Помоги проекту - поделись книгой:
ОХОТНИКИ ЗА УДАЧЕЙ
(роман)
Часть первая. АВАНТЮРИСТ
ГЛАВА ПЕРВАЯ
Небольшой городок, раскинувшийся на берегу залива в нескольких десятках километров от Петербурга, спал. Холодный порывистый ветер — арьергард отступающей зимы — бродил по слабо освещенным улицам, заглядывал в каждый переулок, в каждый двор, и тоскливо завывал, то тут, то там натыкаясь на жалкие остатки еще недавно могучей империи снега и льда. Он старательно дул на робкие ручейки, тщательно студил серые лужицы, забирался в заполненные талой водой канавы, пытаясь сковать их наледью, но темные зеркала с застывшими в них отражениями звезд лишь зябко вздрагивали, морщась от каждого его порыва, но не спешили кутаться в ледяные одежды, преданно дожидаясь восхода согревавшего их солнца. В отчаянье ветер вылетел на площадь, заметался по ней, с бессильной яростью поглядывая на восток, где уже начинало сереть небо, беспомощно закружился на месте, не в силах мириться с постыдным поражением, и взмылввысь, устремляясь вдогонку за своей суровой белокожей красавицей-хозяйкой. На окраине города на мгновение задержался, наткнувшись на необычное зрелище. Удивленный, закружился вокруг сидящего на крыше одного из домов человека, но мягкая поступь входящей в город зари была все слышней, и он заторопился прочь.
Человек зябко передернул плечами и плотнее запахнул полы джинсовой куртки на меху. Подышал на коченеющие пальцы и вернулся к прерванному занятию. Рискованно устроившись на самом краю и свесив ноги с пятидесятиметровой высоты, человек разбирал пистолет. Очень тяжелый, крупный и, наверное, самый мощный из всех существующих в мире пистолетов — «Дезерт игл» смотрелся в его руках естественно и даже буднично, наверное, это впечатление складывалось из-за той ловкости и легкой небрежности профессионала, с которой человек обращался с оружием. На лежащем рядом с человеком скрипичном футляре покоился второй пистолет — изящная и скорострельная «Беретта» с прилаженным под стволом прибором лазерного наведения.
С громким щелчком человек вогнал обойму в паз и чуть отстранил оружие, любуясь проделанной работой и непонятной для непосвященных мрачной красотой смертоносного механизма. Правой рукой удерживая пистолет, левой достал из кармана куртки сигарету, из притороченного к ремню чехольчика вынул зажигалку и, щелкнув колесиком, долго смотрел на веселое пламя, прежде чем прикурил. Курил он медленно, с наслаждением, затягиваясь горьким дымом так, словно он был ему милее наполненного весенней свежестью воздуха. Отбросив обжегший палец окурок, он с интересом проследил за его падением и, едва огненная черта внизу окончилась крохотным фейерверком искр, вскинул руку с пистолетом, прижимая холодное дуло к виску. Палец медленно потянул спусковой крючок, серые глаза прищурились, впиваясь взглядом в заалевшее небо, и едва тонкая, полыхающая багряным жаром полоска поднялась над горизонтом, раздался громкий щелчок холостого выстрела…
Вздохнув, человек вынул из пистолета пустой магазин, неторопливо наполнил его желтыми револьверными патронами, передернул затвор, загоняя патрон в патронник, и, распахнув полы куртки, засунул оружие в мягкую плечевую кобуру, висевшую под левым предплечьем. В такой же кобуре, но чуть меньших размеров, расположенной под левой рукой, нашла себе пристанище и никелированная «Беретта». Человек открыл футляр, бережно вынул скрипку и, прижавшись щекой к теплому лакированному дереву, опустил смычок на струны, и пронзительная тоска, наполнявшая его душу, обрела крылья. Она рванулась ввысь, затанцевала, упиваясь свободой и обретенным голосом. Выписывая легкие пируэты, заскользила от окна к окну, легонько постукивая в послушно откликающиеся окна, заполнила собой тишину улицы, с наслаждением прислушиваясь к чистоте собственной боли. Поверив в свое безграничное всемогущество, с головой бросилась в хрустальные волны солнечного света… и растворилась в них, расплавленная жаром жизнелюбивого светила. Льющиеся из-под смычка звуки стали мягче, изящнее, в них робко зазвенела задумчивость, плавно перелилась в уверенность и вскоре, опьяненная игривыми солнечными бликами, зазвучала решительно и насмешливо. Мелодия уже не лилась из-под смычка изящным ручейком, она била веселым фонтаном, искрилась и насмешничала, пробуждая солнечные улицы. И приветствуемое жизнерадостной скрипкой, солнце все выше поднималась над городом. Начинался новый день…
Гостиница у площади была старая, с осыпающейся со стен штукатуркой и изуродованным ржавчиной козырьком над давно не ремонтировавшимся крыльцом. Но блестящая свежей краской табличка, прибитая к подгнившим доскам двери, горделиво гласила: «Палас — отель». На темной деревянной скамеечке у входа сидел толстый взъерошенный бродяга в старом, растянутом свитере, драных армейских штанах и сандалиях на босу ногу. В стоящей у его ног картонной коробке было пусто, но судя по всему, это его не особенно огорчало. По-детски наивное, круглое лицо бродяги выражало неподдельную заинтересованность и восторг. Прижав к уху грязный кулак, он даже высунул кончик языка, с удовольствием вслушиваясь в возмущенное гудение плененной им мухи. Полностью отдаваясь этому преувлекательнейшему занятию, он не заметил остановившегося напротив него человека. Одетый в джинсовый костюм высокий темноволосый парень лет двадцати семи переложил из одной руки в другую скрипичный футляр и, покопавшись в глубине кармана, извлек на свет мятую пригоршню денег. Пересчитал свое состояние, посмотрел на напыщенную табличку «отеля» и, едва заметно усмехнувшись, покачал головой.
— Первая? — спросил он обращенного вслух бродягу. Толстяк вздрогнул и, очнувшись, испуганно посмотрел на него.
— Что? — шепотом переспросил он.
— Я спрашиваю: муха — первая?
— Ага, — кивнул бродяга. — Солнышко пригрело, она и вылезла. Рано им еще, но… вылезла…
Он разжал кулак, выпуская невольницу на свободу, и даже зачем-то вытер ладошку о грязный свитер, не сводя с собеседника настороженного взгляда.
— Вместо того, чтобы мух ловить, ты бы лучше делом занялся, — посоветовал парень. — Судя по твоей «копилке», завтрак тебе сегодня не светит… Бомж, что ли?
Толстяк прислушался к интонациям собеседника и, не найдя в них ни угрозы, ни издевки, с неподдельным облегчением подтвердил:
— Бомж. Третий год как уже…
— Понятно… На, держи, мухолов, — парень бросил в картонную коробку все имеющиеся у него деньги и, не дожидаясь слов благодарности, пошел прочь.
Дойдя до небольшого сквера в конце улицы, выбрал свободную скамеечку напротив заполненной пустыми банками и пачками из-под сигарет каменной чаши фонтана и опустился на нее, с удовольствием вытянув утомленные ноги. Прищурившись, посмотрел на ласковое весеннее солнце, купающихся в лужах воробьев, и, откинувшись назад, прикрыл глаза, отдаваясь во власть полуденной дремоты.
— Вы позволите? — вежливо спросил его женский голос.
— Да, пожалуйста, — он подвинулся, уступая место подошедшей пожилой паре.
