Помоги проекту - поделись книгой:
Николай Новиков
Похоже, я попал. Том 1. Том 2
Том 1
Глава 1
«ПОЧЕМУ Я ГОЛЫЙ?!» — первое, что пришло мне в голову.
Так-так-так, отставить голозадые вопросы. Куда важнее…
«ПОЧЕМУ Я ПРИКОВАН К БАТАРЕЕ?!»
Вот это уже интереснее и, с учётом первого факта, намного опаснее. Для жизни, чести и достоинства. И жопы.
Я попытался подёргать рукой и понял, что наручники ломаться не собираются. Плохо.
Затем я прислушался и осмотрелся. Судя по всему, сидел я на холодном кафельном полу в туалете какого-то клуба. Где-то за стеной играл клубняк, по бокам висели раковины и стояли кабинки. Писсуаров не было.
Здорово, я ещё и в женском.
Так, ладно, давайте разбираться и вспоминать. Нет безвыходных ситуаций — есть решения, которые ты ещё не видишь.
— Так… хм-м-м-м…, - я прикрываю глаза и копаюсь в памяти, — Кто я?.. Где я?.. Зачем я?… — раскрываю глаза, — А, ну точно! Я ведь умер!
Что-ж, давайте по порядку.
Как меня зовут не важно и роли не играет.
Куда важнее, что минуту назад меня казнили.
Я — военный преступник. Вернее, так написано на бумаге. На деле же по собственной прихоти я выкашивал террористические организации, спонсируемые государствами. То есть, любые, до каких мог дотянуться. Можно сказать, профессионально наводил суету на государственном уровне.
Надеюсь все в курсе, что террористов всегда спонсируют страны? Я вот был в курсе. Ещё с того момента, как, будучи ребёнком, столкнулся с самой настоящей войной.
Опустим слёзы, грусть и смерть всей моей семьи и перейдём к последним событиям.
Меня поймали. Причём по моей же ошибке — где-то недосмотрел, где-то забылся. Да и устал я от такой жизни, будем честны. Итог был закономерен.
И вот, минуту назад меня усадили на стул и пустили по вене снотворное, за которым тут же шла смертельная инъекция. Я должен был умереть в свои двадцать семь, но…
Если это рай, то ангелам следует поменять диджея.
«Я умер? Или это предсмертная иллюзия?» — задался я вопросом.
Если это и иллюзия, то жопе холодно как настоящей. Да и руке неприятно от наручников, а значит и боль здесь вполне реальна.
Окей, версию с иллюзией отбрасываем.
Тогда что? Переродился? Буддисты всё-таки победили?
Если это не предсмертное видение, то моя душа вселилась в тело какого-то голого паренька.
— Что-ж, ну хоть что-то…, - выдохнул я, когда информация начала потихоньку устаканиваться.
Значит, я переродился в современном мире. Свой или нет — неизвестно. Нужно выяснить.
Окей, что делаем? Очевидно освобождаемся, но как?
— О, а это что?
Я вновь осмотрелся и увидел перед собой… джинсы? Да, обычные джинсы. Мужские, судя по всему. Они лежали чуть вдалеке, но всё ещё достаточно близко, чтобы я мог притянуть их ногой. Очевидно их оставили, чтобы я мог дотянуться.
Приглашения ждать не стал.
А, ну да — вот и ключи от наручников. В кармане лежали.
Я быстренько отстегнул себя от холодной батареи и поспешил натянуть штаны. Трусов не было, к сожалению. Приходилось терпеть.
— Вхух, первое сделано. Так держать… чувак, — я попытался вспомнить своё имя, но оно тоже было закрыто.
Жопа — не голая. Рука — свободна. Я — крут. Теперь, по крайней мере, можно двигаться и идти выяснять где я и что я, но с этим пока что спешить не стоило.
Дело в том, что в кармане была записка.
Я достал и развернул. Написано на русском. Уже хорошо — как минимум один язык этого мира я знаю.
«
— Э… чё?
Ну спасибо попаша за эту записку бумажного цвета современного века. Как здорово, что она сообщила мне целое… ничего. Классные советы — не умирать и не терять сознание. А так хотелось.
Кто её писал? Анимешник с синдромом восьмиклассника? Надеюсь это был не прошлый владелец тела, иначе нет в этом мире у меня ни друзей, ни девушки, ни чистой головы.
Записка оказалась бесполезной по всем фронтам, и я её выкинул. Но содержимое запомнил, естественно.
И так, что у нас получается?
Да ничего. Я всё ещё не понимаю что происходит.
— Ха-ха, да ты представляешь, он даже без атрибута родился. И энергии чуть меньше чем бугорок между штанов. то есть нисколько, ха-ха-ха, — смеялась одна из девушек, что только что зашли в туалет, — А ещё в трусы ко мне… лез…
Я стоял ровно напротив компашки из трёх посетительниц — оперевшись спиной о стену и сложив руки на груди. Меня, естественно, сразу заметили.
Да, всё же, не клуб в центре Дубая. Далеко не там…
Совершенно обычные намалёванные девки, ко всему прочему ещё и нажравшиеся.
— Э-э-э-эй, парниша ты…, - язык одной из них заплетался, — Ты дверочкой ошибся.
И впрямь — я засиделся. Пора двигаться дальше и переходить из уровня «толчок сельского клуба» в «дырявый танцпол сельского клуба».
— Да, извините. Уже ухожу, — кивнул я и отпрянул от стены.
Пьяными никакущими глазами они продолжали смотреть на моё приближение и молчать. До выхода и девушек оставалось около метра, как вдруг одна из них вновь заговорила.
— А чё ты… чё ты, красавчик, голый? Почему… без футболочки, хе-хе-хе.
Я остановился и посмотрел вниз — прямо в лицо говорившей.
Тонны нелепого макияжа, распухшее красное лицо, невыносимый запах изо рта и стеклянные, бегающие глаза…
«Мерзость», — я едва не скривил лицо.
Ненавижу людей, которые на постоянной основе нажираются как свиньи. И уж тем более, если это девушки в клубе.
С такими говорить я не хочу. Противно. Я просто выше этого.
— Потому что могу, — процедил я, вдавливая взглядом в пол низкую девушку.
Да, взгляд у меня явно тяжёлый — девчонка слегка сжалась и сглотнула, тут же отводя глаза. Она была как жертва перед хищником — старалась выглядеть незаметной и не стоящей внимания.
— Дайте пройти, пожалуйста, — попросил я.
Вежливость — удел лучших. Я всегда старался быть вежливым. Ну, кроме людей, что этого не достойны. Девушки же ничего плохого конкретно мне не сделали — быть пропащими девкам их выбор, и на меня он не влияет.
Только вот…
Эти дуры не отходили. Они замерли, словно все мысли из пьяной башки вылетели. Готов поспорить, у них там сейчас перекати-поле летает.
Повисла духота. Казалось, даже звуки слегка заглушились. Прошла минута, а они всё стояли. Просто стояли и пялились на меня. Не знаю, что они думали, но их тупость и неуверенность давила мне на нервы.
Я и так, твою мать, оказался в непростой ситуации! И если каждый второй алкаш будет мне мешать, я клянусь, я здесь каждому голову бутылкой от пива раскромсаю! Я конченный! А-а-а-а!
— Я сказал…, — горло напряглось, а лёгкие обдал жар, —
Мой голос обрёл звенящее эхо — незаметное на фоне играющей музыки, но прекрасно слышимое для меня.
Горло заболело, будто я прокашлялся раз тридцать. Но главное…
Девушек слегка передёрнуло и они в ту же секунду отскочили по сторонам.
«Э?», — не понял я.
Я откровенно завис. Дебилом стоит быть, чтобы не связать заболевшее горло и резкое желание девок подчиняться.
Но что это?
Если так подумать…
То это какая-то ментальная магия? Или ещё что лучше?
Очевидно, что просто так горло заболеть не должно было. Не с чего. Но как только я разозлился и захотел напрячь голосовые связки, как вдруг лёгкие обдало жаром, глотку чуть разодрало, а девчонки отпрыгнули как миленькие.
Я… им приказал, и они тут же послушались! Причём резко, без раздумий или сомнений. Будто должно было произойти именно так, и никак иначе.
«Так-так, и что это у нас здесь за приколы?..»
Радоваться было рано. Причин может быть много, и слепая уверенность — удел тупиц. Я не знаю, что это. Может магия, а может чей-то прикол, а я просто скурил пять пачек Винстона перед БДСМ-терапией с наручниками. Не знаю.
Но узнаю. Потом, правда — нужно валить, пока девки опять не облепили.
Блин, было бы круто, если это мир с магией или чем-то подобным. Всегда мечтал.
Пройдя мимо, я открыл дверь и наконец покинул общество санузла.
Да, как и предполагалось — я в клубе. И да, он и впрямь «не очень». Впереди был танцпол, рядом с ним диджеевская стойка с каким-то невнятным чувачком, чуть дальше стоял бар, а рядом с ним диванчики и столики. Стандартный такой клуб.
Убогий и неприятный.
Бухие «Васяны» дёргались возле намалёванных «Натах», тёрлись, рыгали, ржали и бухали.
«Мерзость», — я снова скривился.
Мне не привыкать к тяжёлым условиям. Да что уж там, пару раз мне приходилось прятаться в трупной яме и притворяться заключённым в тюрьме, где из еды была только вера в себя и святой дух. Если придётся — сделаю многое, для достижения цели.
Но вот намеренно стоять и наблюдать за всем этим как-то…
Удручает, не знаю. Подсознание подсказывало, что именно таков мой текущий уровень — тот же, на каком и контингент этого клуба.
Я если и не на самом дне социальной лестницы, то явно у последней перекладины.
«Исправим», — я уверенно кивнул и пошёл к барной стойке.
И так — я ничего не помню, кроме того, что живу очень приземленно. Как-то же я понял, что подобные клубы — мой текущий уровень, верно? Значит, я в них бывал. И если так, то в женский туалет я точно не с неба свалился.
Я сюда именно пришёл на своих двоих, и вряд ли давно — иначе бы те самые девки позвали охрану, и спящего меня выкинули бы на улицу. А с учётом, что жрут здесь в основном пивас Жатецкая Утка, то и в туалет бегать приходится часто. Значит, валялся я действительно недолго. Минут пять, ну может десять.
И раз так, то бармен всё тот же, какой был при моём визите. И у кого если не у него что-то спрашивать?
Ну вот я и пошёл к барной стойке.
Поделиться книгой: