Энфис. Книга 1

Глава I

Официанты с каменными лицами, фальшивые улыбки гостей, звон бокалов. На сцене копошатся техники — решают проблему с аппаратурой, которая мешает начать выступление приглашённым исполнителям. Со стороны всё выглядит прилично. Меня же разрывают эмоции.

Путь от бедного студента до позиции директора по инвестициям крупного холдинга, был не слишком долгим. По историческим меркам. Если же судить по моим, на него ушла добрая половина жизни. Это если повезёт дотянуть до семидесяти, сохранив рассудок целым, а здоровье крепким. Что далеко не факт.

Сейчас всё может развернуться на сто восемьдесят градусов. Слишком много поставлено на карту. Крупная сделка по недвижимости в Индии. Застройка сразу десятка городских кварталов со всей инфраструктурой — от торговых центров до заправок. И дополнительный бонус — лицензия на казино, которое должно стать ядром развлекательного комплекса. Туда уже ушли все свободные деньги под нашим управлением. Три банковские кредитные линии вычерпаны до дна. И ключевой момент — инвестированы мои накопления. С прицелом на самые интересные точки, которые должны дать сотни процентов прибыли, даже если их просто продать сразу после сдачи в эксплуатацию. Другой вариант — они могут кормить меня до самой старости. Да и моих потомков — если всё выгорит, точно озабочусь вопросом продолжения рода.

При всём этом, имеется одна небольшая проблема. Мы переоценили наши ресурсы и возможности. Я переоценил. Нужны ещё деньги. Вдвое больше. Тогда мы закроем все вопросы. Если нет — компания надорвётся под такой ношей. Придётся выгребать другими способами. Вероятнее всего получится продать проект кому-то из конкурентов, продравшись через все слои индийской бюрократии. Но если сама компания имеет шансы выйти из этого расклада, пусть и потрёпанной, но целой, у меня таких вариантов нет. Это будет концом.

Единственная надежда — новый потенциальный партнёр. Линхольд — инвестор из Австралии, который взлетел буквально за год. Сначала вложился в криптовалюту нового поколения, которая дала ему десятки тысяч процентов прибыли. А потом с потрясающей точностью инвестировал в акции, что выросли в несколько раз за считанные месяцы. В нескольких юрисдикциях против него велось следствие по подозрению в инсайдерской торговле, но доказательств пока никто не обнаружил. Тогда как состояние этого парня исчислялось миллиардами.

Шум на другом конце зала заставляет повернуть голову. Вот и он. Рослый блондин в рубашке, которого сопровождает всего один человек. Никакой многочисленной свиты из охраны и секретарей, которые так обожают люди, недавно получившие деньги или власть.

Делаю глоток кофе, в который добавлена капля виски. Надо собраться. И выдавить из него положительное решение. Только так я останусь на плаву.

Когда Линхольд проходит мимо сцены, один из техников внезапно выпрямляется. Почти одновременно с этим, единственный сопровождающий инвестора размытым движением смещается в сторону. Какого хрена?

Ещё двое парней в серых комбинезонах, до этого склонившиеся над аппаратурой, срываются с места. Движутся настолько быстро, что я вижу лишь размытые силуэты. Хлопает выстрел — один из наших охранников зачем-то пускает пулю в потолок.

Кто-то из гостей истошно кричит, другие бросаются врассыпную. Третьи замерли на месте, наблюдая за развитием ситуации. Я пока отношусь к последним — пялюсь на происходящее, не в состоянии поверить собственным глазам.

Слева дико орёт официант. Поворачиваю голову. Молодой парень схватился за левое плечо, привалившись к одному из высоких столиков, за которым нужно стоять. Глаз цепляется за торчащий из его тела кусок металла. Что-то вроде длинной тяжелой иглы, которая вонзилась в плоть. Раненный смотрит на меня, пытаясь что-то сказать. Но всё, что у него получается — нелепо открывать рот.

Секунда и он оседает на пол, закатывая глаза. Делаю шаг в его сторону. Скорее инстинктивно, чем осознанно — мозг кричит о том, что надо прятаться. Тогда как рефлексы заставляют шагать к пострадавшему, чтобы проверить пульс и оказать помощь, если тот ещё жив.

