Помоги проекту - поделись книгой:
И когда невмоготу станет над пролетом, рыкну своей изготовленной к броску сотне: "Марш-марш! Дели-ись!" - Меж двух избегнувших гибели рукавов пропустить без урона чужие слова и толки.
И через минуту оба живых рукава в неукротимой стремнине слить.
Руби-и?
А на другой вечер сквозь смех: "Простите, господа, нервы! Сиреневое бланманже? - не знаю. Я светский человек, господа. А вы, текстоед, хорунжий... текстовед, простите, просто зануда. Логик, уж сказано, не может быть сыном степей".
Приснилось, привиделось, вычиталось... откуда?
С чем рифмуется "бланманже"? Рифмуется... рифмуется с "пьян уже"! Простите, господа, каламбур. Ничего больше не знаю. Штаб - опустел, в канцелярье - бардак. Эпиграф - номад... не мой и не обо мне. И смеяться я не люблю. Я люблю радоваться! Ничего больше не знаю. Я вольно отпустил коня странствовать... То скачет, то оступается, то вплавь спасаемся через поток.
Прошу наполнить!
И отправимся странствовать на моем верном. Покуда не упадем!
Поделиться книгой: