Продолжая использовать наш сайт, вы даете согласие на обработку файлов cookie, которые обеспечивают правильную работу сайта. Благодаря им мы улучшаем сайт! Принять и закрыть
Читать: Иронические стихи - Виктор Васильевич Жигунов на бесплатной онлайн библиотеке Э-Лит
Помоги проекту - поделись книгой:
Виктор Жигунов
ИРОНИЧЕСКИЕ СТИХИ
Ю
вступление к поэмеНет, пора, похоже, стать построже.Не транжирить мыслей и чернил.Вот вчера — о боже, что за рожея куплет на память сочинил!А всерьёз писать берусь нечасто:то пристанет вот такой нахал,то сосед упросит, то начальство…Сколько я всего напосвящал!Горько, что эпохе бесполезныте стишки… Прогрессу вопрекичерез них в бессмертие полезлилодыри и просто дураки.Нет, преодолею мягкотелость!Вот опять я разложил тетрадь,но кандидатуру захотелосьистинно достойную избрать.Подорвать снаряд, а не пистоны!И заметил, гордость не тая:песнопений многие достойны —он и ты, оно и мы, и я.Кстати, я. Ну справедливо ль это:в честь кого мы только слов не вьём,но никак не воспоём поэта,если он имеется живьём!А когда планета, мной удобрясь,между звёзд помчит мой прах во тьму,воссоздать мой многогранный образне под силу будет никому.Да и ни к чему тогда награда.Слава-то при жизни дорога.Даже я, писатель, — мне бы надо —не читал Гомера ни фига.Сотню лет, ну две по крайней мере,помнят, знают, а потом — провал…Кто читает Данте Алигьери?Очень нудно парень рифмовал.Скажут: «Ограниченность мужичья!»Нет, увы. Устаревает всё…В общем, надо самообслужиться(примечанье: странное словцо:в нём приставка «само» и втораядоля с тем же самым смыслом — «-ся»),ценных мыслей в Лете не теряяи чужого дядю не прося.Кажется, не проще ли простогодаром не расходовать ума?Пусть Наташа, например, Ростовао себе писала бы сама.А Толстой не ждал бы озареньяо девичьей внутренней борьбе —он в освободившееся времятоже написал бы о себе.Это было бы глубоко, правдиво!Ну, итак: новатор и смельчак,я нашёл героя всем на дивои уже я не могу смолчать.Чтобы счастьем род людской прогрелся,усмотрев поэта на корню,ради социального прогрессао себе поэму сочиню!(Если ж у моей могилы в плачелишь родня была бы — без венка, —то необходимо мне тем пачесамому ввести себя в века.)…Тема есть.С названьем дело хуже.«Я» — идею выразит мою.Но нескромно. И старо к тому же.Потому даю названье «Ю».
Про гроб
На взгляд привычный, косный —чего тут парню жаль?Шумят и мыслят сосны,пытливо глядя вдаль.В сети весенней синиколышутся дубы…А жалко древесины,идущей на гробы!Жестока смерть чертовски —и как ей быть не злой?Но для чего же доскизаваливать землёй!Распелся соловейко:да эх, да ой, да ну…Хоронят человека,подушку и сосну.Ах, был он ярким перлом —бесстыдно врут друзья…А веке в двадцать первомза ним пойду и я.Не говорите глухо,не капайте на труп,скажите: жил он глупо,хоть в общем был неглуп.И, через щёлку пылковзглянувши на вдову,забитый, как посылка,я в вечность отплыву.Нет-нет. Иссякнут рощи.Отправлюсь налегке:не в дереве, а проще —в пластмассовом мешке.Не хочется мне так-то…Пока я не угас,для траурного актане выбрать ли сейчастесину подлиннее?..Лопату я беру.Вершись, озелененье!Гуляю по двору,закапывая шишки,шепча: вот здесь одна…А через месяц — ишь ты,покажется сосна!Солидный ли зажитокдоска — за жизнь, за труд?Но вдруг и ту зажилят,а самого сожгут?!Вопросы горше редькиуж не дают и спать…Скорее помереть бы.…И чуши не писать.
