглядом молчащих Творцов, сделал несколько шагов назад и задействовал фантомный покров третьего уровня. Потом поднял правую руку с браслетом.

Магическая сталь вздрогнула и раскрылась, облепив мне ладонь, запястье, локоть, плечо…

Пальцы сомкнулись, отдавая команду.

На тыльной стороне предплечья сложился стальной арбалет. Он щёлкнул, окончательно сформировавшись. В это время я вынул из ленты на поясе три заряда пламенной золы и молниеносно насадил их на болты арбалета.

Три Творца.

Три заряда.

Один Бог знал, что будет, если я выстрелю.

— Уйдите! — Я вскинул руку и прицелился в крайнего левого из гиганстких тварей. — Уйдите нахрен! Мне терять нечего, и вы это знаете!

Творцы продолжали стоять и смотреть на меня.

Портал позади них темнел, бисерины дрожали, их свет неумолимо гас.

— Бейт… — В этот самый момент на плечо мне легла чья-то ладонь. — Успокойся, парень. Не делай того, о чём будешь жалеть. Ты слышишь меня, Бейт? Нужно сначала разобраться.

Это был голос Альмагора Стронга, медленный и ровный.

Директор школы Трон-Стронг разговаривал со мной так, будто я террорист, захвативший самолёт, и вот-вот расстреляю заложников.

— Бейт Беннет… Киро Нобу… — Пальцы директора крепче сжались на моём плече. — Ты должен взять себя в руки. Повторяю: успокойся.

— Вы знали? — прошептал я, не сводя прицела с бледной рожи одного из Творцов. — Вы знали, что они так сделают? Вы знали, директор?..

Мой пульс зашкаливал, в ушах стучало, по вискам текли капли пота, но рука не дрожала, готовая выстрелить.

— Вы знали? Знали или нет?

Вместо ответа директор убрал руку с моего плеча, обошёл меня, встав между мной и Творцами, и обратился уже к ним.

Заговорил он мягко, но отчётливо. Только я всё равно не понял ни слова — Стронг разговаривал с Творцами на незнакомом мне языке.

Он задал несколько вопросов, и впервые я увидел, как общаются Творцы. Они даже рта не открыли, зато по воздуху пронёсся множественный шёпот, будто их было не трое, а тысяча.

Услышав их ответ, Альмагор Стронг покачал головой и нахмурился. Затем посмотрел на меня и снова перевёл взгляд на Творцов.

— Значит, вот как? — спросил он у них, уже на своём языке. — Почему вы не сказали мне раньше? Почему только сейчас?

В голосе Стронга зазвенела сталь.

Он был недоволен и зол. Из этого я сделал вывод, что он действительно не знал, что Творцы вмешаются.

Директор прищурился.

— Мы всё равно должны отпустить его, кем бы он ни был. Мы слишком рискуем…

Он не договорил — его перебил шёпот, громкий и требовательный.

На лицах Творцов впервые отразилась эмоция: это был гнев. Но мне было плевать на их гнев — спусковые механизмы арбалета ждали, когда я выстрелю, рука была тверда, как никогда. Маг-металл нагрелся от напряжения и обжигал кожу. Нервы натянулись в струну.

— Скажите им, чтобы они отвалили! — рявкнул я. — Пусть они отвалят!

— Они не уйдут, Киро, — ответил директор, не оборачиваясь на меня, а продолжая глядеть в лица Творцов. — Опусти оружие. Ты всё равно их не убьёшь, зато разозлишь, и тогда ты не увидишь брата. Никогда его не увидишь, ты понял?

— Мне нужен этот портал, — процедил я. — Пропустите меня. Я сделал всё, что вы просили… даже больше… а теперь пропустите меня… вы поклялись… поклялись… вы поклялись, директор… разве нет? Если вы не исполните клятву, то потеряете силу.

Вот теперь Стронг обернулся.

— Я только что исполнил свою клятву, Киро. — Он не стал скрывать горечи в голосе. — Я исполнил клятву, как только Кезарий открыл портал. Клятва не предполагала того, что ты пройдёшь дальше.

Моя рука дрогнула.

— Что?.. Так вы обманули…

— Нет, я не знал, что так будет, — твёрдо ответил директор. — Творцы дали мне возможность исполнить клятву, чтобы я не потерял силу, и только потом вмешались. Прости, Киро, я не предполагал, что так случится. Творцы не обязаны передо мной отчитываться. Они сделали то, что сделали. И сейчас они объяснили мне, зачем вмешались и чего хотят. Это связано с…

— Да мне насрать, с чем это связано! — заорал я. — Пропустите меня, мать вашу! Дайте мне пройти! Дайте пройти! Дайте мне хотя бы день, один день! Если не день, то дайте мне час! Дайте мне всего час! Я вернусь сюда, но дайте мне хотя бы час!

Видя мою бешеную решимость, директор шагнул ближе.

— Они не отпустят тебя. Я объясню почему. Я объясню тебе всё, Киро. Только успокойся. Я прошу тебя успокоиться и осознать смену обстоятельств.