Вспышка. Краем глаза вижу облако золотой пыли, которое стремительно растекается по залу. И ярко-алые всплески. Время, как будто замирает — пыль вроде несётся с высокой скоростью, но мозг всё равно успевает всё фиксировать.

Твоего французского бульдога за лапу! На моих глазах пылевое облако охватывает одного из гостей и тот взрывается. Буквально превращается в кровавый фонтан из мелких частиц плоти, который выстреливает во все стороны.

Пыль уже совсем рядом. Ещё чуть и касается правой руки. Застилает глаза. А в следующее мгновение, меня отключает. Одномоментно — как будто кто-то дёрнул рубильник.

* * *

Боль. Не ломящее чувство от усталости, а та, что появляется от травм или ранений. Голова рассыпается на части. Что со мной? Какого лешего происходит? Перебрал на встрече с инвестором? Чем вообще всё закончилось?

Пытаюсь привести мысли в порядок и память услужливо демонстрирует мне картинку из зала высотного ресторана, который мы арендовали для мероприятия. Стоп! Там же все погибли. И та неведомая хреновина добралась до меня. Выходит, я тоже должен быть мёртв. Или так оно и есть?

Пробую пошевелиться. С трудом, но выходит. Вроде бы. Разлепляю глаза. Нет, я всё-таки жив. Пусть и чувствую себя крайне паршиво. Лежу на спине в каком-то переулке — справа и слева уходящие вверх стены. Надо мной виднеются многочисленные, переброшенные между соседними постройками мостики, через которые пробивается редкий дождь. Чем-то напоминает индийские трущобы. Только там нет настолько высоких домов.

Удаётся приподнять голову и я внезапно обнаруживаю перепуганного тощего паренька, который изумлённо пялится на меня. Ещё и что-то говорит — я хорошо вижу, как открывает рот. Только сейчас понимаю, что ничего не слышу — такое впечатление, как будто уши залиты водой.

Опираясь на левую руку, поднимаю правую, собираясь показать на своё ухо и дать понять, что не могу его слышать. Но мелкий пацан реагирует не совсем адекватно — испуганно кривит лицо и бросается бежать.

Ладно. Хрен с ним. Делаю попытку подняться, но тело не выдерживает — приходится снова опуститься затылком на землю. Несколько минут просто лежу, ожидая, пока организм, хотя бы частично придёт в норму.

На мостиках наверху несколько раз появляются люди, переходящие из одного здания в другое. Но вниз никто не смотрит. А сил, чтобы позвать на помощь, у меня нет. К тому же я пока не понимаю, где нахожусь и как здесь оказался.

В какой-то момент решаю сделать ещё одну попытку встать. На этот раз более удачную — удаётся подняться, приняв сидячее положение. Отлично. Глядишь, так и на ноги сейчас встану.

Так. В чём дело? Что с моими ногами?

Секунд десять рассматриваю тощие конечности в рваных замызганных штанах. На ступнях — стоптанные и вытертые кроссовки. В голове мелькает мысль о безумии, но её я сразу отбрасываю. Следующая, не сильно логичнее — мозг пытается намекнуть, что это может быть мир посмертия. Отправляю её следом за первой и чтобы отвлечься, начинаю смещаться к правой стене. Добравшись, приваливаюсь к ней спиной и закрываю глаза. Спокойно. Надо выдохнуть и проанализировать ситуацию. Как обычно. Меня зовут Ярослав Баринов. Директор по инвестициям холдинга "Мерлинем". В этом я уверен. Осталось разобраться в остальном, отталкиваясь от фактов и логики.

Первое, что делаю — визуально изучаю себя, насколько это позволяет угол зрения. Правда, когда открываю глаза, ничего не меняется. Всё те же рваные штаны, под которыми скрываются худые ноги. Руки выглядят не лучше — тонкие с дряблыми мышцами. Впавший живот. И футболка. Пропитанная кровью. Прощупываю её пальцами и нахожу два отверстия. Выглядят, как последствия ударов ножа. Но при таком раскладе, у меня должны быть две ножевых раны. Которые отсутствуют.

