Навь

Навь

Пролог

Пик… Пик… И только мерное попискивание кардиомонитора, выписывающего причудливые зубцы кардиограммы и показывающего прочие медицинские параметры в палате, пропитанной едким запахом лекарств и еще более горьким запахом отчаяния, да еще ффухание аппарата искуственной вентиляции легких.

На прикроватном стуле сидел сгорбившийся, осунувшийся, выглядевший стариком в свои пятьдесят лет мужчина, неподвижно глядя на утыканное иголками капельниц, окутанное заплевшемися змеями прозрачных трубок систем детское тело. Сын, его единственный сын лежал сейчас, приговоренный врачами и медицинским термином «вегетативное состояние», или, как они объясняли, «отсутствие возможности к самопроизвольной психической активности». И он, один из самых могущественных людей Российской Империи, по чьему приказу возможно было сделать почти все, в данной ситуации был бессилен. Абсолютно бессилен.

— Пора, Ваше Сиятельство! — шепнул появившимся за спиной белым привидением врач.

— Сейчас, — горестным шепотом произнес Его Превосходительство генерал-лейтенант, глава СБ Российской империи граф Алексей Михайлович Драбицын.

Он встал, непроизвольно сжав кулаки. За это ответят, обязательно ответят. На кого бы они не работали — на САСШ, бриттов или галлов. Покушение на своего сына он не собирался прощать никому. Жаль только, что иноземный маг, пытавшийся лишить жизни его наследника, ушел за грань миров первым, не пожелав отвечать за свою волшбу, но ничего, ниточки остались, а его сыскари даром хлеб не ели. И не только его — кроме СБ РИ подключились все спецслужбы самого могущественного в мире государства, от полиции до разведочного отделения ГУГШ, ища след, где только можно и даже там, где нельзя.

— Ваше Превосходительство, разрешите обратиться?

— Говорите, полковник, — Драбицын притворил стеклянную дверь палаты сына.

— Приехал господин Кресислав, просит его принять.

— Где он? — Драбицын сделал шаг в сторону лифта.

— Он просит принять его здесь, Ваше Превосходительство.

Брови графа поползли вверх.

— Ну что же, зовите!

— Есть! — четко откозырял полковник, и, повернувшись на каблуках, удалился.

Кресислав, Кресислав … Что же ты мне скажешь, Кресислав? Язычник, на которого члены Святейшего Синода шипели, как коты на паршивую собаку, и так же как кошка с собакой ничего сделать не могли — волхва защищала правящая династия. И что же теперь, как ты оправдаешься? Ты предсказывал моему сыну великое будущее, а теперь он лежит в палате в коме, и врачи, лучшие врачи императорского военного госпиталя, в один голос говорят, что хоть тело и живо, мозг не работает, а значит нет его сына, как ни больно это признать. Говно твоя ворожба…

Двери лифта разъехались, и появился сам Кресислав, собственной персоной — неопределенных лет человек, в дорогом костюме, сшитом придворными портными, с перстнями-амулетами на пальцах и диссонирующим с костюмом старым, просто-таки древним посохом, которому явно была не одна сотня лет.

— Ваше Сиятельство, — поклонился волхв, подойдя к графу.

— Здравствуй, Кресислав, — сухо и холодно ответил граф.

— Разрешите взглянуть на вашего сына?

Драбицын ограничился кивком, аккуратно открыв дверь палаты.

Волхв вошел внутрь, и начал свой осмотр. Начав как обычный врач, он затем разложил амулеты и начал волшбу. Граф следил, как иногда руки волхва начинали светиться, мягкое сияние касалось мертвенно-бледной кожи сына.

Наконец волхв кивнул.

— Пойдемте, Ваше Сиятельство, — он кивнул на дверь палаты.

Они вышли в коридор. Генерал посмотрел на Кресислава взглядом, полным горечи и разочарования.

— Понимаю ваши чувства, Ваше Сиятельство.

— Это вряд ли, — не удержался граф. Насколько ему было известно, у Кресислава наследников не было.

— У меня наследников больше, чем вы можете представить, — усмехнулся волхв. Граф взрогнул от неожиданности — ходили слухи, что тот читает мысли, но чтобы вот так…

— Итак, душа мальчика стала навью, ушла в Ирий, — продолжил Кресислав. — Вернуть я ее не могу.

— Так значит все кончено?

Кресислав помедлил с ответом, словно решаясь сказать что-то неприятное.

— Есть вариант, Алексей Михайлович. Но вряд ли он вам понравится.

— Какой?

— Вы знаете концепцию множественности миров?

— Ну кто же не знает, — усмехнулся граф. — Любимая тема для беллетристов и скорбных умом. А также для дальноведущих передач про всякую ересь типа летающих блюдец и иномирцев.