Умиление-ХХ
Двадцатый, век. Везде железо. Фиг ли:моторы, скороварки, тормоза…Мы в технику вросли, мы к ней привыкли.Хотя былинку встретишь — и слезашибает в нос. Не выползет на щёки.Мы в тайне умиление храним.Но вот бегут по улицам потокимашин. Я прилепляюсь сердцем к ним.Ну что листок? Болтается на ветке,а та из клумбы выперла сама.Совсем не то — ракеты и ракетки,электровозы, шпиндели, дома.Над ними мы работали до стона.Они — родные до последних клемм.Что ж больше умиления достойно —природа или техника? Затем:для собственной же пользы дуб и редькаиз CO2 выпихивают O.А если бы нам это было вредно?Они б не поменяли ничего!А если бы вредили нам машины?Да их бы вовсе не было тогда!Они друзьями стали нам большими.Нам не друзья лопух и лебеда.Мне возразят: «Но был бы воздух спёртымбез них. Его машины портят». Номы тоже постоянно воздух портим(особенно когда несём бревно).Я так скажу: уж если удивляться,то технике и выдумке, труду.Во мне всегда такая вспыхнет ласка,как мимо железяки я пройду!Без разных сплавов жизнь была бы гадкой,а без пластмасс вконец бы я зачах.Случается, застыну перед гайкой,любуюсь, даже слёзы на глазах.Немало шпонок на заметку взято,а сколько их увижу на веку!Эй, лампочки, педальки, тормозята!..Ты слышишь, птичка в ходиках? Ку-ку!
Духовная пища
Хоть я люблю домашнюю стряпню,но собственные вирши не ценю.Как к ресторану, обратясь к журналу,читаю содержание. Меню.Вначале, как холодная закуска,идёт передовица про искусство.На первое — роман. Навалены в сюжетлюбовь, морковь, мечты, абзацы, бред.Лавровый лист — себе оставил автор(плести венок). И соли тоже нет.Поэму предложили на второе.В ней каша мыслей. Кушанье сырое.И тем, кто разжевать не сможет это, —котлета (критик сделал из поэта).Мозги. Статья, под нею подпись «проф».Но пожалели на неё мозгов.А кто голодный очень, тем даютещё цыплёнка с надписью «дебют».Без третьего была б сухой еда.Рассказ юмористический. Вода…Я эти вот стихи пишу от сердца,а подадут их в качестве десерта.Журнал закрыт. Проглочен и забыт.Почувствовал я, что по горло сыт.Выплёвываю горькие слова,и не живот болит, а голова.
Лицом к истине
Я всю ночь рассуждаю, где истина, —днём твердят мудрецы то да сё…Капля падает в бочку таинственно.А чего она? Бульк, да и всё.В обыдёнщине кружимся, рушимся,упаду, и обида берёт:обладаю ж кой-чем выдающимся!Скажем, нос выдаётся вперёд.Сколько маяться? Чтоб не отчаяться,я сижу, крепко взявшись за нос.Умник выскажет мысль — удаляется.Сам не понял, чего произнёс.Эх, заботы друг другу приносим!Измышленья, статьи, колдовство…Я мечтаю лицом (ну, и носом)повернуться к истоку всего.Всё солидно звучит: то, что мудрои что глупо, — возьмись разобрать!..Я вконец заблудился под утрои забылся, уткнувшись в тетрадь.И во сне — вот несёт их нелёгкая! —мысли, фразы… Не те и не те.Вдруг проснулся, ресницами хлопая…Вот же истина — в чистом листе!
Доска
Собака лает. Видно, ей не спится.И я не сплю. Но лаять-то зачем?Я тему для раздумий взял из спискапроблем, философем и теорем.Звезда взойдёт — уже вопросов сотня.Закаплет — буду мыслить о дожде.А если нет событий, как сегодня,так я хотел подумать о доске.Мои творенья глубоки и строги,ещё приятней завтрашний прогноз.Но я пишу классические строкив домишке, предназначенном на снос.Вот бросятся потом: музей-квартира…А дома нет. И мусор ветром сдут,все умерли, и нет ориентира…Мимо-реальный комплекс создадут.Доску повесят: «Жил, творил…» Побаски!Здесь натворишь! Топочут над душойхозяева, соседи, дети, бабки.А я терплю, поскольку дом чужой.Так вот, чтоб после не стыдиться мирубесчувствия к поэту своему,я предлагаю: дайте мне квартиру.А памятник мне вовсе ни к чему.Доколе будет так: поэт пылает,мы им не дорожим. Потом ханжим.…Иссякла тема. Вновь собака лает.Порассуждаю про собачью жизнь.
В ажурной тени
Солнце светит, ветры веют.Я гамак себе достал.Понемногу бронзовею…Приготовьте пьедестал.Друг мне пишет: «Тянешь лямку?»Даже больше — две тяну.Выбрал ясную полянку,погружаюсь в тишину.Не поддавшись мелкотемью,взялся…Эх! В разгаре днястарый дуб лохматой теньюнаползает на мена.Солнце блещет, брови хмуря:ну-ка строчкой прозвени…«Как живёшь?»Пишу: в ажуре.«В блеске славы?»Нет, в тени.Вот моя бы власть и сила,я бы этой тени…Ведьпо названию красива,а мешает бронзоветь.Может быть, скажу и дерзость,но закон у жизни глуп:соберёшься что-то сделать —помешает старый дуб.И не спорь, не огрызайся.Крепок данный дуб пока.«Так за что ты всё же взялся?»Да за бортик гамака.Я, сойдя на землю плавно,прохожу сквозь самый зной.Эта ясная полянапишется не с прописной.Хоть в лесочке здоровее —прозвеню и на дому…Много всяких бронзовеет,а работать-то кому?