На мозг накатывает волна паники — с трудом получается удержать себя в руках. Зато есть побочный положительный эффект — когда глубоко втягиваю воздух, уши разблокируются. Теперь я слышу шум слабого дождя и звуки голосов, которые доносятся из открытых окон.

Успокоившись, пытаюсь подняться, придерживаясь руками о стену. Получается. Тело всё ещё простреливает болью, но в целом функционирует. Хорошо.

Прислонившись к стене, обшариваю карманы. Пусто. Прикрыв глаза, прогоняю в голове известные факты.

Первое — я в неизвестном месте. Второе — тело мало напоминает моё. Хотя, какого хрена я сглаживаю формулировки? Это точно не моё тело. Третье — если отталкиваться от произошедшего в ресторане, я должен быть мёртв.

Какие можно сделать выводы? Честно говоря, почти никаких. Слишком мало данных. Единственное предположение, которое имеется — всё происходящее связано с той золотой пылью, что наполнила ресторан. Пусть эту мысль и можно отнести к категории безумных, тем не менее, для неё есть основания.

Открыв глаза, вытягиваю руку, набирая в неё немного дождевой воды. Умываюсь. Как выясняется, на лице тоже имеется засохшая кровь. Приходится повторить процедуру ещё несколько раз, пока не счищаю её всю.

Оглядываюсь по сторонам. Слева переулок заканчивается тупиком. А вот справа виднеется выход. Пожалуй, пора осмотреться. Может получится выяснить, где я и что происходит.

Медленно бреду вдоль стены, порой отходя от неё, чтобы обойти нагромождения брошенных деревянных ящиков и другого мусора. Вот и выход. Остановившись на углу, осматриваюсь.

Относительно широкая улица. Вижу несколько светящихся вывесок. Судя по надписям кофейня и пара заведений с едой. Плюс, что-то вроде бара. Стоп. Почему буквы кажутся странными? Присматриваюсь внимательнее. Латиница. Чем-то напоминает испанский. Но точно не он. Тогда почему я его понимаю?

— Карт? Ты что тут забыл?

Поворачиваю голову. Мужик в потрёпанной форме, рассматривающий меня с презрительной миной. Правда его лицо меняется, как только он видит кровь.

— Ранен? Твоя кровь?

Странно. Удивлённым он не выглядит. Как будто человек в залитой кровью одежде, это норма.

Разжимаю губы, выдавливая ответ, который пришёл в голову.

— Не знаю.

Секунду с удивлением смотрит на меня. Потом пожимает плечами — мол, хер бы с тобой, парень. Ещё раз внимательно проходится по мне взглядом.

— А карта твоя где? Давай за мной — провожу до корпуса.

Едва держусь на ногах, придерживаясь рукой об стену. Стоит идти за этим странным типом или остаться здесь? Вроде выглядит, как человек, который меня знает. Но сложно сказать, плюс это или минус, в текущей ситуации.

Мужик недовольно цокает языком и делает шаг в сторону. Рукав потрёпанной формы задирается, демонстрируя толстый браслет с мерцающими огоньками.

- Убей! Забери! Сожри это!

Голос в голове орёт слова с такой силой, что я теряю равновесие, чудом удержавшись на ногах. Когда прихожу в себя, неизвестный уже метрах в десяти от меня — шагает дальше по улице.

Веду взглядом по округе, фиксируя фактуру. Стайка оборванцев, что смотрят на меня с изрядной долей презрения. Накачанный парень в чёрной футболке, который стоит около входа в здание напротив. У этого, в глазах наоборот, доля страха. Хотя я абсолютно не понимаю, как меня сейчас можно бояться. Разве что испугаться вида крови.

Плюс, ещё десятка два разнокалиберных личностей, почти каждый из которых считает нужным посмотреть в мою сторону. Лица некоторых мне не нравятся. Совсем.

Определившись, переставляю ноги, двигаясь следом за типом в форме. Первые несколько шагов делаю, придерживаясь руками за стену. Серьёзно отстаю от темпа своего "спутника" — кажется, что ещё немного и я потеряю его из вида. К счастью, конечности разогреваюсь и идти становится проще. Выходит немного ускориться и сократить разрыв, оставаясь за спиной мужика.