— Сейчас я покажу тебе фотографии, — сказала старуха своему спутнику, открывая изящную и по всей видимости очень дорогую кожаную сумочку. — Вот это — наш замок. Красивый, правда? Родители Сережи приобрели его в 1916 году, как раз незадолго до революции. Единственный его недостаток, но недостаток, надо признать, весьма существенный — его содержание обходится очень уж дорого. И это невзирая на то, что половина замка фактически пустует. А вторую половину, жилую, мы переустроили в соответствии с современными стандартами. Вот, посмотри. Вот это зал… Это — моя комната. Вот эта болонка, у меня на руках — моя любимица. У меня их девять штук, но Беля- ночку я считаю даже полноправным членом нашей семьи. Это такая умница, такая ласковая красавица… А вот это… О-о, это Сережина гордость. Наш замок стоит на горе, и с одной ее стороны ниспадает маленький, но очень красивый водопад. Деревенские мальчишки обнаружили, что за ним скрывается весьма просторный грот, а Серж распорядился выкопать прямо из замка подземный тоннель, ведущий в этот грот с обратной стороны. И вот как мы его оборудовали… Чудесно, не правда ли? Скрытые светильники освещают сталактиты и сталагмиты, дизайн разработан прекрасно, да еще этот незабываемый вид на водопад изнутри. В праздники мы собираемся за этим праздничным столом всей семьей и наслаждаемся этим подарком природы…
Невольный свидетель их разговора исподволь взглянул на своих соседей, стараясь не показывать своей заинтересованности. Но увлеченные беседой старики не замечали обращенного на них внимания. На первый взгляд, они были сверстниками — их возраст уже минул отметку шестидесятилетия, но более пристальная оценка показывала, что старость их была несхожей. На женщине был строгий, но изящный брючный костюм, за внешней простотой которого опытный глаз мог различить вкус и профессионализм, присущий лишь самым известным мастерам моды. Высокая прическа, умело сооруженная из седых, но все еще густых волос, хвастливо демонстрировала покоящееся на шее хозяйки ожерелье серебристого цвета с радужно переливающимися капельками камней.
«Это не серебро, — оценил парень, — Я не так часто видел платину, но могу прозакладывать свою скрипку против детского барабана, что это именно она. А уж на бриллианты я за свою жизнь насмотрелся… не менее двух десятков в одном колье. Видать, давно старушка не была в России, раз позволяет себе безбоязненно разгуливать с подобным состоянием на шее. Хотя, еще неизвестно, что дороже: это ожерелье, или ее серьги с сапфирами. Вот уж что выглядит настоящим произведением искусства… Старушке до смерти хочется сразить дедушку наповал. Дедушка-то явно не владеет замками с подземными гротами. Пальтишко его, хоть и чистое, но мне сверстником будет. А ботинки, по всей видимости, куплены аккурат перед войной… Да-а, встреча друзей детства. Могу представить, каково сейчас бедняге…»
— Поехали с нами, Григорий, — неожиданно оборвала сама себя старуха. — Сколько же тебя, упрямца, упрашивать-то можно? Ничего ведь тебя в этой стране больше не держит. Нет у тебя здесь больше ничего… А мы тебе и жилье хорошее подобрать поможем… или у нас живи, Сережа только рад будет. Картины свои рисовать будешь. У тебя ведь по-настоящему большой дар, Григорий. Это я, близорукая, столько лет его понять не могла, а Серж тебе огромную славу пророчит. Наши друзья во Франции дивятся твоим полотнам, предлагают Сереже за них бешеные деньги, но он не продает… Кто ты здесь? Кому нужен? Оглянись! В этой стране для тебя уже все позади. А там… Там другая жизнь. Новая, полная, светлая…
— Помнишь, как мы встречались с тобой в этом скверике лет сорок назад? — улыбнулся старик, — Я все время жутко боялся опоздать и приходил задолго до встречи. Стоило постовому зазеваться, как на ближайших клумбах не оставалось цветов… А потом появлялась ты. Такая солнечная, светлая, легкая, казалось, что ты не идешь, а летишь но воздуху, не касаясь ногами земли…
— Ты так и нарисовал меня тогда — в аллегории с весной, — улыбнулась и она, вспоминая, — Ты часто рисовал меня и никогда не повторялся. Всегда придумывал что-то новое, необычное. То я была у тебя Снежной Королевой, то наядой, то амазонкой… И только один раз ты нарисовал мой портрет. Просто портрет… Это было за три дня до расставания. Эх, Гриша, Гриша, какими мы были тогда молодыми… Тебе никогда не хотелось вернуть все назад и прожить еще раз, заново, не совершая тех ошибок и не повторяя тех неудач?