— Видите ли, — медленно, словно выдавливая из себя слова произнес Кресислав, — это не ересь. Я сейчас не про Явь, Правь и Навь говорю. Я говорю о таких же вселенных, как и наша, коих бесчисленное множество. И в них есть мы с вами, другие, окружающий мир. Пусть он немного другой, но зачастую мы не заметим разницы.

— К чему вы клоните? — начал нервничать Драбицын.

— Ваш Род существует во множестве других миров. И ваш Александр тоже. И в некоторых мирах наследник Рода умирает. Я предлагаю переместить его душу в тело вашего сына, Ваше Сиятельство, не дать ему уйти в Ирий.

— Но это же чернокнижие! — граф аж побелел. — Вы понимаете, что мне предлагаете?

— Я предлагаю сделать так, чтобы ваш Род не пресекся, а другой Александр не стал заложным покойником, вынужденным бродить по земле не находя упокоения. А чернорясники из Синода меня совершенно не волнуют. И поверьте, ваш сын будет жив и совершит еще немало дел, которые ему предназначены.

— Но ведь это будет не мой сын! Кто-то чужой…

— Биологически — ваш, душой — из другого мира, но все равно принадлежащий Роду. Род превыше всего, вы это знаете. Это будет также, как если бы у вас был сын, похищенный в младенчестве и не знающий вас, но все равно он не перестанет быть наследником рода. Решение за вами.

— Не слишком ли далеко вы готовы зайти? — сказал граф, ноздри его раздувались, на скулах заиграли желваки.

— Это я вам должен задать этот вопрос, граф. Насколько далеко вы — Кресислав выделил это слово — готовы зайти. И дать шанс обоим — и душе и этому миру.

В душе графа боролись сразу два чувства. И невозможность переступить через определенные моральные и духовные принципы, а с другой… Род Драбицыных угаснет. Кто у него есть? Сестра с двумя дочерьми, замужем за захудалым помещиком, жена и… был сын. Наследник, на которого возлагалась вся надежда на поддержание и продолжение становления рода. И вот так, втянутый помимо воли за грехи отцов, точнее, чего уж душой кривить, за его грехи, в смертельные разборки спецслужб. А если не станет самого графа — придет конец всему, что он так долго и с большим искусством строил, и некому, некому все это передать! Грех? Да! Но как скажут батюшки — «бог дал, бог взял, утешься, сын мой». Нет. Надо попробовать открыть дверь в другой мир. А если что-то пойдет не так, то… Граф машинально сжал ткань кармана, в котором лежал любимый маленький «Вальтер ППК». Если вместо сына он обретет чудовище, то сам его отправит за грань миров, своей рукой. А если все получится…

— Знаете, Кресислав, я принял решение.

Глава 1

…Сознание возвращалось постепенно. Сквозь полусомкнутые веки пробивался неяркий свет. Где я? Лежу где-то на чем-то мягком, в тишине, нарушаемой лишь каким-то попискиванием. Я заставил себя поднять свинцовые веки и посмотреть перед собой. Потолок, неяркие лампы на нем…

— Он очнулся! — чей-то голос за кадром.

А вот и обладатель этого голоса — мужчина с запоминающимися рублеными чертами лица.

— Ты в порядке? — о, да тут у меня целая компания. Второй, аристократического вида, чем-то как будто смутно знакомый…

— Да, — хотел сказать я, но из горла вырвался какой-то сип. В порядке? А что спрашивать, в порядке или нет, как будто сами не видите… Лежу, не шевелюсь, тело как чужое… Это сколько же мне дырок досталось? Помню только два детских тельца, которые схватил в охапку, закрывая от очереди бородатого террориста, затем удары от пуль, в клочья рвущих броник на спине и… все. Больше ничего. Темнота.

— Господа, выйдите, вам здесь не место! Ваше Сиятельство, вы тоже на выход! — два лица исчезли из кадра, и появилось лицо в хирургической маске и шапочке, врач, наверное, кто же еще.

Сиятельство? Что это еще за сюр? Не могу больше. Я закрыл глаза и опять провалился в бессознательное.

…Да, вот это я попал! Я посмотрел на поднятую руку. Безволосую, тонкую, с детскими пальцами. Неудивительно, что тело меня не хотело слушаться, это тело было не мое! Сначала я думал, что все это или бред или сон, я под действием медикаментозного наркоза или еще каких-то препаратов, меняющих сознание. Все было слишком реально, даже более чем. Это как раз и есть симптоматика игр разума, но…

Похоже, я все-таки в реальности. Картинка перед глазами двоилась, если аккуратно сбоку нажать на глазное яблоко, а вокруг — там, куда я смог дотянуться с закрытыми глазами, сознание рисовало ту же картинку, осязание лишь подтверждало зрение. А что осязание реально, лишь подтвердила медсестра, или как там у них по старорежимному, сестра милосердия, что ли, подсунув под меня утку, и проводя манипуляции с нежной частью моего нового тела. И эта нежная часть была маленькая, судя по осязанию. А еще при этом я почувствовал прилив крови к лицу — наверное прежний обладатель моего тела еще стеснялся так, что аж покраснел. Хотя вряд ли, это реакция сознательная, а судя по тому, что у меня в голове и книжкам про впопуданцев в чужие тела, здесь я один, присутствие чужого разума не обнаружено.