Идём мы не так долго. Минут десять, может быть чуть больше. Но в моей ситуации, дорога высасывает практически все силы. Максимально концентрируюсь, стараясь не рухнуть где-то на дороге. Настолько, что не замечаю, как "путешествие" подходит к финалу.

— Эй, придурок? Ты обдолбался чем-то? Забирай свою карту!

Тряхнув головой, моргаю, пытаясь рассмотреть человека, что ко мне обращается. Ещё один мужик в потрёпанной форме. Только этот выглядит куда более обрюзгшим, чем первый. А ещё от него воняет — воздух пропитан запахом застарелого пота с которыми смешиваются ароматы перегара.

— Так ты заберёшь или нет? Авадо, мать твою!

Только сейчас понимаю, что он вытягивает руку, в которой и правда сжата карта. Кусок пластика чёрного цвета. Тянусь к ней пальцами и через мгновение предмет оказывается у меня в руках. Вонючая туша сразу подаётся назад, всем своим весом рухнув на продавленное кресло. Потеряв ко мне интерес, устало машет рукой.

— Всё, вали отсюда. Давай, давай Авадо. Хватит тут отираться.

Нестыковка. Только что пытался до меня достучаться, чтобы вернуть карту, а теперь делает вид, что перед ним пустое место. Вывод — дело в карте. Что в ней такого особенного? И кстати — куда идти? Боковое зрение даёт понимание, что я в холле здания. Если вспомнить то, что я видел на улице, скорее всего многоэтажного. Значит вариантов конечной точки маршрута невообразимое множество.

— Куда? Идти.

На лице борова мелькает выражение, напоминающее удивление. Поморщившись, тычет пальцем куда-то в сторону.

— Семьсот сорок пятая комната. У тебя на карте написано. Идиот. Вали отсюда!

Семьсот сорок пятая. Щёлкаю пальцами на левой руке, скашивая глаза на лифт. Значит, седьмой этаж. И комната номер сорок пять. А карта — скорее всего ключ.

У меня ещё много вопросов. Но здравый смысл подсказывает, что туша, которая сейчас пялится на меня свиными глазками, на них не ответит. Не говоря уже о том, что они могут показаться подозрительными, а жирдяя обтягивает засаленная форма.

Разворачиваюсь на месте, шагая к дверям лифта. Нажимая кнопку, едва не падаю вниз, с трудом удержавшись на ногах. Услышав слева презрительное фыркание, чуть поворачиваю голову.

Девушка. Тонкий топ и шорты обтягиваю выпуклости. Судя по тому, что я вижу, надеты они прямо на голое тело. Сомнительный выбор одежды для этого места. Правда, судя по выражению лица самой девушки, неудобств ей это не доставляет.

Увидев движение головой, она сразу же отворачивается и поднимает руку, на которой надет браслет. Почти такой же, как у типа, что привёл меня сюда.

- Отбери! Сожри его! Забери своё!

Голос в голове заставляет дёрнуться, снова привлекая внимание "соседки". Какого хера? Значит случай на углу, не был галлюцинацией. Откуда этот голос в моём черепе? Что происходит? Может я действительно спятил? Или впал в кому, а всё это — просто дичайший сон?

Двери лифта открываются и я щёлкаю пальцами, собирая волю в кулак. Хочется рухнуть на пол, начав молотить его руками и головой. Кричать в голос. Выколотить из окружающего мира хотя бы какие-то ответы. Сейчас всё это напоминает безумный розыгрыш. Или клиническую стадию шизофрении.

Спокойно. Ты справишься, Ярослав. Разберёшься. Пусть в голове звучат голоса, а мир вокруг спятил. Ты неплохой аналитик. Не один из лучших, как написано в презентации компании, но весьма недурственный. А значит, сможешь выкрутиться. Нужно только немного времени и чуть больше информации.

Моргнув, понимаю, что девушка уже зашла в лифт и лениво прислонившись к его дальней стенке, рассматривает меня. Щёлкнув пальцами правой руки, шагаю следом. Потеряв равновесие, едва не врезаюсь лицом в её бюст, заставив встрепенуться. Упираюсь рукой в стену, держа равновесие. Второй нажимаю кнопку "семь" и кабина ползёт наверх.