— Нет, — поразмыслив, ответил старик. — Наверное, нет… Эти ошибки и неудачи создали меня таким, какой я есть сейчас. Бывало нелегко, бывало больно, бывало страшно, но зато сейчас я могу сказать, что мне нечего стыдиться своей памяти. Я шел своей дорогой. Она была не из самых легких, но она была действительно моей.
— Я не понимаю, почему ты не хочешь уехать с нами, — призналась она. — У тебя же нет здесь никого. Ты ведь так и не женился…
— Нет. Теперь, когда уже поздно что-то менять и слова служат уже не предпосылкой, а констатацией, я могу признаться, что всю жизнь любил только тебя.
— У тебя нет здесь ни детей, ни учеников. Твое творчество известно в этой стране лишь самому узкому кругу. У тебя нет никаких перспектив. Эта страна всегда любила больше мертвых, чем живых, унижая и растаптывая при жизни и восхищаясь после смерти… Каждый раз, когда я приезжаю, я зову тебя с собой, и каждый раз ты отказываешься… Почему? Там достаток, слава, жизнь… В конце концов нормальные условия для нормального, человеческого существования. Ну, не оценит этого страна! Ни тебя не оценит, ни твои труды! Ничего ты от нее не получишь. Никакой выгоды. Растворишься в ней без остатка…
— Это счастье, раствориться в такой стране, — сказал он. — Это огромная, мудрая, светлая и гордая страна. В ней действительно очень больно бьют за право быть самим собой, но нигде в мире больше нет таких возможностей быть действительно самим собой. Жить самобытно, имея лицо, а после смерти раствориться в ней без остатка, понимая, что ты неотделим от этой страны… Может быть, где-то живется слаще… Но здесь я могу творить. Я могу здесь мечтать. Я могу здесь умереть с незапятнанной душой… Я не выживу вне России, неужели ты этого не понимаешь? Я не смогу без нее.
— Ты — фанатик, Григорий, — осуждающе взглянула на него старуха. — Ты никогда не был коммунистом, никогда не был демократом, ты не монархист и не анархист… И все-таки ты фанатик.
— Любить Россию не грех, а великое благо, — сказал он. — Его еще надо заслужить, выстрадать, осмыслить. Это — награда за честный труд и преданность. И эта любовь очень ко многому обязывает. Сейчас стыдятся говорить о любви к России, оскорбляют ее, проклинают, называют патриотизм глупостью… А я так не могу. Здесь мои корни. Я не могу быть «Ванькой, родства не помнящим». Я помню! Здесь дед мой похоронен, прадед. Здесь далекие предки мои за Отчизну сражались, здесь любили они и печалились, здесь творили и мечтали…
— Глупо и фанатично, — сказала она. — Жертвенность фанатика…
— Я ведь тебя тоже всю жизнь любил, — мягко напомнил он. — И не думаю, что тебе это так уж неприятно. Может, это все выглядит странно и глупо, но стар я уже корни вырывать из родной земли да идти куда-то. Я всю жизнь жил здесь. Всю жизнь любил только тебя и Россию. И я на старости лет не хочу изменять ни тебе, ни ей…
Они некоторое время сидели молча, глядя куда-то сквозь толщу времени, потом она положила ладонь на руку старика и одобряюще пожала его пальцы.
— Ты всегда был чудаковатым идеалистом, Григорий. Видать, не переубедить мне тебя… Но все же, если передумаешь — дай мне знать. Или, если надумаешь продавать свою коллекцию. Все же полмиллиона долларов на дороге не валяются…
— Нет, коллекция останется в городе, — твердо сказал он. — Я могу что-то продать, что-то подарить, но основная часть останется здесь. Я хочу отдать ее в местный музей. Нечего ей пылиться в частных коллекциях!