Пару дней меня не беспокоили, были лишь регулярные визиты врача и сестрички милосердия (а ничего у нее зад в хирургических брючках!). Причем, самое интересное, эти двое гадов только улыбались на все мои попытки завести разговор. Таки заговор молчания какой-то. А вот потом…

Сначала в палату вошел тот самый аристократический тип, которого я видел после пробуждения. Вошел, и уселся на прикроватный стул, пристально меня разглядывая.

— И что? — не выдержал я. — Нравится? Вы из этих?

Надо было видеть, как рожу аристократа перекосило.

— Да, похоже я ошибся… — пробормотал он себе под нос.

— Смотря в чем, — нагло усмехнулся я.

— Итак имя, фамилия, год рождения.

Да ты что, дядя, белены объелся что-ли? Так все я тебе и выложил. Все так и укладывается в попадание на территорию вероятного противника, — «сиятельство», русский язык с каким-то странным говором, хорошо оборудованный госпиталь, заговор молчания — хотя обстоятельства этому противоречили. Если только уничтожили всю нашу кавалькаду из росгвардейцев, обеспечивающих оцепление, и нашу штурмовую группу, а меня, каким-то чудом выжившего после очереди из калаша в упор вывезли на какую-то их базу в Грузии или где-нибудь еще, где очень любят матрасный флаг. Но вот только одно, самое главное обстоятельство не укладывается — мое тело двенадцатилетнего ребенка, и это перевешивает все остальное. До этого еще наша цивилизация не дошла.

— Давайте так, — предложил я. — Тактику ведения допроса и противодействие ей я знаю, и вы это знаете. Поэтому сначала я хочу узнать несколько вещей, от которых будет зависеть то, что я вам скажу, и вы это тоже знаете.

— Да? — удивленно задрал брови аристократ. — Я говорю с коллегой?

— Смотря в чем вы считаете себя коллегой.

— Спрашивайте.

— Какой сейчас год?

— Две тысячи двадцать пятый от Рождества Христова, если вы понимаете, о чем я.

— Понимаю. Где я нахожусь?

— Петербургский Николаевский военный госпиталь.

Вот как! Если не врет, то я в России.

— Кто сейчас у власти?

— На престоле сейчас император Владимир Четвертый.

— Монархия?

— Естественно, мы же не галлы какие-нибудь с их республиканскими метаниями.

Если он прав, я попал в другую ветку реальности. И это задница.

— Теперь я. Итак повторюсь…

Ладно, «коллега».

— Александр Радов, одна тысяча девятьсот восемьдесят пятого года рождения.

— Где родились?

— Город Краснодар Краснодарского края, — я наблюдал за его реакцией.

— Краснодар?

— Ну скорее всего у вас это Екатеринодар.

— Далековато же вас занесло, — покачал тот головой, делая пометки старомодным карандашом в блокноте. — Теперь немного странный вопрос, который не укладывается в вашей легенде или реальной биографии, но от которого зависит ваша жизнь. Фамилия Драбицыны вам что-нибудь говорит?

— Откуда вы это знаете? — я решил позволить себе удивиться, хрен с ним, перейдем на менее принужденную беседу. — Говорит. Моя прабабушка была Драбицына Анна Михайловна.

— Что с ней стало?

— А ничего хорошего. После революции чудом уцелела, остальных расстреляли красные, потом так и осела в Ленинграде, прошу прощения, теперь Санкт-Петербурге. Умерла в блокаду. В роду передавалось, что она была графиня.

— Революция, красные, Ленинград, блокада?

— У вас что, ничего этого не было?

— Ладно, не отвлекайтесь. Так в вас течет кровь рода Драбицыных?

— Да, осталась небольшая частичка. Это важно?

— Очень важно. Потому что теперь вы Александр Драбицын, а я соответственно, ваш отец, Алексей Михайлович Драбицын.

Ну, блин! Глюк, я твой отец! Прямо запашком из ЗВ повеяло. Осталось только обняться и зарыдать у вновь обретенного папаши на плече, пачкая его слезами и соплями счастья. Видимо это ехидное настроение отразилось на моем лице, потому что обретенный папа (на французский манер с ударением на последнем слоге) саркастически хмыкнул.

— Договорились?

— А что, есть варианты? Значит были, у вас вон карман оттопыривается.

— Были, — честно признался папа, непроизвольно оглядев карман. — Не оттопыривается. Взяли на понт старика.

— Что там у вас?