С приветом!
Хоть неудачи есть у каждого,но тут уж далеко зашло…Приёмы самбо я показывали головой разбил стекло.Дверное. Друг сказал: толстенное!Ну, это ладно, пустяки.Но вот какое совпадение:с тех пор легко пишу стихи.Наверное, аппаратуруна место сдвинуло во лбу.Глядишь, и дверь в литературуя головою прошибу.Пишу. Всё громче залп от залпа.«С приветом ты», — твердит семья.Спасибо, друг. Спасибо, самбо.Спасибо, дверь. С приветом. Я.
Дважды два
Трещит и пухнет голова.Я до рассвета по квартиреходил и думал: дважды два —неужто всё-таки четыре?Вопрос, вы думаете, прост.Но это если брать на веру.А уцепись — и тянешь хвостсомнений, трудностей… К примеру:вот было б дважды два — шестьсот,тогда мы в космос бы летали,не разжигая звездолёт,а нажимая на педали.А если дважды два — один?Да поглядеть на дело шире…Тогда имел бы магазинслегка подпиленные гири..Решишь, и всех опережай.Японцы темп набрали? Что там!А мы повысим урожайарифметическим подсчётом.Наш век свершеньями богат,детей компьютерами учим,и стыдно верить в результат,что был на палочках получен.А. сколько будет дважды две?А дважды двое? Приступ счастьяя ощутил, раз в головетак много может помещаться!Недаром целый мир затих,уснули все, повесив брюки,когда старался ради нихбезвестный труженик науки.Я недосплю и недоем,и пусть паду я жертвой ранней,но сколько есть ещё проблем,какое поле для исканий!
Книга
В кресле я лежал, читая.Что-то стало тяжело.Присмотрелся — мать честная! —книга весит полкило.Вот раздули эпопею!Разжевали… Что я, туп?Вот прочту — и опупею(надорву, выходит, пуп).Есть, и то нельзя от пуза,а читать — такой предмет:животу не надо груза,голове нагрузки нет.Если связку книжек драныхпонесём в последний путь,их оценят в килограммах,а не в битах как-нибудь.И рожденье книги тожедля читателя кошмар:чем она скучней и толще,тем весомей гонорар.Я и встал, презреньем полнясь,книгу бросил — ведь онапотому зовётся «повесть»,что по весу ей цена.
Красная нить
Взял самописку, чувством полнясь,да что-то стих пошёл хромой…В окошко всунулась по пояскалина в шали с бахромой.И сообщила по секрету:«На слово „пакля“ рифмы нету.Лишь на Кавказе есть одна».И локотки сняла с окна.Что за подруга, извините?..Гляжу, а нету красной нити,и чем стихи соединить?Калина своровала нить.Цыганки с шалями не так лиглаза отводят чепухой?Ведь рифма всё же есть у пакли —«спектакля» (если он плохой).
Срезая пуговицы
Прощай, прощай, моя рубашка!Дыра такая — ай-я-яй…Хоть я любил тебя, но баста —как слёзы, пуговки роняй.Стремясь отсрочить миг разлуки,ты не сошла с колен ещё,бессильно обнимаешь брюки…Но брюки что — штаны, и всё!Утешься, гордость Мосшвейпрома.Под горло пуговки губя,я допустил бы жуткий промах,бездумно выбросив тебя.Уйдёт жена, уедут братья,пальто не требуется в зной,твои же тёплые объятьяво все невзгоды шли со мной.Построю мысли по ранжиру —одна тактично смотрит вбок,не бередя утрату: «С мируно нитке — голому клубок».Как раз на ниточке повислосуществование твоё;всегда материя первична,всегда вторично вторсырье.Когда и я приду к пределу,встречай меня в стране теней:своя рубашка ближе к телу(но, правда, майка мне родней).Встаю, от горьких дум шатаясь.А ты свалилась в забытьи.И светлой памятью осталисьв коробке пуговки твои.
В ресторане
Жёлтой жижи миску далис чёрной костью поперёк —словно розочку в бокалемне прислал покойный Блок.Антрекот — не из-под пресса ль?Растянулся до колен.С виду — ухо, что отрезалу себя же Ван-Гоген.Подошла одна из дур.Чаевые? Хер ей дал!В чае кто плывёт, как Тур,извините, Хейердал?
* * *
Промчалась машин кавалькада:Премьер или, может быть, спикер.Народу обоих не надо.Он лица безропотно вытер.Но всё же останутся пятна:Из луж столько грязи летело…И каждому стало понятно:Политика — грязное дело.