— Как часто я тебя не понимаю, — вздохнула она. — Несмотря на свои годы, ты еще такой ребенок… Мне очень тяжело расставаться с тобой. Почему-то с каждой встречей все тяжелее. Видимо, по мере приближения к последней отметке, истинное отделяется от ложного…
Она заботливо поправила на нем шарф и, взглянув на наручные часы, заторопилась.
— Поезд скоро. Мне пора… А может, все же…
— Таня… — попросил он.
— Хорошо, хорошо… Как знаешь… Береги себя. Ты нужен мне. Честное слово — нужен. Ты несешь в себе все самое светлое, самое чистое, что было связано с моей юностью, с этой страной… Обязательно пиши мне. А я буду тебе звонить. Хорошо?
Она обхватила его голову руками и, наклонив, поцеловала в лоб.
— Береги себя, — повторила она и поднялась.
Тотчас из переулка выехал незаметный ранее темно-синий лимузин, и выскочивший из него шкафообразный детина услужливо распахнул заднюю дверцу.
«М-да, непростая старушка, — усмехнулся про себя парень, наблюдая за отъезжающей машиной. — Почему у меня такой бабушки нет? Нужно было поинтересоваться: мадам, вам лишний внук не нужен?»
Он посмотрел на застывшего в задумчивости старика и поинтересовался:
— Она баронесса, или графиня?
— Простите, что? — очнулся от своих грез старик.
— Ваша знакомая, — кивнул вслед скрывшейся за поворотом машине парень. — Она дворянка?.. Вы уж простите — я невольно стал свидетелем вашего разговора…
— Ничего страшного, роковые тайны мы не обсуждали… Нет, она дочь часовых дел мастера. Но должен добавить — прекрасного мастера, упокой, Господи, его душу. Золотые руки у человека были… А вот муж ее, тот — да, дворянин. Хороший и достойный человек.
— А вы? Вы — дворянин?
— Нет, — улыбнулся старик. — Мой отец учителем был, и дед учительствовал, а я, как вы, наверное, уже поняли, художник. Сначала тоже учителем был, но потом… потом запретили, и мое хобби стало моей работой. Ключинский Григорий Владимирович, — он приветливо наклонил голову, представляясь.
— А моя фамилия Врублевский, — сказал парень, — Володя Врублевский. Капитан… теперь уже запаса. Полгода назад получил это звание, а месяц назад подал в отставку.
— Что ж так? Финансовые неурядицы, или служба не по душе?
— Почему «не по душе»? По душе. Я офицером спецназа был, а туда карьеристы не слишком-то рвутся… Так уж сложилось, — Он достал сигареты, предложил собеседнику.
— Нет, благодарю вас, — отказался старик, пристально наблюдая за выразительным лицом молодого человека. — Насколько понимаю, вы не местный?
— Из Петербурга я. Этой ночью приехал сюда. Теперь вот думаю, где остановиться и чем заняться.
— А что же Петербург? Слишком маленький? — догадался старик.
— Да. Слишком маленький и слишком памятный, — подтвердил он и поспешил переменить тему разговора: — А почему вам запретили преподавать?
— ГУЛАГ, — коротко пояснил старик.
— Вы были в ГУЛАГе? — удивился Врублевский.
— Я много где был. Хотя должен признаться — уж не знаю, с прискорбием или с гордостью, — что ничем противоправительственным я никогда не занимался. Просто имел неосторожность цитировать кое-что из произведений моих талантливых друзей и знакомых. Многих из них сейчас называют гордостью России. А тогда за это давали срок… Стало быть, вы еще не успели устроиться в нашем городке?
— Не успел. Хотел было заглянуть в гостиницу, но…
— Понимаю… И знакомых здесь нет? Или близких?
— Никого.
— Как же вы приехали?
— Сел в электричку и приехал, — пожал плечами Врублевский. — Ехал и слушал названия станций. Чем- то понравилась именно ваша, вот я и вышел.
— А вы рисковый молодой человек, — констатировал старик. — Ну, что ж… Если хотите, могу предложить вам хоть и не самый благоустроенный, но зато гостеприимный угол. Конечно, если вас не смущает последний этаж, не раздражает запах краски и у вас нет каких-то своих планов в отношении квартирного вопроса.