— Нет, — я покачал головой. — Мне плевать на смену обстоятельств. Мне нужен мой брат. Мой брат! Мне нужен Броннан!

Стронг сделал ко мне ещё один шаг и выставил правую ладонь. Опасно блеснули все пять его меток райфу.

— Либо ты успокоишься сам, либо мне придётся успокоить тебя. Это будет больно. Ты слышишь, Киро? Это будет больно и унизительно!

На боль мне сейчас было особенно певать. Да какая там боль, когда портал гаснет?.. За него я цеплялся до последнего, хотя уже понимал, что мне не пройти.

Они не пропустят меня.

Эти трёхметровые ублюдки не пропустят меня.

Чудовищным усилием воли я заставил себя заговорить спокойнее, но арбалет всё так же направлял в лицо одного из Творцов.

— Что им нужно? Чего они от меня хотят?

Стронг кивнул.

— Вот это другой разговор, Киро.

— У меня условие, — тут же добавил я. — Если они его не выполнят, то…

— Какое условие? — перебил меня Стронг.

Я оглядел ненавистные лица Творцов.

— Пусть они переместят моего брата сюда. Если я не могу к нему попасть, то пусть он попадёт ко мне. Если нет, то я лучше перережу себе глотку, чем буду работать на таких ублюдков, как ваши сраные Творцы. Либо мой брат, либо хрен вам всем! Я понятно говорю, или повторить? Повторить? Или мой брат, или идите нахрен! Вы все! Идите нахрен!

Директор пристально посмотрел мне в глаза и повернулся к Творцам.

Он снова заговорил с ними на непонятном языке. Они слушали его внимательно и опять молчали. Эти грёбанные уроды молчали!

Я покосился на ратника Кезария, что стоял поодаль.

Он всё ещё держал портал открытым, но тот продолжал гаснуть и терял силу: бисерины в облаке портала медленно распадались, растворялись в вонючем болотном воздухе. Моя надежда гасла вместе с ними.

Альмагор Стронг в это время говорил с Творцами. Сначала на их языке, но потом резко перешёл на свой:

— Это не его просьба! Это моя просьба! Моя личная просьба! Выполните её! Верните ему брата!

Наконец, Творцы ответили. Только не ему, а мне.

Я услышал их шёпот у себя в голове и, как ни странно, сразу понял их язык.

— Ты останешься здесь. Ради двух погибающих миров ты останешься здесь, потому что именно здесь таится главная угроза. Ты разовьёшь в себе силу, которая победит того, кто рушит наши миры. Сейчас ему нет равных. Даже Альмагор не смог удержать его, потому что не способен ему противостоять. Но ты способен. Всё остальное тебе расскажет сам Альмагор, он станет твоим учителем. Мы же одарим тебя Высшим Драконьим доспехом, когда ты достигнешь достойного уровня. А потом ты убьёшь того, кто устроил хаос в обоих мирах. Ты убьёшь его. Ты это сделаешь, иначе тебя не будет ни в одном из миров.

Я до боли зажмурился, но руку с арбалетом так и не опустил.

— Убейте его сами, — прошептал я. — При чём тут я?

— Творцы не имеют права убивать, — ответили они. — Творцы лишь дают или отнимают свои дары. Но когда рушатся миры, они не смеют стоять в стороне. Альмагор вызвался помочь, но у него не хватает сил. Он не обладает тем, чем обладаешь ты. Никто не обладает. Мы простили тебе даже совокупление с ратником, хотя любой другой маг был бы уже низвергнут, а его ратник изгнан из Каскадов. Но мы сохранили вас. Вас обоих. Белая Сова возвысит тебя как никто другой.

От их напористого шёпота по коже пронёсся мороз.

Да плевать, что они там говорили. Я стоял на своём.

— Мой брат. Мне нужен мой брат. Или он, или пусть ваш мир погибает дальше.

— Тогда твой мир погибнет тоже. И погибнет он раньше, чем наш, если ничего не предпринять.

— Моё условие остаётся прежним. Верните мне брата или пропустите меня в портал, и я сам его заберу!

Творцы замолчали.

— Мне нужен мой брат! Перенесите его сюда! — Казалось, от напряжения кровь вот-вот брызнет из глаз, но я продолжать требовать: — Мой брат! Мне нужен мой бр-рат!

— Киро, уймись, — прошептал мне Стронг. — Уймись. Ты делаешь только хуже.

— Пусть они перенесут брата сюда! Пусть они гарантируют мне это! Почему они молчат?! Пусть они скажут! Пусть перенесут брата сюда и скажут мне об этом!

И тут они сказали.

Сказали так, что я чуть не оглох.

Их шёпот превратился в жуткий рёв тысяч голосов:

— ЭТО НЕ-ВОЗ-МОЖ-НО!

Мои мозги будто смяло под чугунным прессом.

От треска в голове и слепящей боли перехватило дыхание, но в меня уже успел вселиться бес: никаких здравых мыслей, лишь тупая ярость. В башке звенело, злость рвала изнутри зарядом тротила.