Забери…

Голос в голове переходит на шёпот и умоляющий тон. А я кошусь на браслет. Если убрать предубеждения и допустить все варианты, то "внутренний голос" связан с этими браслетами. Почти наверняка. Два контакта — две положительные реакции.

Вот и нужный этаж. Шагнув в коридор, оглядываюсь по сторонам. Направо или налево? Может прямо?

— Эй, Карт? Ничего не забыл? Где деньги?

Глава II

Поворачиваю голову. Компания из четверых человек. Трое одеты в спортивные штаны и футболки. Четвёртый в чём-то напоминающем джинсы и рубашке. Он ко мне и обращается.

— Оглох? Где деньги, Карт?

За спиной смыкаются двери лифта, который уходит наверх. А на первый план этой компашки выдвигается массивный толстяк.

- Убей его! Забери своё. Давай же…

Морщусь, вслушиваясь в затухающий звук внутри собственной головы. Значит это всё же связано не с браслетами. Дело в чём-то ещё.

Толстяк подступает ближе и внезапно ловким движением выхватывает у меня из рук карту. Несколько секунд рассматривает её, после пренебрежительно кривится.

— Три лиры. Прикинь Райт, три лиры. На это даже пирожок не купишь.

Стоп. Я думал, карта — это только ключ от комнаты. А на ней, значит ещё и деньги можно хранить. Мысли проплывают на заднем фоне, пока мозг бешено прорабатывает варианты выхода из ситуации.

— Откуда столько крови? Грохнул кого?

Лидер группы встаёт рядом с толстяком, морща нос. Взгляд касается браслета на его руке и я хорошо слышу лёгкий вздох сожаления внутри своего черепа. Ладно. Пока оставим эту переменную в покое. Есть более важные моменты.

— Не знаю.

Райт ухмыляется, с деланным сожалением качая головой.

— Ничему ты не учишься, Карт. Влезаешь в одно дерьмо за другим. А ведь когда-то был умнее.

Поворачивает голову к жирному подручному.

— Проучи его Лайс. А если не принесёт деньги до вечера, сломай ногу. Слышишь Карт? По конечности за каждый день просрочки. Ты сам обещал притащить деньги сегодня и просил скостить проценты за то, что отдашь всё за один раз. Но ты передо мной и денег у тебя нет. Будешь платить здоровьем.

Голова едва работает, но я чувствую, как внутри поднимается волна злости. "Платить здоровьем". Была такая фраза среди уличных гопников моей юности, которые под надуманными предлогами могли превратить человека в кусок окровавленного мяса и забрать у него всё. При этом, ещё и оставаясь правыми, если следовать их извращённой логике.

Было двинувшийся ко мне Лайс, вдруг останавливается, подозрительно прищурившись. Пауза совсем короткая — буквально на секунду. Из остальных присутствующих её замечает только Райт, который непонимающе хмурит брови. А его боец, тряхнув головой, двигается дальше.

Когда жирный бьёт первый раз, я пытаюсь выставить блок. Но мало того, что сейчас я в каком-то тощем и несуразном теле, так оно ещё толком не работает. Кулак впаивается в челюсть, а я буквально отлетаю к стене. Это у него такой сильный удар? Или я настолько слаб? Ещё один удар — на этот раз ногой по рёбрам. В живот. Два пинка по ногам.

— Всё. Стоп, Лайс. Мы своё слово держим — у Карта время до вечера, чтобы принести деньги.

Внутри прокатывается волна злобы, а в голове тихо звучит голос.

- Убей его. Выпотроши. Забери своё. Убей!

Лицо толстяка снова искажает гримаса сомнения. На мгновение мне кажется, что он не послушает приказа и продолжить месить меня ногами, пока не забьёт насмерть. Но ублюдок всё же отступает назад. Его "командир" разворачивается, делая шаг назад, а один из его подручных издевательским тоном напоминает.

— Пять штук, Карт. Ровно пять тысяч лир. До вечера. Или мы натянем тебя. Наглухо.