— Какие уж тут планы… Только…
— Финансовые проблемы? — догадался старик. — Это не самое страшное. В некотором роде у меня только что состоялась удачная финансовая сделка, — он чуть заметно улыбнулся каким-то своим мыслям. — С «зарубежными партнерами». М-да… Так что на сегодняшний день я вполне обеспеченный человек и могу позволить себе некоторое, так сказать, меценатство, в лучших традициях удачливых художников прошлого века.
— Не стесню?
— Какое там… Я живу один. Ну, право слово, раз уж такое дело, то не оставлять же вас на улице без средств к существованию и без Перспектив, когда у меня пустуют две просторные и светлые комнаты. Правда, они завалены всевозможным хламом, но эта-то беда поправима. Решайтесь.
— Что ж тут решать? Я молчу не оттого, что раздумываю или сомневаюсь, а оттого, что не знаю, как вас благодарить за такое предложение. Незнакомый человек, случайная встреча… Сейчас такое время…
— Мне уже поздно бояться, — покачал головой старик. — Да и одному подчас бывает, ох, как тоскливо в пустой квартире. Последние десять лет единственный голос, раздававшийся в моей квартире — голос телевизионного диктора, а это далеко не лучший собеседник. К тому же у вас очень располагающее лицо. Я не великий физиономист, но на своем веку повидал людей разных и знаю, что глаза не могут лгать. У вас открытое лицо и печальные глаза… Есть хотите?
— Хочу, — вздохнул Врублевский. — Признаться, очень даже хочу.
— Тогда поспешим, — предложил старик. — Моя знакомая оставила мне в подарок какие-то диковинные баночки и коробочки с многообещающими картинками, и если они не врут, то мы имеем с вами возможность оценить вкус «сладкой жизни». Где вы оставили вещи?
— А вот они. Все здесь, — указал на скрипичный футляр Врублевский. — Это и есть весь мой багаж.
— Что ж… Тогда — вперед, к тем самым «благам капитализма», ради которых мы в очередной раз поменяли курс корабля, отказываясь как от прошлых идеалов, так и от самого прошлого… Мне почему-то кажется, что и нам с вами на какое-то время не помешает забыть о своем прошлом, променяв его на пару-другую банок весьма качественных консервов.
— Как бывает порой убедителен человек, имеющий в запасе пару банок с консервами, — улыбнулся Врублевский. — Такому аргументу сложно что-либо противопоставить. Но, признаться, я уже созрел для этого «предательства»…
Квартира, на последнем этаже пятиэтажного, дореволюционной постройки дома была действительно просторной и светлой. Правда, это скорее угадывалось за невероятным количеством холстов и рам, превративших квартиру в запасники какого-то музея.
— Милости прошу, — Ключинский распахнул одну из дверей. — Балкон, вид на парк и даже камин имеются. Лепные потолки приносят, правда, больше хлопот, чем радости. Первые пятьдесят лет они радуют глаз, а потом самым предательским образом норовят заехать в глаз куском штукатурки… Но в целом, жить можно. Нравится?
— Очень, — признался Врублевский, — Не знаю, как вас и благодарить.
— По возможности проводя со мной вечера за бутылкой хорошего вина у камина в гостиной, — старик отставил трость в угол и сгреб в охапку лежащие прямо на паласе холсты. — Конечно, это в том случае, если вас не раздражает и не утомляет старческая болтовня. Но часто докучать я вам не буду. По терминологии психологов, я — «сова». Люблю работать до глубокой ночи. Почему-то в это время мне лучше думается. Берите вот этот мольберт и несите его в соседнюю комнату. Я покажу, куда его поставить.
Врублевский направился было к мольберту, но на полдороге задержался, заметив стоящие вдоль стены готовые полотна.
— Это ваши? — с искренним восхищением спросил он, пробираясь поближе к картинам. — Послушайте, это же действительно очень красиво. Красиво и талантливо… И это все нарисовали вы?
— Я, — подтвердил старик и ненадолго скрылся в соседней комнате, относя новую охапку холстов.
Вернувшись, подошел к Врублевскому и встал рядом, задумчиво глядя на полотна.
— Это я писал еще в молодости, — сказал он. — Видите, краски еще слишком яркие, чересчур контрастные, все слишком оптимистично, порой излишне категорично и наивно. Не могу сказать, что они нравятся мне сейчас. В них нет индивидуальности, слишком много поверхностности. И как раз потому, что я слишком старался быть индивидуальным, непохожим на других. Это не такая уж редкая ошибка молодых художников: так хочется быть непохожим, что сливаемся в этом желании со всеми. Тогда у меня еще не было опыта, но была неутомимая жажда самовыражения…
— И все же это очень интересно… И необычно, — Врублевский взял одну из картин в руки, — Демон, коленопреклоненный перед женщиной…
— Это Князь Тьмы и Изида. Душа Мира. В греческой мифологии ее образ нашел отражение как Афродита, богиня любви. Старая легенда. В одной из самых древнейших религий мира, распространенной задолго до христианства, буддизма и ислама, говорится, что в мире есть три основные силы: Бог, дьявол и Душа Мира. И все они, столь разные, трудятся над одним делом — совершенствованием мира. Почему- то мне показалось, что если кого-то и способен полюбить Князь Тьмы, то только богиню любви, а Душа Мира, в свою очередь, не могла бы остаться безучастной к коленопреклонению самого сильного и свободолюбивого воина. Если вы заметили, Володя, то женщины, даже самые лучшие из них, предпочитают все же сладостные, одуряющие и эффектные пороки, чем самоотверженное, трудолюбивое созидание. И знаете, может быть, они правы. Как нельзя одновременно служить Богу и богатству, так нельзя одновременно отдаваться делу и женщине, — неожиданно он хитро улыбнулся, — Я думаю, если бы дьявол влюбился, ему пришлось оставить свое занятие по совращению рода человеческого. Ох, уж эти женщины! «Либо я, либо все остальное»…
Врублевский слушал, рассматривая картины. Их сюжеты действительно были очень необычны. То жуткий уродец, взирающий из зеркала на прекрасного юношу, напоминал о существенной разнице между внешностью и сущностью, то Коперник и Галлилей, увлеченно беседующие, склонясь над разложенными на столе чертежами, словно и не разводила их в стороны не знавшая милосердия молва, то лукавый Одиссей что-то задорно рассказывал внимательному Гомеру, смотревшему на него мудро и чуть иронично своими ярко-синими глазами.
Неужели действительно заинтересовало? — спросил старик. — Приятно. Право слово — приятно… К сожалению, я мало общаюсь с молодежью, так уж сложилось, что учеников у меня нет — раньше запрещали преподавать, а потом… Как-то не сложилось… Но ваше внимание опровергают утверждения газетных и телевизионных пессимистов о том, что современная молодежь не интересуется ни картинами, ни книгами…
— Книги я и впрямь не люблю, — сказал Врублевский, — Наверное, потому, что раньше любил очень сильно. Воспитывался на идеалах добра и справедливости. А потом оказалось, что благодаря этому воспитанию вдвойне больно, когда жизнь прикладывает тебя мордой об стол. За это я на них и обиделся. Нет в жизни алых парусов, Григорий Владимирович, вот ведь в чем беда. Нет.
— Есть, — возразил старик. — По Неве плавает бригантина, и белые ночи играют бликами на ее парусах. Для тех юношей и девушек, что любуются ими, этот корабль является символом их романтических устремлений. Есть книга Грина, рождающая в воображении наполненный соленым ветром алый шелк… Не обижайтесь на них, Володя, они не хотели разочаровывать,
они хотели окрылять. К этим сказкам возвращаются. Возвращаются, уже многое познав, изведав и во многом разочаровавшись. Разочарование кратко. Жизнь слишком длинна для одного разочарования.
Поделиться книгой: